POR AQUI PASO UN DIA OTOÑAL...

 

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Hoja desprendida,

sé que volverás mañana

al corazón del árbol...

Hay un charco en mi alma

y el gato está triste...

Tierra donde doy vueltas, 

ritmo sostenido

de mis ramas que rebraman... 

Duermen los hijos, 

como sólo se duerme en la infancia. 

Me despierto, mis ojos llenos de suerte,

se ocupan de limpiar los cristales

del reciente dolor que estalló en la ventana.

Un día de tierra mortal

donde recuento las cicatrices de un poema...

Llueve, llueve en la frontera lejana,

en el bosquecillo de álamos,

y en el infierno a donde llegan las voces 

de mujeres maltratadas.

Lloran las ramas

que partió el temporal en la noche.

Lloran como ruiseñores sin gargantas,

como delirios de astros

que fueron expulsados del firmamento.

Por aquí pasó la garra

misteriosa de un día otoñal,

como enigma de olas,

como besos de espumas

en playas indómitas...

¿Habrá nuevos lugares para el amor?

¿Volverán los secretos de las hojas?

El día, vencido, me abraza cansado...

Se acurruca en mi vientre

como si quisiera dormirse al ronroneo,

com si esperase despertar

de nuevo en mi jardín, mañana...

En los viveros del sueño

dejaré las nostalgias tendidas,

mis terrazas al cielo

como en un parque de niños,

mis raíces cantándole

a los encuentros futuros...

¿Volveremos al murmullo

que amasa la arcilla?

Ojalá, después de nuestros días,

dejemos el corazón de alguien lleno

y aspiremos el sol como bocas de hierbas...

¡Ojalá, el amor, lo llevemos prendido!

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved

Note: Este poema pertenece al libro inédito: "Un coeur alerte" (está en el cesto de los pendientes por publicar) ©All Rights Reserved  📚

Gracias, lectores. 🙏📚

Merci beaucoup à tous! 

🌞🤗🍀🪁🌎🌱📚🌍🎵🌏🌻💚🌱 

HAYA PAZ! ¡Gloria a Ucrania! Слава Україні! 

HAYA PAZ EN GAZA-ISRAEL-MUNDO

ISRAEL-HAMAS (PALESTINA)

STOP KILLING CHILDREN!

Páginas donde leer es vida. Hoy leemos con placer a: 

(Comencé esta práctica el 15/10/2023. Continuará...)

Ernesto: Cayado de sándalo

Marina: Mi pasión, la poesía

Flor: El baúl de mis libros y juguetes...

Ana: OPINAR EN ESTOS TIEMPOS

Nal Pontes: CANTINHO FELIZ!

Frodo: FrodoBlog

🍀😘📚🌍🌎🌏📚😘🍀

DOS HERMANAS

 

"En el camino del cielo

por donde se van cruzando

el verano y el otoño,

por un lado ya viene

soplando fresco el viento".

(Mitsune)

Dos hermanas

Breve fue la niñez,

tiempo de mariposas,

el nenúfar sonriente

en el lago del ayer.

Tú y yo, hojas

de nuestras madres, llevadas

como versos sobre

las desconocidas colinas,

esperando el milagro

en la canción del agua.

Separadas fuimos

de la tierra materna,

fue un diciembre inquieto

ávido de nuevas ciudades.

En el cielo, las garzas,

dejaban sus señales...

Tú, en el este;

yo, en el oeste;

El destino ocupado

en sus múltiples juegos,

el presente viajaba

al futuro sin llave.

Hoy por fin el reencuentro,

los abrazos, las preguntas...

Nuestros ojos se miran

por dentro y por fuera;

nuestros ojos valientes

bajo el sol de la tarde.

Sonreímos, lloramos;

enlazamos nuestras manos

como hacíamos de niñas...

Tu corazón me canta

igual que el gorrión que eras.

¡Hermana Katia!:

¿Me has traído el secreto

de los días dorados?

Breve fue la niñez,

tiempo de mariposas...

Un pez salta gracioso

sobre tu falda blanca,

vuelve libre al agua

después de un beso...

¿Recuerdas el nenúfar

en el lago a nuestros pies?

Tu sonrisa hoy me devuelve

la esperanza, la alegría...

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous! 

