lunes, 26 de septiembre de 2016

CONDENADO A REVIVIR



   Hola a todos: Invitación a lecturas.

   Quiero compartir con vosotros un nuevo libro. En este caso, mi amigo Nino Ortea ha terminado su trilogía: " Donde habita el recuerdo". 
   Esta última entrega lleva por título: "Condenado a revivir".
Me ha parecido todo un logro el completar la trilogía sobre la vida de Fernando, a partir del trágico fallecimiento de sus padres a la edad de once años, durante la celebración de su cumpleaños. 
  Primera y segunda entrega: "Castigado a vivir" y "Obligado a convivir" que también están disponibles en Amazon.

  Nino Ortea nos retrata a través de un relato costumbrista, la historia de Fernando, encuadrado en los acontecimientos de la España reciente, con "guiños" (como él dice) a esa etapa pasada con sus dificultades, controversias y singularidades.
   Su narrativa es amena, fluida, casi silenciosa. Me gusta lo que percibo bajo cada palabra, que va poco a poco dejando el hermetismo interior del personaje, para permitirnos ver cuánta inquietud guarda por conocer y saber sobre su propia inconformidad, y los hechos que le rodean. Esta es una de esas historias que merecen ser leídas.

   Los inicios para un escritor suelen ser difíciles, al menos para los auto-publicados. Y no es que Nino haya empezado hoy este camino. Él lleva escribiendo artículos, relatos, cartas y reseñas desde hace años en su blog y en publicaciones  varias, y a través de amazon. 
   Os animo a leer a este autor tan interesante y genuino. 

   Si alguien tiene interés por sus escritos, les dejo aquí el enlace a su blog:


Enlace a su último libro y los dos anteriores:


   El hecho de escribir ya me parece algo interesante y misterioso. ¿ Qué busca el escritor en el universo de las palabras? ¿Qué pretende encontrar, o tal vez, descubrir? ¿Qué le anima a mirar cara a cara a Fantasía? ¿O es ver a Realidad, lo que pretende? Le debemos un canto a ese mundo visionario donde cada escritor escribe su visión y a su modo.

  Un canto apasionado, delicado, más allá de lo aprendido y con el pleno uso de la objetividad.
Un canto explorador, como aquel que Novalis le dedicó a la noche:
Fragmento del libro: "Himnos a la noche" de Novalis.

" A su fin se inclinaba el viejo mundo. Se marchitaba el jardín de delicias de la joven estirpe - arriba, al libre espacio, al espacio desierto, aspiraban los hombres subir, los que ya no eran niños, los que iban creciendo hacia su edad madura. Huyeron los dioses, con todo su séquito - . Sola y sin vida estaba la Naturaleza. Con cadena de hierro ató el árido número y la exacta medida. Como en polvo y en brisas se deshizo en oscuras palabras la inmensa floración de la vida. Había huido la fe que conjura y la compañera de los dioses, la que todo lo muda, la que todo lo hermana: la Fantasía." (...) Pág. 14. Ed. Orbis, 1982. (Traducción y notas de Eustaquio Barjau)

  Gracias por vuestras lecturas. (Nosotros, los que huimos de escaparates populosos y  los tumultos, los que vamos con nuestra obra sin más envoltorios bajo el brazo).

Clarisa T.

Gracias, lector.


jueves, 22 de septiembre de 2016

FORTUNA E INFORTUNIO DE WADADJÉ



Del libro: 
Contes et légendes de la Corne de l' Áfrique (Cuentos y leyendas del Cuerno de África).
Autor: Yves Pinguilly.
Ed. Anaya (2003).
Ilustración: Tino Gatapán.
Traducción: María Durante.

Entre el mar Rojo y el Nilo Azul, al este del continente africano, El Cuerno de África constituye un mundo aparte...
(…) todavía allí, hoy en día, existen lugares donde los cuentos y las leyendas siguen confundiéndose con la vida real”.

Hoy os comparto este precioso cuento (IV) del libro de Yves Pinguilly, libro que es una maravilla y que desde aquí lo recomiendo. Por supuesto, a los que estén interesados en la cultura africana y sus leyendas.
🌱🌱🌱

