LO DECÍA MI ABUELA

 

Alicante (Spain) © All Rights Reserved

La vida siempre
está pendiente
de un hilo.

Dios la sujeta
y juega con ella;
la alcanza, la suelta...

¡Oh rosa sin alas!

El mundo es oscuro
y a veces de luz.
Las risas asoman
en la ingenuidad,
y entonces el mundo
parece algo bello,
tan verde y frondoso:
¡glorioso abedul!

Belleza indomable
camina en los mares,
desnuda de tiempo
los cielos la admiran...

Polvaredas mundanas
nublan los ojos de la vida,
empañan su gracia.

El blanco vestido
se mancha, oscurece
de barro, de ojeras,
de penas colgantes...

La vida siempre
está subida
en peligros.

Pero el barco navega
y los valles florecen.
¡Las viejas estrellas
alumbran la noche!

En ciertos momentos
la vida se alarga
y en otros, se encoge;
estira su cuello
buscando una rama,
encuentra el espino.

¡Jirafas hambrientas
muerden las nostalgias!

Y siempre la lluvia
regresa de nuevo:
la hierba renace,
las bocas se sacian.

Y el río reanuda
su viaje hacia el alma...

La vida siempre
está bajando, subiendo.
Abriendo los brazos,
cerrando aflicciones.

Cielos tormentosos

y cielos azules

reman por iguales...

Con la mano en el pecho
y el rubor sin quimera
la vida se aleja...

Y a veces se duerme
y ya no despierta.

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous! 

Note: Gracias, lectores, amigos que me leéis con buenos ojos. Siempre agradecida por estos encuentros literarios llenos de humanidad que nos hacen crecer. 🌱

Este poema se lo dedico a mi abuela materna (es un deber de amor). Ella se fue a su mundo el "Día de Todos los Santos" de hace unos años... (En España se llama así y se celebra el día 1 de noviembre. En otros países este día se celebra de otras formas y en otras fechas, a veces; pero en todos es un día señalado para recordar a los muertos). En mi familia, por estas fechas, aún en distancias, siempre recordamos a los nuestros que ya no están y lo hacemos con alegría, saboreando el amor que que nos dejaron. 

Un gran abrazo a todos los que celebráis a los vuestros que se fueron y que aún habitan en vuestros corazones. 🌞🤗🎃

P.D.: La imagen de portada es obra de los chicos del IES El Plá de Alicante (España), ¡gracias! 📸🪁La hice un día de vacaciones al pasar... 

Miguel Hernández (Orihuela, 30 de octubre de 1910 - Alicante (Spain) 28 de marzo de 1942). Fue un poeta grande, humano. Significativo en la vida de mi abuela. Su legado perdurará siempre en todo los corazones que aman y luchan por la libertad. También "recodar a Miguel Hernández es un deber de amor". 📚  Wikipedia

🙋‍♀️📚☘️🤗

¡HAYA PAZ EN EL MUNDO!

HAYA PAZ EN GAZA-ISRAEL-MUNDO

Pido a los países y zonas en guerra que lleguen a un entendimiento. La vida está por encima de cualquier ideal y de cualquier religión. Ruego a todos los implicados en conflictos bélicos que terminen con el sacrificio de los niños y de todos los inocentes. Que respeten la VIDA🙏 

Hoy endulzamos la vida leyendo a nuestros amigos:

Teresa: Perfumes y luces de Extremadura

Carlos : La joroba del camello

Ester: AUTODIDACTA

Myriam: de amores y relaciones

Auroratris: CONSENTIMIENTO

Y en especial a Joaquín : https://joaquinlourido.blogspot.com/

DESPEDIDA

 

https://pixabay.com

"La aventura es la única

manera de robarle tiempo a la muerte".

Paul-Èmile Victor.

Despedida

Todo ha cambiado en mí,

la vida es un pájaro,

vuela, vuela alto.

¡Nube blanca

de mis amores,

cuánto has crecido!

No encuentro flores

para jugar,

no veo árboles

donde soñar.

Dulce jirafa

de los caminos:

¡ven a mí!

Lame mis lágrimas,

este destino.

En los lugares

donde cantaban

mis amigos,

arde la hierba,

sombrea el humo.