Note: Gracias, lectores, amigos entrañables. Os deseo sonrisas y bellos días llenos de bondad. Nosotros ya en el final del mes de vacaciones, volvemos cargados de ilusiones para el camino... ¿Quién es el que hace que el mes de agosto sea inmenso y todo luzca?... Amamos las cosas sencillas, la sencillez de los días... Porque la vida, en mil matices se prodiga... Hablando con una amiga que es como hermana, a la que dedico este poema (🙏💚) me comenta que la tierra no conoce suciedad. Todo se purifica en el aroma que dejan ir las flores en su natural bondad... Y nosotros, pasadas las batallas y las alegrías, lavamos los platos, limpiamos las traiciones. Ahora, en la cocina, nadie se acuerda de nada... Y mañana, tal vez no quede rastro del desorden... Un millón de abrazos! 

🌞🤗🍀🪁🌎🌱📚🌍🎵🌏🌻💚🌱 

HAYA PAZ! ¡Gloria a Ucrania! Слава Україні! 

Después de andar por el mundo, os puedo asegurar que lo español se lleva y triunfa... La selección de fútbol femenino campeona mundial 2023... ¡Viva el football femenino! ¡Felicidades a las campeonas! Todo mi apoyo y cariño: ¡Chicas, sois maravillosas!

💐 ⛹️‍♀️🤸‍♀️🤾‍♀️📢⚽🌞😘🤗👏💐

https://www.publico.es

LA EXQUISITEZ DE SHIMA

 

De mis días caminando por la tierra,

mis ojos guardan fragancias,

luces y heridas,

mi larga trenza de esperanzas...

Clarisa T. 

La exquisitez de Shima

En el camino, lejos de frescura amable
te vi, la frente en alturas y sobre tus hombros,
el sol derretía flores de arena y miel.
¿Alguien te ha visto después de aquel día?
Detrás de algún ocaso vivirás escondida,
tu voz se alimenta de un rumor estrellado.

Es tan necesario retenerte

    en el dobladillo de mi falda,

        mujer exultante de belleza

            con tu blusa tierna inflamada,

                ¡pluma sobre el Kenya!

                    Derretida va tu blancura

                        en los ríos de huesos abundantes.

Es tan doloroso saber que tus ojos

van por dentro, ahí donde lo irracional

te corta en pedacitos huérfanos,

y luego te ofrece algunas sobras de caridad...

Es tan necesario comprender que sabes

modelarte por ti misma, ¡fina harina!

Que te construyes tu propia piel a mano,

costura a costura, con tu vieja piedra de moler.

En tan ingenuo rescatarte a diario de todos los exilios,

de todas las cadenas que te abrasan.

¡Ya es tarde para el regreso al vientre, bien lo sabes!

Es tan necesario escribir sobre tus pasos

imperceptibles sobre la hiel terráquea,

rutilante seno, prodigiosa calma

que amamantas soledades sin heredad.

Es tan primordial escuchar tu canción

de amorosa lluvia dulce como el pan,

para urgir esa fragilidad que sólo los ingenuos beben.

Aunque todo acabe abandonado

en el cesto pobre, ¡siempre pobre!,

delante de una puerta cualquiera.

Y eres la raíz y eres el tallo de los futuros

   que aún están por llegar 

      con su intenso rostro planetario,

         brillante y tenaz, como tú, perdurable

            creadora que jamás dejas de crear.

✍Dedicado a una mujer y madre keniata llamada Shima. ( En Kenia).

🌱🌱🌱

Esperando la Paz

Soy muy vieja, alguna vez fui joven y creo que niña,

el hambre de paz no me deja ver más allá

de las ojeras del día.

Recuerdo que tenía una madre y un perro,

recuerdo que el perro era flaco y alegre,

recuerdo que la madre era hermosa y triste.

Pero una vez anduve por lugares lejanos

y vi ciudades de gigantescas cúpulas,

ciudades llenas de música y zapatos.

Tengo en mi corazón una gran fortuna,

la guardo para cuando Luna baje a buscarme

porque sé que ella vendrá con su blanco traje.

Y allí en la oda risueña del viejo sendero,

por encima de las ciudades calvas y de todos sus muertos

cantaré con el perro, la madre y la niña,

esa canción que fui y que ya no recuerdo.

🌻🌻🌻

✍Dedicado a una mujer y abuela ucraniana llamada Miroslava. (En Ucrania 🇺🇦).

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved. 

Note: Gracias, amigos lectores. Gracias por venir y hacerme sentir como en "casa".

En esta tierra de pánico recordamos los peligros que hemos vivido, mares de soledad, lo solos que estamos a veces... Pero lo importante es lograr que nuestro corazón brille en una hoja de la historia. Suerte, queridos lectores, que halléis felicidad allí donde os encontréis. 

