Mostrando entradas con la etiqueta Poesía desarraigada. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Poesía desarraigada. Mostrar todas las entradas

sábado, 22 de enero de 2022

LUNARES DE NUESTRA VIDA

 


"Si del valle
no saliera el ruiseñor
con su canto,
¿quién sabría decir
si llegó la primavera?".

A Bastiam.

Lunares de nuestra vida


He dibujado un lunar color ciruela
en tu mejilla dorada y sincera.
Te pinté graciosas hileras de lunares
a modo de bigote al estilo de Orwell,
para ver si te rebelabas..., o sonreías...

Encontré tu foto de ayer, eclipsada estaba
entre los recuerdos de esta mañana triste,
junto a un viejo ejemplar de Romeo y Julieta
que tú me regalaste, con las hojas ya libres.

Te gustaban las faldas que dejaban
al aire lunares soñadores, y más arriba,
los boquiabiertos lunares como besos
en los estrenos de las primeras nieves.
Las chicas con pecas bajo el sol de agosto
al trasluz de territorios liberados.
Anhelabas las sorpresas quinceañeras
de nuestros lunares alborotadores,
las tardes sonrosadas en los veranos
lisboetas, volando Cometas en el cielo.

Entre risas y cantos, los buenos amigos
   narraban una a una tus rebeldías, tus primeras
      cordadas por el espacio del tigre...
¡Oh viento perfumado de ambrosías!
Ya entonces las montañas se morían por tu hado, 
   con sus voces sirenas te atraían bajito, 
      en tu pecho enredaban sus melenas fluviales.

Qué belleza era el mundo en el nacer de la rosa,
entre tartas de fresas y tu dulce guitarra al ritmo de Folk,
cuando tú eras The Hobbit más hermoso del Chiado
y sanabas las grietas del Jazz dolorido.

A la sombra del sauce el violín como un mirlo,
jugaba en la barca que el tiempo doró, y tú,
con tu acento lleno de lugares, cantabas
      en la tarde canciones de amor.
      A orillas del alba nacía una flor
de tu eco de labios, con su aroma fragante
endulzaba las calles del viejo Belem,
y en los ventanales, Grandes esperanzas.

Ciudades de tu pelo vienen a visitarme,
me traen aquellos libros y nuestra amistad
de lazos duraderos, que giran y giran
como frescos vencejos alrededor de Ulises...

Pintábamos lunares en las aletas
   de los barcos, con los ojos cerrados, 
      pintábamos de azul soldaditos sin guerras,
          corajes dorados en las Banderas de nuestros padres.
Parece que fue ayer... En las Hojas de hierba
   el mar como un rayo de trigo maduro,
      los jóvenes ríos sin miedo al dolor.

Ayer supe que te fuiste y aún no me lo creo.
Te has ido sin adioses en El viento de la luna...
—Nos lo dijo Paul— en un mensaje abstracto
que duele como un patio sin niños... sin dulzuras...

    «Bastiam dejó de respirar,
    se apagó su risa astral.
    Nuestro hipster alocado
    se alargó On the Road».

Un dolor me ha crujido como un grito en el daño...
He sentido que el pecho me explotaba
y se iba a Los lugares que te asustan.
Mis lunares vencidos, desmayados se arcillan,
lloran sin consuelo, sin medida, ¡sin vida!
Matar a un ruiseñor ¿no dicen que es pecado?

¡Qué será de nosotros sin el loco
martilleo de tu corazón gigante!
La tarde está vacía, quebrada quedó tu huella
por un cometa que interrumpió los pasos.
Ahora nuestros brazos tienen temor
de caer en el profundo oscuro de la nostalgia...
Desviaremos el camino de los besos, el frío;
arañaremos las cumbres que te arden...
Nos ha quedado solo Medio sol amarillo,
un terco gemido se pierde en la distancia...

Leopardo de las nieves de ojos marinos
¿qué será de tu amada montaña tibetana?
¿Te has dormido en el cuenco de la esperanza?
Ya las garzas arriban en el puerto del cielo...
¿Cómo dormiremos sin tu fiel ronroneo?
¿Quién nos lamerá los lunares del alma?