Fortuna e infortunio de Wadadjé

    Tal vez aquel fuera el país en el que los hombres leían el porvenir en las entrañas de las vacas... Siempre conviene estar enterado de las costumbres de un lugar antes de visitarlo.
   Varias veces al día, Wadadjé contaba y volvía a contar los ochenta táleros de plata y las veinte monedas de oro que tenía en el bolsillo. Caminaba, sin decirle a nadie si peregrinaba a La Meca o a Lalibela. El caso es que llegó a una ciudad, y allí se quedó a descansar y a pasar la noche.
   Al día siguiente, después de tomar unas gachas de avena y manteca, se disponía a reemprender el camino cuando, por primera vez aquel día, se le ocurrió volver a contar su fortuna. Nada. Tenía el bolsillo vacío. Por más que metió en él la mano izquierda, después de haber metido la derecha, allí no había nada. No tenía la ropa rota y no se la había quitado para dormir, y se había acostado del lado en que guardaba las monedas. Tuvo que admitir que ningún ladrón podía haberle robado su pequeña fortuna. ¡Así que él era el único culpable, el único responsable! Seguramente, las dos bolsas de monedas se le habían caído mientras corría en medio de las sombras de la noche en busca de cobijo.
   Se dirigió a un dabtara que le recomendó que se fuera a ver al sacerdote.
   El sacerdote escuchó lo que Wadadjé le contaba, y le dijo que intervendría una vez convenida una pequeña cantidad de dinero, cantidad que iría a parar a las arcas de la iglesia si se recuperaba la fortuna.
   El sacerdote ordenó inmediatamente que se proclamara la noticia, y antes de que el sol se encontrara en equilibrio en el punto más alto del cielo, todos los habitantes se enteraron de que un hombre había perdido dos bolsas llenas de táleros de plata y de monedas de oro. Se enteraron también de que quien las hubiera encontrado estaba obligado a devolverlas, bajo pena de excomunión y de no conocer jamás la dulzura del paraíso de los cielos.
   Azieb, al igual que los demás, oyó el mensaje del sacerdote. Ella había encontrado las bolsas muy de mañana, cuando volvía de comprar una qunna de teff.
   Mientras calentaba el horno y engrasaba la plancha para hacer una injera, se decía repetidamente: «Tengo que ir a devolver ese dinero, tengo que ir...». Extendió la masa formando una hermosa espiral sobre la fuente de barro y siguió diciendo: «Tengo que ir a entregar ese dinero, tengo que ir a». Cubrió la masa y dejó que se calentara. Cuando la injera estuvo cocida, la sacó del horno con un plato de mimbre. Luego Azieb, que llevaba una cruz tatuada en el cuello, se puso en pie y dijo:
   – Ahora mismo voy a devolver ese dinero.
Se untó el cabello con manteca perfumada y, cuando se vio guapa, se fue a ver al sacerdote que aguardaba delante de la iglesia, en compañía del dabtara y Wadadjé.
   – Aquí están las dos bolsas que encontré esta mañana. Tienen muchos táleros de plata y monedas de oro.
   El sacerdote cogió las bolsas, le dio las gracias y volcó las monedas en el suel. Contó ochenta táleros de plata y veinte monedas de oro.
– ¿No falta nada? – Preguntó el sacerdote.
Wadadjé, que estaba muy sorprendido de que le devolvieran lo que había perdido, miró por encima a Azieb y dijo:
   – ¡No puede ser, esa mujer me devuelve la mitad del dinero! Se ha quedado con la otra mitad...
   – No es verdad. Te he devuelto todo lo que encontré.
Azieb juntó las manos, alzó los ojos al cielo y repitió:
   – No es verdad. Te he devuelto todo lo que encontré.
Wadadjé pretendía que le devolviera lo que él no había perdido. Él pensaba que una mujer capaz de devolver una fortuna así con toda seguridad debía ser muy rica.
Él insistió. Y ella repitió:
   – Es todo lo que encontré.
  El sacerdote estaba muy molesto. ¿Quién decía la verdad? ¿El forastero que le había prometido una recompensa para la iglesia o aquella mujer con la cruz tatuada en el cuello? Ante el temor de no saber juzgar acertadamente, les comentó que acudieran al rey: él estaba acostumbrado a impartir justicia.
 Una vez en presencia del rey, Wadadjé hizo dos reverencias, dijo en voz alta y sonora:
    – Que Dios os muestre la verdad – Y a continuación declaró – : Tenía ciento sesenta táleros de plata y cuarenta monedas de oro. Esta mujer ha encontrado mis dos bolsas, pero solo me devuelve la mitad.
   También Azieb dijo en voz alta y sonora
     – Que Dios os muestre la verdad – Y a continuación explicó – : Yo he devuelto todo lo que encontré. « Todo» quiere decir «todo». No me he quedado con nada, no he robado nada.
  El rey les dijo que repitieran lo que habían dicho. Lo repitieron sin cambiar ni una sola palabra. El rey se quedó un momento reflexionando y, luego, sin consultar con ninguno de sus consejeros, dijo:
    – Tú, hombre, has perdido ciento sesenta táleros y cuarenta monedas de oro. O sea, que la suma que te devuelven no es la tuya. ¡Entrégasela!
Hablaba con la mucha autoridad. El sacerdote que acompañaba a Wadadjé tenía todavía las bolsas con el dinero. Se acercó al rey y se las entregó. El rey se volvió hacia Azieb y le dijo:
    – ¡Tú, acércate!
   Ella dio dos pasos e hizo una reverencia ante el rey. Este le dijo en voz alta, para que todos pudieran oírle:
     – Toma esta fortuna que has encontrado. Tuya es. Nadie la ha reclamado. No hay nadie en la ciudad que busque una bolsa con ochenta táleros de plata y veinte monedas de oro.
Azieb le dio las gracias y se fue a su casa a comer la injera en compañía de los suyos.
   Wadadjé se marchó de la ciudad, sin decir a dónde le llevaban sus pasos. Unos afirmaban que iba a La Meca, otros aseguraban que iba de peregrinación a Lalibela.

Ciclo de lecturas sobre cultura y leyendas africanas, 2016. (En un lugar de... ).
Gracias a todos.

🌱🌱🌱
Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!


sábado, 23 de julio de 2016

CUANDO SEAS NATURALEZA...

Imagen del filme: L'Ours (1988), del director Jean-Jacques Annaud. ¡Belleza!