Y hacemos lo que podemos o sabemos, no más allá... En una clase de pintura, hace unos años, frustrada porque no me salía bien el dibujo (arruiné en un segundo todas mis expectativas pictóricas futuras). Recuerdo que el profesor me dijo algo que jamás he olvidado: "Nadie tiene que elogiar el color bien pintado. Lo importante es dejar su pura fragancia en el mundo". 

Queridos amigos y qué difícil es ser algunos días el simple esbozo de un color... Abrazos! 🤗🌻🙏📚🙋‍♀️

RUINAS DE TADMIR

Restos del Teatro romano de Palmira. Desierto sirio.

Palmira (en árabe Tadmor o Tadmir) fue una antigua ciudad situada en el desierto de Siria, en la actual provincia de Homs a 3 km de la moderna ciudad de Tadmir que significa "ciudad de los árboles de dátil". En la actualidad persisten sus amplias ruinas. La antigua Palmira fue capital del Imperio de Palmira bajo el efímero reinado de la reina Zenobia, entre los años 268-272. Fue elegida Patrimonio de la Humanidad en 1980.

Desde un puente desarmado

en tierras de Zenobia.

En siria hasta los puentes levantan los brazos...

Clarisa T.

Ruinas de Tadmir

¿Qué será del camino

cuando mueran los puentes?

¿Qué será del alado eremita,

si no halla la ruta

a los valles del tilo

y la fresca palmera?

Donde el viento zigzaguea

la humareda se esconde, 

sus nodrizas se ocultan

tras blindajes de bronce.

Hoy miré, apesadumbrada,

el destino vacío

de los frutos de oriente;

los rigores de los despojados

estremecen las cumbres,

derraman los muros de polvo.

Se rasgan los velos,

los templos se arenan:

¡sombras de guerras!

Un estruendo, un tumulto

de estorninos voraces

inmolaron sus picos

en la piel de Palmira.

Suena el trueno del hierro

en los rojos grabados,

derrumbados en tierra

aún contemplan las nubes...

(!Y ella sueña en su ruina

con arrullos de madre

sobre esteras de Siria¡)

¡Oh, Camelia de luces,

azucena coronada de amatistas,

los siglos te han amado dulcemente!

Y te arrancaron los encajes de embeleso

y la pureza de tu gracia cincelada,

te dejaron al desnudo sin tus faldas...

¡Pergaminos del tiempo,

abrazad vuestra memoria

sobre los alminares

y llorad por Palmira!

Vuelan los templos,

los velos llamean...

Hundida está en las fauces del destierro

la diosa núbil que llegó de la lluvia,

deshojada, como la flor más triste del desierto.

🌼🌼🌼

Pág. 55 del libro "Donde los puentes se alzan" de Clarisa T. (2017)

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Enlaces de interés:

https://www.amazon.es

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Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!         
 

Note: Poema publicado en el libro "Donde los puentes se alzan" (2017).

Dedicado a la guerra de Siria y al pueblo palestino. Un pueblo asediado permanentemente, una guerra de más de 10 años, en un conflicto devastador. En campos de refugiados como el de Azraq, en el norte de Jordania, nacen cada mes entre 150 y 200 nuevos hijos del éxodo. Hay toda una generación de niños de la guerra, en esta década, otros 5 millones han nacido dentro de Siria. Una crisis humanitaria que afecta a 14 millones de personas. "Las bombas acabaron con todo". 

"Le pido al mundo

un día inocente,

una tregua 

para amar sobre la hierba

y cantarle a la niñez".

🌱🐾🌍🌏🍃🙋‍♀️✍😘

LA PASEADORA DE MUÑECAS

Imagen de: Monika Sandrová (Praga, República Checa).

https://www.fotostart.cz

https://www.sandrovafoto.cz

La paseadora de muñecas

   Fue a finales de julio. Recogíamos los primeros girasoles  de Ucrania en nuestros recuerdos de maletas exprés. En la calle principal del pueblo fronterizo con Polonia, donde el viento aúlla casi siempre, hacíamos las últimas compras para la vuelta. Y al salir del centro comercial, cargados con regalos y ramos de kalina, nos topamos con una anciana desafortunada que cuidaba su carrito de bebé sobre la acera, mientras sonreía a la gente que pasaba. Ella era muy pequeña y vestía su pobreza sin mascarilla. Parecía una niña arrugada con su pañuelo anudado al cuello y sus dos cuevas brillantes.