Sin la huella viva de tu blanca garra
¿cómo volveremos a ser Un grano de trigo?
¿Quién nos llevará junto a Siddhartha?
¿Cómo remaremos sin tu alegría
hasta La isla de los amores infinitos?

🌸🌸🌸

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!   

Note: Estimados lectores, gracias por venir. Seguimos en la ruta de las palabras... Siempre mirando hacia la cima, porque sabemos que ese sol que se levanta por la alta cumbre brillará sin nublarse. Cuatro esperanzas tengo, con ellas he construido cuatro columnas en mi corazón. Y cuando pienso que oscurece, se levanta la mañana cantando como un pajarillo en su primer día de primavera.

Este poema está dedicado a mi amigo desde la infancia. Él falleció hace unos meses en un accidente en la montaña. Sí, en la montaña de sus amores... Y sé que la montaña le hizo feliz y lo amó. Mi amigo era un ser sin intereses mundanos. Su elección fue una vida en armonía con la naturaleza y el cielo. Este poema habla de ganancias (la riqueza de la amistad) y de pérdidas; ellas siempre nos persiguen, supongo que hasta que lleguemos a ese río del que hablan los poetas... Yo creo que, si vivimos la vida en coherencia con nuestro interior, entrar en ese río debe ser un baño veraniego, disfrutando con los amigos y los toboganes del agua... Eso creo. Porque aunque nos pasen cosas tristes, siempre escribimos con alegría. 🎵🪁

Quiero anotar aquí los libros que menciono en el poema. Son algunos  (sólo algunos) de los libros que nos regalamos mutuamente, durante los años de amistad y que han sido muchos, libros y años. Mi amigo era un gran lector, también cantor en las montañas. Leyó montañas de libros. Alcanzó cumbres imborrables en nuestra memoria. Sí, montañas... 📚😇🌄 (Perdón si me extendí 🙏)

Rebelión en la granja (George Orwell)
Cometas en el cielo (Khaled Hosseini)
Romeo y Julieta (W. Shakespeare)
The Hobbit (Tolkien)
Grandes Esperanzas (Charles Dickens)
Ulises (James Joyce) y La Odisea (Homero) El largo poema de Ulises
Banderas de nuestros padres (J. Bradley Ron Powers)
Hojas de hierba (W. Whitman)
El viento de la luna (Antonio Muñoz Molina)
On The Road (En el camino) de Jack Kerouac
Los lugares que te asustan (Pema Chödrön)
Matar a un ruiseñor (Harper Lee)
Medio sol amarillo (Chimamanda Ngozi Adichie)
El leopardo de las nieves (Peter Matthiessen) Y muchos, muchos libros de montañas...
Un grano de trigo (Ngugi Wa Thiong'o)
Siddhartha (Hermann Hesse)
La isla de los amores infinitos (Daína Chaviano)


Gracias, lectores, por venir a esta orilla; 
por vuestros rostros generosos, por vuestras risas... 🌞

Y ahí estás tú, lunar de mayo, brillando en la cara de tu bella luna... 🪁🎵🎈💕


Sé que cantas en las cornisas donde el viento se embellece con los rizos de tu voz...

viernes, 30 de abril de 2021

LA CASA DE MI PADRE

 


Imagen del film "La vida es bella" (La vita è bella). Drama, 1997 de Roberto Benigni.
La vida es bella
 fue galardonada con más de 50 premios internacionales, entre los que se incluyen tres premios Óscar, el Gran Premio del Festival de Cannes, el César a la mejor película extranjera y el Goya a la mejor película europea.

"Esta es una historia sencilla, pero no es fácil de contarla. 
Como en una fábula, hay dolor, y como en una fábula,
está llena de maravillas y felicidad".


Nuestra casa tenía
doce tejados.
Mi padre la hizo así
pensando en los doce árboles
que abrazaban el camino a la ciudad de Antigua,
donde él vivió de niño.
Nuestra casa tenía
veinticuatro ventanas.
Mi padre quería
doblemente iluminarse en la luz de cada mes del año.
Él pensaba que hay que mirar
el paisaje desde todos los ángulos,
que el pecho ha de estar siempre abierto
a la danza del corazón,
para aprender a sujetarse
cuando el fuego de la edad ya no es un niño...