"La belleza es la vida,
cuando la vida descubre
su rostro angelical y sagrado".
Khalil Gibran.

Cuando seas Naturaleza
sabrás cuánto duele la vida,
cuánto mata el derrumbe
en un día cualquiera de ruinas.

Nada la sangre sobre las tejas,
apenas levanta la cabeza
ya es hundida de nuevo
 en el sangriento combate arrollador.

Bulle la sangre,
sangra y se desliza
desde la raíz diminuta
hasta la hoja que acaba dando tumbos
en las profundidades.

Se derrama la sangre,
inundan los festejos con ella,
y baja al redondel y se pierde...
Vuela la vida blanca,
en las vallas cuchillas,
en los saltos de muerte.

No hay nada que detenga el estoque
sobre el pecho del día ingenuo,
pero él surge ilusionado, alentado
por los cantos que rumorean...

Y retumba la sangre
en su febril galope, dentro de la boca,
y allá donde lo breve se diluye.
Y vuelve el acero cargado con su azote
para agujerear los brotes
y secar los pequeños instantes
donde el alma resbala y se hace agua.
¡Agua, agua!... ¿Saciarás la sed de matar?

Cuando seas Naturaleza
sabrás cuánto sufre Tierra,
cuánto duele el núcleo y el átomo.
Cuando nazcas en jaulas
y te arranquen los ojos,
sabrás cuánto duele un silencio,
cuánto quema el tronar de los voceríos.

Cuando seas corteza
sabrás cuánto duelen las manos,
cuánto sufren los pies y los brazos,
cuánto duele la boca;
cuando quieras alzarte y no llegues,
cuando quieras correr y no puedas;
cuando intentes hablar y te rompas,
cuando mueras de sed y sin voz.

Ten valor, blanca rama,
que has nacido escondida
entre el pecho de la cumbre,
ten valor cuando llegue
la fiesta de los taladores.
Ten valor, pequeña luciérnaga,
cuando te abrume la sombra feroz.

Ten valor, abedul prisionero,
cuando lleguen los fuegos
y destruyan la luz de los bosques...
Ten valor, inocente quejido...
Tú que sufres el daño fatal
y el constante sangrar y el castigo,
un consuelo ha de darte la vida,
de algún modo tendrás libertad.
Amapolas del valle: ¡volad!

Y caerá de nuevo
la nieve en las mejillas,
sonrosadas estampas
dibujarán los astros con sus dedos,
y sobre los párpados ya idos,
besos marineros endulzarán
lo que deja la espuma...

Amanecerán otras auroras sublimes
para acunar las pequeñas tristezas
que vienen y van por las venas del aire,
y se llenarán los mares de azucenas
con las llamas desprendidas de la sangre...

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Este poema nació de una experiencia singular en un día lluvioso, los tejados rebosaban animales deshechos y flores tristes.  Naturaleza se rebeló con señales de agua, imagino... Algún día quizá me atreva a contarla. 


miércoles, 29 de junio de 2016

PODER Y JUSTICIA

Justicia venciendo a Injusticia. Barroco. Francesco Solimena (1657-1747). 

Eterna rivalidad: Poder y Justicia🍃

Meditando sobre los acontecimientos recientes ocurridos en España en estas ultimas elecciones y el debacle de Europa, me quedo como Erasmo de Rotterdam, “viendo el escaso poder que tiene la razón sobre la realidad”.
Dice Zweig en su libro Erasmo de Rotterdam triunfo y tragedia, que : «Parecíale a Erasmo, muy alocada toda la confusa agitación del mundo y a dondequiera que lanzara su mirada encontraba realizado el sentido del soneto de Shakespeare:

El mérito nacido cual mendigo,
la indigente oquedad reverenciada,
mordaza para el arte quien gobierna,
privado de derechos el espíritu,
juzgada necia la honradez sencilla».

También estoy confusa.
Algunos países que conforman la UE, ya no quieren permanecer en el proyecto europeo; Reino Unido (Brexit),  no quiere formar parte y otros harán lo mismo. Quizá porque nunca hubo intención de crear un espacio común más humano donde la política solidaria fuera el principal eje, sino todo lo contrario; mas bien el experimento europeo nos ha traído a la actualidad aquel pensamiento egoísta que Maquiavelo proponía en su obra : El Príncipe. Donde cada “principe” de cada reíno de Europa ha pretendido para sí el más amplío poder.

Y España, por segunda vez, ha elegido un camino en el cual muchos españoles no cabrán en él, y otros se quedarán en las cunetas abandonados a su suerte. España no quiere políticas encaminadas a una mayor igualdad social. Ha triunfado como hemos visto la corrupción y todo lo que aleja, aún más, las clases desfavorecidas, es decir, a los perdedores; y se ha penalizado en las urnas a quienes aún no están viciados con las ansias del podio. A quienes luchan por hacer efectiva una sociedad más justa. Y todo parece un verdadero “juego de despropósitos”. No pretendo satirizar los males de esta sociedad actual, ni hacer crítica de nada, pues ante lo incomprensible, las palabras sobran y la verdad, estoy sin armas. Simplemente parece que se repite el mismo mal que viene desde antiguo: la estupidez humana. Es evidente que: “en España se premia lo malo”. Y no digo esto porque lo dijera un ilustre en otro tiempo y contexto teatral que nada tiene que ver, – y que era más bien conservador – cuyo nombre se repite en estos días, sino porque es una evidencia.