   Me acerqué para ver qué había debajo de una mantita con pequeños girasoles bordados, ya desdibujados por el tiempo y la suciedad. Había tres muñequitos. Una muñeca rubia, con la melena desaliñada y sin un ojo; otros dos muñecos ya calvos, desnudos y sin brazos. Ella, al acercarme, los abrigó hasta los ojos y colocó con cariño unas mascarillas descoloridas sobre sus cabezas. Desde su curvatura y pequeñez me miró con dulzura, extendió su mano como un cuenco tembloroso y me pidió algo de comida.

   —Їжа, їжа ... дякую. Бог заплатить вам (Comida, comida... Gracias. Dios se lo pague).

   — сама, сама... (sola, sola).

  En el carrito dejé unos melocotones y una porción de medovik (pastel de miel) que había comprado para Sveta. En su mano dejé 30 grivnas. Ella sólo repetía: "Дякую, Дякую"... (Gracias, gracias). Desbordaba bondad y ternura, casi irresistible...

   Después, en la cena, al comentar nuestro encuentro en la casa familiar, Yuri, nos contó la triste historia de la “Маленький божевільний” (Pequeña loca). La mujer, que no tenía parientes, enviudó joven y quedó con sus tres niños sola. Al siguiente invierno de su tragedia los niños enfermaron de un virus desconocido y murieron. Fue un shock para su mente. Ella se quedó en aquel día, en un tiempo de crianza permanente.

   Desde entonces pasea a sus niños en un carrito de bebé destartalado, camina las calles sin prisa pidiendo comida, sola y sola. Ya pasaron más de sesenta años. Pero jamás la ven llorar. Todos saben que es una iluminadora, incluso creen que da buena suerte mirarla porque en sus ojos, dicen, hay algo de dios que casi ciega. 

   También yo recordaré su imagen sin mascarilla por mucho tiempo.

**************

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

LA VOZ QUE SUEÑA

Berta Isabel Cáceres Flores fue una líder indígena lenca, feminista​ y activista del medio ambiente hondureña. Cofundó el COPINH para luchar por los derechos de los lencas y ganó el Premio Medioambiental Goldman, el máximo reconocimiento mundial para activistas de medio ambiente.

Nacimiento: 4 de marzo de 1971 en La esperanza, Honduras. Asesinada: 3 de marzo de 2016, en La esperanza, Honduras.

A la voz lenca que fue puente.

" Un pueblo que no lucha por su supervivencia muere".

Berta Cáceres.

⭐⭐⭐

La voz que sueña

Volverás con la luz y serás rama

sobre el Gualcarque en su esplendor...

También yo espero

que la voz se confunda,

y en vez de llanto

cante y se haga música.

Música en el centro

de los bosques atados,

donde sus defensores

fueron muertos;

allí donde la sangre

resbala y se hace olvido.

¡Berta Cáceres

que estás en los verdores,

ya eres río!

Música de voces pobladoras

que hagan temblar al miedo

y lo deshagan.

Música de vivas floraciones

para dormir

el triste epílogo del árbol;

para soñar que una vez

fuimos vivos,

que nacimos

con el canto en las raíces.

**********

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

   Este poema lo escribí en honor a Berta Cáceres. Con todo mi cariño y respeto le dediqué un pequeño homenaje en mi libro: Donde los puentes se alzan. Editorial Letrame (diciembre, 2017). Pág., 21.  

   Y así nace mi poesía, sola en el bosque, en silencio; y entonces canto un tiempo largo. Nadie sabe que estoy en la espesura frondosa, sólo la luna brillante viene a iluminarme... (Perdonadme esta pequeña sinceridad). Hay un cielo melancólico esta noche.

   A pesar de cuantas cosas malas nos ocurran, la esperanza de que somos Unidad en la Naturaleza, con Naturaleza, a través de nuestro amor por ella, me motiva; me emociona. Yo creo que los actos generosos ofrecidos a la vida, en la vida, no son perdidos. Su eco inmarcesible resuena en los ríos, en el agua... Vuelve para ser vida. 🙏🌱💧🌄🌎🐾📚🎵🌹

"Un día me leerás sobre

un puente extranjero"...🙏

Un puente alzado...