Nuestra casa tenía
cuatro puertas abiertas.
Mi padre quería
honrar la memoria de las estaciones.
Y en cada puerta
gravó una palabra aprendida de sus mayores,
con su eco dorado y su trazo imborrable:
"Fuerza"; "Amor";
"Humildad"; "Sabiduría".
Las cuatro esperanzas de su cosecha...
Lo hizo así para recordarnos
que la vida es un abrir y cerrar...
Los ojos, la boca;
el corazón, los brazos...
Y quizás nunca inocentes, nuestra casa sabe
de nuestras travesuras...

Mi padre quería
un diálogo permanente
con el dios soldado que halló
tendido en el camino de sus guerras.
Con las pequeñas piedras de sus errores,
le hizo unos zapatos a nuestra amada casa,
a prueba de llagas, con puros motivos que ya no importan,
porque mi padre quería una casa
que nunca se derrumbara ante la soledad...

Siempre había un descanso para los pies
que llegaban desde otras fronteras,
esperanza para el que traía un nudo en la garganta.
Recuerdo nuestra casa
como un lugar sin horarios y sin fechas;
rodeada de cedros y montañas de punta en blanco
al toque de queda, sin amarguras,
nuestra casa era como un gran barco
infatigable, cargado de almohadas para el desconsuelo.
En el jardín ronroneaban pasos intrépidos,
y miles de luciérnagas bailarinas giraban,
como aquella entre nieves de mi bola de cristal
regalo de mi abuela Yildaryn.
Nuestra casa tenía
cielos traviesos cargados de héroes
que jamás murieron,
viveza insurgente alfombrando los suelos.
Mi padre la decoró así para salvar nuestra infancia
de todas las tragedias que nos perseguían,
también de aquellos tanques de los tristes días...

Nuestra casa tenía
doce tejados,
mi padre la hizo así
para que aguantase las heridas del vivir
y el crujir de los huesos cuando llega el silencio...
Para que aún después de idos todos los recuerdos
de sus paredes garabateadas,
nuestra casa guardara la memoria del tiempo.
Nuestra casa tenía...
¡Oh soledad de la casa de mi padre, no te extiendas
como un amado hasta mi pecho!

💧💧💧

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Note: Este poema está dedicado a mi padre. Pertenece al poemario "La colina es blanca, el pájaro azul", aún inédito. Realmente él supo construir una casa a prueba de terremotos, y apenas con sus manos humanas y su gran bondad. 🐾💧🐾🌱😘 By happy!🙋‍♀️


Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

Pieza musical en memoria del terremoto de 1999 en Izmit, Turquía. Murieron más de 17.000 personas.
Acudieron expertos en salvamento de 19 países, entre ellos 2 equipos de rescate españoles que salvaron muchas vidas. (Hay algo muy personal en esa tragedia). 
Mi padre me dijo una vez: "Cualquier terremoto puede destruir nuestra casa y con él nuestros sueños. Pero lo importante es que el paso del tiempo no destruya lo que fuimos en vida; lo que somos de verdad". Por supuesto mi padre hablaba de la fortaleza del Amor... 

jueves, 10 de mayo de 2018

DESENTIERRO PALABRAS

Valle de los narcisos, en Reserva de Los Cárpatos, Ucrania. Florece cada mayo.
Долина нарцисів, в Карпатському заповіднику, Україна. Цвіте в травні.

"Todos perdidos en un incendio, construimos una casa nueva, 
Y sobre la casa es el cielo azul otra vez". 
Lina Kostenko.
 (Ліна Василівна Костенко) poeta ucraniana.


Desentierro palabras


Desentierro palabras, las que
murieron esperando una voz,
las que quedaron al albor
de crisálidas bajo losas.
Hay millones de tumbas
sobre los mares,
sobre las calles y las montañas
donde el verbo quedó atrapado.

Araño la tierra y escarbo en el agua,
barro el asfalto, encuentro
trazos que quisieron ser...
Palabras hambrientas
sin nada que llevarse a la boca,
palabras sin amigos ni amor.