Hace unos días asistí a un desagradable suceso: el desahucio de una familia y sin un alternativa habitacional. Diariamente aún ocurren en nuestro país 67 desahucios. Por poner un ejemplo de uno de los males que arrastramos y que pudiéndose favorecer las herramientas para erradicarlo, “los poderes” no lo lo han permitido. La lista de males sociales, como todos sabéis, es larga. Y no hablemos de ayudar al prójimo, ya sea un vecino o un refugiado. ¿Será que todos llevamos un príncipe Maquiavelo dentro? ¿Será que el humanismo fue sólo un pensamiento sin acciones que se quedó en cobardía? Pero no, una parte de la sociedad no es cobarde, lo demuestra cada día en las calles rebelándose ante las injusticias y, ¿por qué no decirlo?, también ante la pasividad, la complicidad... Otros lo demuestran en su trabajo diario. Y ahora todos somos cómplices de aquellos males que no se arreglarán. Pues eso, que tenemos lo que nos merecemos.

Capítulo XXXI (Fragmento) de Elogio de la locura de Erasmo de Rotterdam.
«Veamos: Si alguien volviese la vista a su alrededor desde lo alto de una excelsa atalaya, como los poetas le atribuyen hacer a Júpiter, vería cuántas calamidades afligen la vida humana, cuán mísero y cuán sórdido es su nacimiento, cuán trabajosa la crianza, a cuántos sinsabores está expuesta la infancia, a cuántos sudores sujeta la juventud, cuán molesta es la vejez, cuán dura la inexorabilidad de la muerte, cuán perniciosas son las legiones de enfermedades, cuántos peligros están inminentes, cuánto desplacer se infiltra en la vida, cuán teñido de hiel está todo, para no recordar los males que los hombres se infieren entre sí, como, por ejemplo, la miseria, la cárcel, la deshonra, la vergüenza, los tormentos, las insidias, la traición, los insultos, los pleitos y los fraudes. Pero estoy pretendiendo contar las arenas del mar»... 🌊

Así, los eternos antagonistas se enfrentan de nuevo y parece que, prevalece el Poder. Siempre el poder... Maquiavelo está vivo.
Dice Stefan Zweig en su libro sobre Erasmo que: «mientras Erasmo deja a las generaciones venideras , como noble tarea, su legado espiritual de una concordancia europea, aparece uno de los libros más decisivos y osado de la Historia Universal, el famoso, Príncipe, de Nicolás Maquiavelo. En este manual, matemáticamente claro, de política de potencia y de buen éxito sin consideración a cosa alguna, están palpablemente formulados, como en un catecismo, los principios más opuestos al erasmismo. Mientras Erasmo exige de los príncipes y pueblos que subordinen, voluntaria y pacíficamente, en aras a la fraternal comunidad de todos los hombres, sus pretensiones egoístas e imperialistas, Maquiavelo eleva la voluntad de potencia, la voluntad de energía de cada príncipe y de cada nación hasta ser el supremo y único objeto de su pensamiento y acción (…) El extremo desarrollo de la propiedad individual nacional tiene que ser para ellos el único y visible fin propio y culminante de toda evolución histórica, y su realización, sin miramiento alguno, la más alta tarea dentro de los acontecimientos del mundo; para Maquiavelo el sentido final es el poder y el desplegamiento del poder, para Erasmo, la justicia».

¿No os recuerda este ejemplo de antítesis de pensamiento político y social a lo que está ocurriendo en nuestro país y en Europa?🌍

Para mí, las políticas conservadoras son el fiel reflejo de ese pensamiento de fuerza efectiva sin contemplaciones. Por el contrario, las políticas más solidarias y las social-demócratas, serían las reminiscencias de esa humanidad que aún pervive, quizá soterrada, bajo nuestra piel de humanos.
Una vez más comprobamos que, en la sociedad actual, prevalecen los intereses individuales a los comunes. La política, que no es más que el engaño mediante el cual los poderes, se proporcionan a sí mismos más poder y dejan unas migajas a la ciudadanía, haciéndoles creer que los derechos sociales tienen que ganárselos mediante los múltiples mecanismos de esclavitud que la misma sociedad genera, con la falsa ilusión de que son logros individuales, sirve, y muy bien, a su propósito. Todos los pobres del mundo deberían unirse para crear un vínculo de solidaridad juntos. Desterrar todo lo maquiavélico, o al menos, apartar de las instituciones y de los gobiernos ese empero legendario tan mezquino.
Es ingenuo y hasta ridículo pretender que las sociedades deberían aspirar a un gobierno que las hiciera felices. Como mínimo, que no te dejaran morir de hambre delante de un gran supermercado; o morir sin atención sanitaria, delante de un hospital; o morir ahogado en el mar, delante de un mundo tirado al sol en la playa...
Todas las personas tenemos iguales derechos adquiridos al nacer, sólo por el hecho de estar vivos. ¿Quién decide que un niño coma y otro no? ¿Quién decide el derecho de vivir bajo un techo, de caminar libremente, de tener acceso a la sanidad?... Estas cosas no deberían discutirse en nuestros días.
¿Será que el legado de Maquiavelo prevalece al de Erasmo? Será que esa idea del humanismo, la más sencilla y al mismo tiempo eterna, de que el supremo tema de la humanidad es llegar a ser cada vez más humana, cada vez más espiritual y comprensiva de Erasmo, se diluye en los brazos de las fuerzas del capitalismo voraz, que todo se lleva, incluso la oportunidad de ser humanos.
¿Será que lo que se ha perdido, perdido está?...
En fin, – permitidme esta licencia comparativa con varios siglos de diferencia – pero en España hemos elegido a Maquiavelo. Erasmo se ha quedado en su Elogio de la locura. 👀El espíritu de justicia, la anhelada unión de las naciones bajo el signo de cultura común, sigue siendo una utopía, no ejecutada, y acaso, nunca ejecutable dentro de nuestra realidad. «Pero en lo más profundo, siempre supo Erasmo que este perverso espíritu de la naturaleza humana, que el fanatismo había de destrozar su propio mundo benigno y su existencia».🐾