Algunos enlaces de interés, al libro 📚 y a las librerías físicas donde se vende en España:

https://www.todostuslibros.com

https://www.buscalibre.es

https://www.amazon.es

📢📢📢

Algunas noticias de interés sobre la muerte de la activista Berta Cáceres:

https://es.greenpeace.org/es

https://www.amnistia.org

Calle en Bonn, Alemania. Dedicada a Berta Cáceres.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

LOS RIESGOS DE NACER NIÑA

Fotografía de Stephanie Sinclair

Una adolescente se toma un descanso en su venta ambulante de baratijas en Mange Bureh. Las niñas no escolarizadas que trabajan en las calles de Sierra Leona para contribuir a la economía familiar corren especial peligro en un país donde los delitos contra ellas suelen quedar impunes.

#Yomequedoencasa  😷😉🌹📚🌍😘🎶🍀✍🙏🙋‍♀️ 

LOS RIESGOS DE NACER NIÑA

Cómo la identidad de género condiciona nuestras vidas

   La pobreza, la violencia y las tradiciones culturales oprimen a millones de niñas del mundo entero, pero algunas ven un rayo de esperanza en la educación.

   Sierra Leona es uno de los peores lugares del mundo para ser niña.

   En este país de África occidental, habitado por unos seis millones de personas, desgarrado por una cruenta guerra civil que duró más de una década y devastado por el Ébola, el simple hecho de nacer niña se traduce en una vida de barreras y tradiciones que a menudo dan más valor a su cuerpo que a su mente. La mayoría de las mujeres de Sierra Leona —el 90% según Unicef— han sido sometidas a la mutilación genital, una práctica que las inicia en la vida adulta y supuestamente las hace más deseables para el matrimonio, pero que también es un método de represión sexual profundamente arraigado en su cultura. Casi la mitad de las chicas se casan antes de los 18 años, y muchas se quedan embarazadas mucho más jóvenes, a menudo en su segundo o tercer ciclo menstrual. Muchas son víctimas de la violencia sexual; las violaciones suelen quedar impunes. En 2013 más del 25% de las sierraleonesas de entre 15 y 19 años estaban embarazadas o ya eran madres, lo que supone una de las tasas de gestación más elevadas del mundo para esta franja de edad. Y demasiadas mueren en el parto: es el porcentaje más alto del mundo, según estimaciones de la Organización Mundial de la Salud y otras entidades internacionales. La mutilación genital femenina puede elevar el riesgo de sufrir complicaciones obstétricas.

Fotografía de Stephanie Sinclair.

Una niña es sometida a una mutilación genital durante una ceremonia colectiva celebrada en un colegio de Bandung, Indonesia, en 2006. Según Unicef, al menos 200 millones de niñas y mujeres de unos 30 países -entre ellas alrededor de la mitad de las indonesias menores de 12 años- han sufrido la mutilación genital. La práctica sigue realizándose y no siempre con las condiciones higiénicas adecuadas. 

   «Si vas a las provincias te encuentras con chicas de 23 años, de 15 años, ya casadas y con sus bebés en brazos», dice Annie Mafinda, comadrona del Rainbo Center, que ayuda a víctimas de la violencia sexual en Freetown, la capital de Sierra Leona. Muchas de las pacientes atendidas en este centro tienen entre 12 y 15 años».

Fotografía de Stephanie Sinclair.

Los matrimonios concertados son habituales en Sierra Leona. Baby Sibureh, de 17 años, y Claude Seibureh, de 48, vecinos de Freetown, se casaron en plena crisis del ébola. Cuando nació su hijo Joseph, a la madre hubo que hacerle una cesárea.

    Entre otras historias, dice Alexis:

  Cuando conocí a Sarah en Freetown, una ciudad que se levanta sobre una península montañosa junto a un puerto rutilante, tenía 14 años y estaba embarazada de seis meses, aunque parecía varios años más joven. Hablaba en un susurro, era bajita y menuda, llevaba las uñas de los pies pintadas de rojo y el pelo bien recogido bajo un pañuelo de color melocotón. Me contó que la había violado un muchacho, vecino de su familia, que se marchó de la ciudad tras la supuesta agresión. Cuando su madre se enteró de que estaba embarazada, la echó de casa. Ahora Sarah (cuyo apellido nos reservamos) vive con la madre del chico que según ella la forzó. La madre del supuesto violador fue la única que se prestó a acogerla; en Sierra Leona las mujeres suelen vivir con la familia del esposo. Sarah tiene que cocinar, limpiar la casa y hacer la colada. Me contó que la madre del chico le pega cuando, de puro agotamiento, no cumple con sus tareas.