Desentierro palabras secas,
limpio sus ojos cubiertos
de incertidumbre,
les busco un lugar entre las hojas
para que vuelvan a nacer...

Pero hay palabras tan hondas,
tan profundas y ocultas
a las que no alcanzo...
Me armo de paciencia y agrando los huecos
de sus soledades, para llenarme
de su tiempo exiguo,
para sentirme como una de ellas.
Y entonces siento que la voz se me escapa,
que vuelvo al núcleo,
al destierro interminable...

Hoy desenterré un pronombre
que no sabía que era “él”,
dentro de su vientre, guardaba
nombres innumerables.
Tres adjetivos descalificados;
dos adverbios caídos de sus paradigmas,
un pobre artículo extraditado del nominal.
Los he colocado en lo alto de mi tejado
y, ¡tiempo al tiempo!
Quizás mañana, después de una noche
tendidos bajo signos de Casiopea,
se conviertan en la frase que espero...

Desentierro palabras,
las saco de lo inmóvil, las rescato del silencio
y les muestro un jardín de victorias.
Los suelos se muestran apacibles,
y entonces, buscamos calor de conciencias,
intercambiamos promesas
para hacer con ellas paredes muy altas.
Paredes blancas de narcisos, que formarán
una gran casa de acogida.

*****
Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

🌱🌱🌱
Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

lunes, 6 de junio de 2016

POBRE

Ángela Figuera Aymerich, escritora española. (Bilbao, 30 de octubre de 1902 - Madrid, 2 de abril de 1984).


Poema: "Pobre".
Ángela Figuera Aymerich.
Obras completas
Ed. Hiperíón.📚
Pobre


"No sé como ha ocurrido. Está todo tan malo,
Como suele decirse. Me he quedado muy pobre.
No tengo ni un jilguero ni una estatua.
No tengo ni una piedra para tirarla al mar.
No tengo ni una nube que me llueva por dentro.
Ni un cuchillo de plomo para cortar la rabia.
No tengo ni una mata de tomillo
Para tender el pañuelo.
(Verdad es que tampoco tengo pañuelo,
Se nota cuando lloro y mis lágrimas corren como ríos de lágrimas)
No tengo ni una tira de tafetán rosado
Para tapar las grietas del corazón. No tengo
Ni un pedazo de beso que llevarme a la boca.
Ni un poquito de sueño que llevarme a los ojos.
Ni un retazo de dios que me cubra las carnes.
Me he quedado tan pobre
Que no tengo siquiera donde caerme viva".

🌸🌸🌸

Dejo aquí, la biografía  breve que escribió sobre esta poeta singular, y de la cual recomiendo su lectura, el biógrafo, poeta y periodista Francisco Arias Solís, para la revista Islabahía.com



“Mi poesía de hoy -escribía Ángela Figuera- grita con el dolor de todos y denuncia con la rabia de todos. Y pretende también estar con todos los que saben su dolor y los que lo ignoran; los que buscan y los que caminan a ciegas. Y, si no puede salvarlos, al menos puede caminar con ellos. No me importa si mi poesía es, por lo circunstancial, por lo concreta e impura, perecedera. Si un solo hombre de mi tiempo se siente por ella comprendido y acompañado, consolado y estimulado ya no habrá sido todo inútil”.

Escogí este poema de entre otros también significativos, quizá porque a pesar de los años transcurridos, hoy en nuestro país hay mucha gente que se siente "pobre", o es pobre. La poesía social de Ángela, está de actualidad. Con este poema de su autora, me solidarizo con todos los que viven y sienten la pobreza en pleno siglo XXI. No soy ajena a este sufrimiento de nuestra sociedad. Quizá por ello, y visto el resultado de todos los gobiernos que nos han traído hasta aquí, y quienes sólo han mirado por sus intereses personales y no los de la ciudadanía, quizá digo, sea el momento del cambio. La democracia permite mediante las urnas, que los ciudadanos ejerzamos nuestro derecho al voto y con él, servir de correctivo a aquellas políticas que se alejan de las necesidades de todos. Ya espero ese cambio.

Para los que dicen que es cosa del pasado, dejo aquí algunos enlaces publicados en los medios sobre informes actuales, para quien tenga interés. 
Gracias.


Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!