Anticipemos aquí lo que hace que Erasmo de Rotterdam, el gran olvidado, sea todavía hoy, y precisamente hoy , de tanto valor para nosotros: entre todos los escritores y creadores del Occidente fue el primer europeo consciente, el primer amigo de la paz, el más elocuente defensor del ideal humanístico, benévolo para lo mundano y lo espiritual. Erasmo amó muchas cosas que son queridas hoy para nosotros: la poesía y la filosofía, los libros y las obras de arte, las lenguas y los pueblos, y, sin hacer diferencia entre todos ellos, el conjunto de la humanidad, para el logro de una más alta civilización”.
Del capítulo: “Misión y sentido de la vida” de Stefan Zweig.
🌸🌸🌸

✍📚Pequeño ensayo argumentado en ideas tomadas del libro de Stefan Zweig: Erasmo de Rotterdam triunfo y tragedia de un humanista. Y del libro de Erasmo de Rotterdam: Elogio de la locura.


Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.


Gracias, lectores. 🙏
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jueves, 23 de junio de 2016

CITA DE LA TIERRA

Gonzalo Márquez Cristo. Retrato del pintor: Ángel Loochkartt.


"Ars Mutandi"
"Ahora que el tiempo me persigue
Conozco el lugar donde la muerte reverdece
Y es allí donde comienza mi voz".
"La Morada fugitiva" de Gonzalo Márquez Cristo.



Poema "Cita de la tierra"📚
Autor: Gonzalo Márquez Cristo.
Del libro de poemas: "Oscuro nacimiento"
Editorial: Fundación Común Presencia. Enero de 2005 (1ª edición) . 5ª ed. en 2011.

En este libro su autor hace una fusión de fenómenos contrarios como la vida y la muerte que sirven como objeto para indagar sobre el destino humano.

CITA DE LA TIERRA 

Lo tenía todo hasta que llegó la palabra.

Durante la vigilia conocí el grito azul. Probé todas las máscaras incluidas las del tú. Esperé que mi pobreza me hiciera libre y delaté a aquellos que decidieron heredar los desiertos.

Los señalé con mano de sal y deserté de la luz.

La sublevación del deseo nos dejó a la intemperie.

Imitamos la palidez de la luna y curamos la herida del insomnio con la ventana trémula de un cuerpo desnudo.

Las lágrimas, el miedo, las visiones, y todo lo que será recuerdo, me forzó a la fuga de mi rostro.

La tierra citó a sus testigos y los árboles fueron leídos por el viento. El fuego nuevamente interrogó nuestros sueños.

La sangre del amanecer cayó en mi pecho y padecí el cruel reinado de las horas.

No sé cuánto más debo perder para que me sea develado el poema. No sé cuál es la sed que debo atizar para continuar en la respiración. Eludí las rutas propuestas por el sol. Bauticé todo lo perdido. Habité la Edad del grito. Emprendí el camino hacia mi voz.

Y ahora, cuando cierro los ojos, alguien regresa a la vida.

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Su blog abierto al público para quien quiera leer parte de su extensa y maravillosa obra:

Mención en la revista Letralia sobre su fallecimiento el día 24 de mayo (reciente) de 2016. 

Me parece un acierto detenerse en la lectura de este poeta nacido en Colombia en 1963, que habló como nadie de las heridas espirituales de su país y que le dolían en la propia carne.
Poeta al que admiro y he leído parte de sus libros. Era de obligada justicia mencionarlo en este espacio con el sólo objetivo de mi agradecimiento por su legado. 
En su lectura encontré Sabiduría, la de aquél que engrandece la Poesía usándola también como un camino de entendimiento. " La poesía debe ser reflexión y estremecimiento", según sus palabras.
Tenga su Paz. 🙏💝
⭐⭐⭐

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

lunes, 6 de junio de 2016

POBRE

Ángela Figuera Aymerich, escritora española. (Bilbao, 30 de octubre de 1902 - Madrid, 2 de abril de 1984).