   Con tantas trabas, ¿cómo puede una chica como Sarah sobrevivir y salir adelante en Sierra Leona?

  Las sierraleonesas suelen decir que el trauma de su país tiene su origen en la guerra civil que enfrentó a grupos rebeldes y al Gobierno. Desde 1991 y durante 10 años, miles de niñas y mujeres fueron violadas. Decenas de miles de personas fueron asesinadas. Y más de dos millones se vieron desplazadas. Más recientemente ha sido el virus del Ébola el que ha hecho estragos en el país, cobrándose una 4.000 vidas en menos de dos años.

Fotografía de Stephanie Sinclair.

Niñas de la aldea sierraleonesa de Masanga toman parte en ceremonias Bondo alternativas en las que se inician como mujeres adultas sin someterse a la mutilación genital. 

  «En este país no importa la vida, ni el cuerpo, ni el alma de las mujeres jóvenes —afirma Fatou Wurie, nacida en Sierra Leona, criada en el extranjero y que regresó a su país natal, a Freetown, donde trabaja en pro de los derechos de las mujeres—. Hasta la última política que implantamos excluye la voz de las jóvenes sierraleonesas».

Al participar en una ceremonia Bondo, alternativa que no incluye la mutilación genital femenina, estas niñas de Masanga reciben educación gratuita garantizada por Masanga Assistance Education, una organización suiza sin ánimo de lucro. 

   A pesar de que he pasado largas temporadas en diversos lugares de África occidental, la primera vez que pisé Sierra Leona me quedé profundamente impactada. He estado en Nigeria, Ghana, Senegal y Costa de Marfil, pero Sierra Leona me pareció diferente: menos acogedora, menos exuberante, más suspicaz y recelosa. Sin embargo, también descubrí que incluso en este país tan turbulento hay jóvenes que encuentran la manera de sobreponerse por encima de todo.

Fotografía de Stephanie Sinclair.

Rinki y Arti Kumari comparten un momento distendido en su habitación durante un receso de las clases que reciben en la escuela pública a la que asisten, la Kasturba Gandhi Balika Vidyalaya de Forbesganj, en la India. Entidad benéfica gestionado por Apne Aaap, cuya misión es poner fin a la trata sexual.

🌹🌹🌹

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

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Fuentes: Alexis Okeowo

Fotografías de Stephanie Sinclais

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Nous connaissons nos malheurs et ils nous semblent uniques. Dans le monde, il y a beaucoup de malheurs communs...

#Yomequedoencasa  😷😉🌹📚🌍😘🎶🍀✍🙏🙋‍♀️ 

NUNCA ES TARDE

Que la vida me despierte temprano,

antes de que el mar me invada

con algún naufragio...

Nunca es tarde

Nunca es tarde

para salir de trampas,

si descubres la puerta,

si te armas

con la llave de tus fuerzas.

Yo nunca tuve ojos;

nunca tuve boca;

ni manos, ni pies.

Mi voluntad eras tú,

caminaba en tus zapatos,

vivía en tu piel.

Y miraba a través de tus ojos

y me perdí en la inmensidad...

Anduve, sí, y no llegué más allá

del porche solitario de mi regazo,

donde los niños jugaban

entre el ciclamor rojo

y las hojas de aquel tilo triste.

Perdimos la clave del portal

de los comienzos,

no fuimos ni dos errantes pasajeros.

Simplemente, no fuimos.

Nada queda de las horas

halladas y perdidas;

se borraron tus huellas y las mías

como se esfuma el perfume

de la breve mañana.

A veces vuelvo la mirada

para recordar tu cara,

tu dulzura silenciosa en mi pelo...

Para sentir aquel preludio

de tus palabras

que nunca fueron versos,

y me alejo...

Me alejo de todos los lugares

donde la luna nos llenó de luces,

donde la noche nos cantó sus miedos.

Te inventé ¡tantas veces!,

después de tanto...

Y me perdí por ti,

y me olvidé de mí.

Equivocada anduve creyéndome reina,

y a veces la princesa que calzaba tu vida.

Yo, que siempre fui descalza...

Aprendí. Y sé que nunca es tarde.

Ahora me veo, me hablo y escucho,

reconozco el tacto de mis manos,

no pertenezco a nadie, soy de mí y del aire...

Me detengo en el ámbar de mis ojos,

miro al frente, la vida me sonríe

esperanzada y su rosa soñadora

tiende un puente ante mis pasos.

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!