Poema: "Pobre".
Ángela Figuera Aymerich.
Obras completas
Ed. Hiperíón.📚
Pobre


"No sé como ha ocurrido. Está todo tan malo,
Como suele decirse. Me he quedado muy pobre.
No tengo ni un jilguero ni una estatua.
No tengo ni una piedra para tirarla al mar.
No tengo ni una nube que me llueva por dentro.
Ni un cuchillo de plomo para cortar la rabia.
No tengo ni una mata de tomillo
Para tender el pañuelo.
(Verdad es que tampoco tengo pañuelo,
Se nota cuando lloro y mis lágrimas corren como ríos de lágrimas)
No tengo ni una tira de tafetán rosado
Para tapar las grietas del corazón. No tengo
Ni un pedazo de beso que llevarme a la boca.
Ni un poquito de sueño que llevarme a los ojos.
Ni un retazo de dios que me cubra las carnes.
Me he quedado tan pobre
Que no tengo siquiera donde caerme viva".

🌸🌸🌸

Dejo aquí, la biografía  breve que escribió sobre esta poeta singular, y de la cual recomiendo su lectura, el biógrafo, poeta y periodista Francisco Arias Solís, para la revista Islabahía.com



“Mi poesía de hoy -escribía Ángela Figuera- grita con el dolor de todos y denuncia con la rabia de todos. Y pretende también estar con todos los que saben su dolor y los que lo ignoran; los que buscan y los que caminan a ciegas. Y, si no puede salvarlos, al menos puede caminar con ellos. No me importa si mi poesía es, por lo circunstancial, por lo concreta e impura, perecedera. Si un solo hombre de mi tiempo se siente por ella comprendido y acompañado, consolado y estimulado ya no habrá sido todo inútil”.

Escogí este poema de entre otros también significativos, quizá porque a pesar de los años transcurridos, hoy en nuestro país hay mucha gente que se siente "pobre", o es pobre. La poesía social de Ángela, está de actualidad. Con este poema de su autora, me solidarizo con todos los que viven y sienten la pobreza en pleno siglo XXI. No soy ajena a este sufrimiento de nuestra sociedad. Quizá por ello, y visto el resultado de todos los gobiernos que nos han traído hasta aquí, y quienes sólo han mirado por sus intereses personales y no los de la ciudadanía, quizá digo, sea el momento del cambio. La democracia permite mediante las urnas, que los ciudadanos ejerzamos nuestro derecho al voto y con él, servir de correctivo a aquellas políticas que se alejan de las necesidades de todos. Ya espero ese cambio.

Para los que dicen que es cosa del pasado, dejo aquí algunos enlaces publicados en los medios sobre informes actuales, para quien tenga interés. 
Gracias.


Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
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domingo, 8 de mayo de 2016

MATAR A UN TORO

                         
Imagen del cuento: El toro que bramaba poemas, de Carmen Lodeiro.
Su blog: http://cometacarmenlodeiro.blogspot.com.es/2010/04/cuento-el-toro-que-bramaba-poemas_17.html
   
"Los ruiseñores no se dedican a otra cosa que a cantar para alegrarnos.
No estropean los frutos de los huertos, no anidan en los arcones del maíz,
no hacen nada más que derramar el corazón, cantando para nuestro deleite.
Por eso es pecado matar a un ruiseñor".
Harper Lee: "Matar a un ruiseñor"


Carta a un poeta enaltecedor de la tauromaquia,
que invita al festejo y presume de versos toreros
Preámbulo:
Esta carta no va dirigida a nadie en concreto, sino a quien corresponda. Y es mi forma de expresar la indignación y el dolor que me produce el hecho de que aún se celebren corridas de toros con la complicidad de muchos.
Ya sé que algunos poetas, pintores y artistas han defendido las corridas de toros como un arte e incluso han sido fuente de su inspiración, aunque pocos han llorado por ellos. He leído mucho sobre esto. El resultado para el toro es el mismo: muerte artística agónica, con su parafernalia. Algunos como Vargas Llosa o Savater no se pierden una fiesta taurina y,  dejan sus justificaciones con sandeces como esta de Savater en el País:  "lidiar al toro no es torturarle pues el toro ha sido creado para ser lidiado" ¡Qué poco les influyó Jovellanos o Unamuno. Me parece que nadie debería poner en duda que lo que se hace con los toros es una salvajada y, por ¿diversión? Me ahogo con estas cosas...
Arte es tener el valor de enfrentarse al fuego, pelear con él y salvar vidas. Arte es el diario de cualquier madre o padre con un mísero trabajo y mísero sueldo. en fin... Yo sólo veo sadismos ejercido por mentes déspotas. Es injustificable que estos festejos taurinos aún se permitan. 

Pero el origen de este reclamo surgió al leer a un escritor del que soy lectora habitual, y su acto público en favor de los toros, enalteciendo la figura del torero y, ofreciéndonos una imagen torera acompañada de unos versos de su creación sobre la figura de un torero conocido. ¿Donde está ahí la belleza? Me sobrecogió su falta de sensibilidad hacia un acto tan cruel, del que no se desvincula, sino que no tiene reparos en demostrarlo con su aporte visual cargado de soberbia. Quizá no me esperaba que alguien que se dedica a la enseñanza y la escritura, fomente y propague esta aberrante costumbre de matar toros. ¿Son merecedores los toros de esta saña? ¿Esta crueldad es arte y aporta algo bueno? ¿No encuentra este escritor otra musa más allá de verónica o muleta? Que escriba en favor de esto y se lo crea, me parece decadente... Lo demás de él desconozco, sólo esto me ofende, o tal vez sólo me duele... Supongo que es otro taurómaco orgulloso de serlo. No lo sabía...
Como no quiero lanzas, y sólo tengo algunas palabras, éstas son las que alzo en favor del indefenso.

Desde una orilla, sobre la arena...
Poeta torero:
Te felicito por tu bonita enseñanza.
Sin menosprecio a tu amplia obra literaria, te escribo en respuesta a tu gesto generoso hacia mí – digo generoso y tú sabes porqué – . Como leí en alguna parte: «Por sus gestos los conoceréis». Así, ayer comencé a conocerte...

La escena era dantesca, tú, orgulloso de tus recientes premios literarios y tus muchos seguidores virtuales, quisiste ofrecer a tus lectores una muestra de lo que es una obra de arte bien hecha, y nos deleitaste con un símil poco agradable (a mis ojos y a los ojos de otros), ya que la imagen de un torero con su capote en gesto petulante, carece de logros, de belleza y menos de arte. ¡Vaya hombría! ¡Qué ejemplo tan sano!... ¡Qué poco te duele el calvario injustificable que infligen al toro! Sí. No te comprendo.

Ya sabemos, entonces, que lo que te gusta es que te jaleen... Pero hasta ahí puedo entenderte, quizá porque observando, me di cuenta de que quien te jalea te lee poco, y seguro que tampoco compra tus libros. Yo, por el contrario, acabo de leer uno tuyo, y me gustó su lectura en general, aunque descubrí cierta insolencia manida en algunos versos, de esos que quieren ser a golpe de muleta y estoque. Poca naturalidad leí, quizá, porque esa naturalidad estaba manchada de gestos de otra naturaleza ajena a la belleza poética. Esa parte de tus versos me resultó obscena, aburrida y sin gracia. Quiero decir, que la parte en la cual, literariamente, te conviertes en un ferviente enaltecedor del toreo, engalanando con tu verbo sus proezas, en ésa, ya se me abrieron las venas...

Muchas cosas acudieron a mi mente – lo siento por mí, que me llevé un estocazo – me cuesta comprender que de una mente sensible y pluma delicada, salgan esos versos adoradores, sin la más mínima piedad por el ultrajado toro. Esos vítores, de los cuales presumes, casi pude oírlos, y me transportaron a otros tiempos de circos romanos, donde estas bárbaras costumbres de ser felices ultrajando a otros era moda y diversión.
Fue en ese instante de lectura incomprensible del motivo de tus verso, cuando acudió la escena nítida a mi mente y también me pregunté, pero:
«Quo Vadis?».
La escena abrió las puertas del palacio del Emperador, en donde un gentil Petronio, harto de los ridículos, insufribles e insensibles poemas de Nerón, se fue a su casa para escribirle una carta en donde le expuso lo que todos pensaban y no se atrevían a decirle: «Mutila la vida, pero te ruego que no mutiles las artes».

En fin, esto tampoco es ningún pecado, y mérito tienes, no lo dudo. Siendo como eres un representante de la educación y la literatura, tu ejemplo remueve conciencias. El mérito de saber describir con elogios, la hazaña honorable de un matador de toros tiene premio. Quizá si en vez de escribir un poema sobre el embrutecido, lo hubieras hecho sobre el ultrajado, me hubiera conmovido tu arte. Ahí, justo ahí, fue cuando me dio un golpe de tristeza...

No puedo dejar de imaginarme la mirada de aquel toro, allí en aquel coso, lejano de la mano del Salvador y bajo el mismo techo del Crucificado, donde lloraba cubierto de sangre pidiendo clemencia que nunca llegó...

Yo, que siempre tropiezo en la misma piedra: veo a la gente como no son. Me llevé un sobresalto, pues de un alma sensible, que así te creía, con tu gesto deforme, me quedé helada. No esperaba de ti ese gusto y regocijo por semejante aberración prehistórica, pues yo te imaginaba más humanizado y por supuesto, un ferviente defensor de la vida.

Sí, ya sé, en España y otros países (aquellos a donde llevamos cultura con no pocas lágrimas), no es ningún pecado matar a los toros; ni ir a ver matar a los toros; ni enseñar a los niños a matar a los toros; ni disfrutar con la sangre derramada de un inocente, mientras el matador se revuelca en su verónica, agarra su estoque y con golpe certero remata la faena. Eso sí, después o antes del sacrificio, es costumbre curarse para no ir al infierno y, se le suele pedir al cura de turno que eche su bendición para que la tortura impuesta al indefenso animal, sea bien larga; para que borbote la sangre bien roja a cada puyazo; para que el valiente torero adorne con rejones, banderillas, espadas y estoques, al toro y éste se retuerza lo más dolorido posible; bien bendecida, digo, por los santos del templo, para que el toro resista y no muera antes de la hora prevista. Para que los mirones de la grada se relaman de gusto, aclamen en “vivas y olés”, y pidan a gritos “¡la oreja y el rabo”!. Sólo escribirlo me abruma...
¡Ay, si volviera de su santuario y viera esta fiesta tan poco cristiana aquél que mataron con clavos, alguno de estos valientes quizá alcanzaran su éxtasis...

Como con tantas otras cosas injustas me rebelo y lo critico, aunque sólo sea eso lo que pueda hacer. Espero conocer el día en que esto se prohíba y los toros tengan su derecho a vivir, y el que quiera divertirse torturando que se aplique el estoque, a ver si de placer se le saltan los ojos. 

Quizá Ella no signifique nada para muchos, pero es gracias a Ella, que tú y yo estamos aquí, vivos. No creo que nos otorgara el vivir para dedicarlo a quitar vida sin necesidad y por el placer aberrante de disfrutar de ello. Yo creo que eso pesa en alguna parte. Todo lo vivo merece respeto y dejarlo llegar a su plenitud. ¿Quién es un fulano para matar toros? ¿Con qué derecho se le causa a otro ser vivo indefenso tal castigo, se jacta de ello y se tiene la osadía de llamarlo arte? Es un crimen, lo vistan como lo vistan; lo pinten como lo pinten; lo defiendan como lo defiendan. Y quienes apoyan tales actos y hacen apología de ello, son cómplices y merecen mi crítica igual. Ojalá cambien las tornas alguna vez en la tierra, y a la naturaleza le nazca voz y manos para defenderse.

Por todo esto, y porque de un escritor tan apreciado como te considero, es que me mataste, cuando ante mi crítica, en vez de bajar de tu escenario de trajes de luces y venirte al lado de los que no queremos más fiestas salvajes y menos alabanzas, tú, te subiste aún más alto, y te has hecho taurino de versos fúnebres. Que sepas, que esos actos y dedicatorias toreriles no te honran como escritor y menos como persona.

Estás en tu derecho de seguir apoyando y escribiendo maravillas del toreo. Vivimos en una tierra en la que cada cual mata o idolatra lo que quiere. Pero no esperes que yo pierda mi tiempo en leer tus hazañas presumidas de lo bien que matan los matadores. Y que ya sé que este parecer mío, no significa nada para un escritor convencido de que la vida de un toro no vale nada. Como tampoco te importará, que a consecuencia de descubrir tu afición por los toros y tus versos toreros, a mí se me haya “caído el santo al suelo”.
Espero que también a otros, igual que espero que un día las corridas de toros dejen de ser una fiesta macabra y pasen a ser historia.

Desde mi humilde posición de simple persona que respeta y ama la vida, ¡toda!, y a todos los que me leéis y me dedicáis un momento de vuestro tiempo, os pido que no vayáis a los toros, ni seáis cómplices de estas salvajadas, ni busquéis divertimento en torturarlos. Seamos humanos, humanicemos nuestros actos y no hagamos daño a otros como muestra de superioridad. No enseñemos cosas insanas. Sumaros a las voces y a las plataformas que luchan por abolir los festejos taurinos.
Y a los que se dedican a torear, les pediría compasión. Que busquen otra forma de ganarse la vida, que la Vida se lo agradecerá. Creo que es un legado muy pobre el que dejarán a sus hijos. Cuando a éstos les pregunten por la profesión de sus padres, decir “matador de toros”, probablemente les avergonzará.
Desengáñense, gente torera, no hay belleza en lo que hacen. Sin embargo, el toro es bello: ¡que viva!

Gracias a todos los que amáis a los animales y lucháis por su vida.
Leyendo, leyendo, sobre este tema, llego a la conclusión de que quizá todo se reduce a la educación. Aquellas impresiones recibidas en la infancia, acabarán formando parte de nuestra conducta. Leer, leer... 

Recomiendo el libro de Jesús Mosterín, en contra de la crueldad inútil de estas tradiciones españolas : A favor de los toros. Ed. Laetoli (2010)

Aquí algunos artículos de interés al respecto de este libro para quien quiera informarse y leer.




"En España [...] casi todos los debates son argumentaciones doctrinales. Por eso es tan saludable, y tan educativo, el libro de Jesús Mosterín [...] A favor de los toros, una diatriba apasionada contra la crueldad inútil y el salvajismo de tantas tradiciones españolas, pero también un informe documentado y preciso sobre los términos verdaderos de la cuestión:  desde la fisiología del sufrimiento, en la que todos los mamíferos superiores nos parecemos tanto, hasta los pormenores históricos de una anomalía cultural que nos avergüenza ante el mundo, y que tiene su origen en lo más negro de un pasado que se obstina en seguir infectando el presente" (Antonio Muñoz Molina, El País, Babelia)


http://metode.cat/es/Revistas/Libros/A-favor-de-los-toros-de-Jesus-Mosterin

"Así, en la moderna España de Internet resulta anacrónico un festejo que con su «remilgada cursilería, gestos amanerados y, sobre todo, abyecta y anacrónica crueldad» –como dice Mosterín– nos parece hoy tan solo un vestigio cutre y hortera de la España más bárbara y ultramontana".

"Los artículos de Mosterín reunidos en este volumen convencen. Ni siquiera habrá que leerlos todos, pues unas cuantas páginas bastarán para que quien todavía albergue dudas apueste por la razón y la ética, en contra de la crueldad festejada. Lo importante es que, con la contundencia de sus proclamas, Mosterín ha llamado la atención de la sociedad española sobre el desconocimiento reinante respecto a la atávica realidad de las corridas de toros; y ha dado un paso más hacia un horizonte que algunas veces se vislumbra más cercano: el olvido definitivo de esa España «devota de Frascuelo y de María» –empecinada en el ruedo y la sacristía– que tan reacia se muestra a desaparecer". 


Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.
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Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!