Todo ha cambiado aquí,

el viento pasa veloz

y nunca se queda.

En los timbales

de la manyatta

suena la pena,

cantos de ausencia.

Colibrí

de mil colores:

¡Ven a mí!

Mi corazón

fluye en aromas

de la niñez.

No veo cielos

donde pintar,

no encuentro

rama donde anidar.

Todo ha cambiado en mí,

la vida es un pájaro,

vuela, vuela alto...

🌱🌱🌱

Niñez...

Kwaheri (del Suajili, mi humilde aproximación).

Kila kitu kimebadilika ndani yangu
maisha ni ndege
kuruka, kuruka juu
¡wingu jeupe
wa wapenzi wangu,
ulikua kiasi gani!

Siwezi kupata maua
kucheza,
Sioni miti
wapi kuota
twiga mtamu
ya barabara:
njoo kwangu!
lamba machozi yangu,
marudio haya.

Katika maeneo
ambapo waliimba
rafiki zangu,
nyasi zinaungua,
kivuli moshi.

Kila kitu kimebadilika hapa
upepo huenda haraka
na kamwe kukaa
kwenye ngoma
ya manyatta
huzuni inasikika,
nyimbo za kutokuwepo.

Hummingbird
ya rangi elfu:
Njoo kwangu!
Moyo wangu
inapita katika harufu
tangu utotoni.
sioni mbingu
wapi kuchora,
Siwezi kupata
tawi mahali pa kuweka kiota

Kila kitu kimebadilika ndani yangu
maisha ni ndege
kuruka, kuruka juu …

https://www.servindi.org

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous! 

   Note: 

   Estimados lectores, amigos entrañables, os deseo un feliz tiempo.🪁🌞🎶  A los que disfrutáis del tiempo estival y a los que no. Siempre agradecida de vuestras lecturas y comentarios. ¡Insistamos en la aventura de vivir! 🤗🌱🙏🌏🌎🌍

   Hoy quise traer este poema dedicado a una anciana masai que conocí hace un tiempo. Ella dejó en mí un río de ternura que conservaré hasta el final de mis ojos. La adorable vida sencilla... Hoy no hablamos de la guerra (hay demasiadas en el mundo, unas cercanas, otras lejanas). Hablamos de las diferentes formas de afrontar el final de la vida, según el lugar de nacimiento.

   En las culturas africanas, los ancianos son cuidados por la familia y se vería muy mal, socialmente, que no fuese así. Incluso es motivo de orgullo y de respeto social.

   En la cultura masai (habitan en Kenia y Tanzania), el día de la muerte de un anciano o anciana se mata un toro, la gente lo come y se dejan sus huesos y vísceras junto al muerto, en la llanura, para que el olor atraiga a las hienas y vengan a comerse el cadáver. Sólo existen las tumbas para los ricos y laibones (hechiceros). Según su religión, que carece de normas, su dios Ngöi, es una referencia de la Creación. No tiene casi ceremoniales. El único destino en el que la tribu cree es que el hombre vive y muere en soledad. De ahí esa entereza ante el final, supongo.

   Cuando un niño, un joven o una joven mueren, se abandona el cadáver en la sabana y se entierra su nombre. Nadie vuelve a hablar de él, ni siquiera la familia, y cualquiera que en la aldea tenga su mismo nombre pasa a llamarse de otra forma. Si muere un viejo dejando hijos su nombre no se entierra sino que sus hijos lo heredarán.

   Cuando llega la fatal decrepitud, la arrogancia perdida, ese momento de hombres y mujeres fatigados y resignados a no poder continuar una vida que todavía aman y cuyo paso apenas pueden ya soportar; cuando ya el viento es el único que posee el privilegio del grito, los ancianos rumorean una canción de despedida... Cantan al perfume de la niñez perdida...

   Para los masais cada día tiene un significado que debe celebrarse y siempre hay algo que celebrar, incluso la muerte. Su filosofía de vida la expresan, sobre todo, sus refranes. “Nadie es tan inteligente como para que nunca le engañen”; “Las hazañas de un hombre importan más que su cuna”; “No hay nada tan malo que no pueda ser olvidado”; y la mejor de todas: “Un corazón caído no puede ser salvado”.

   Por eso hay que mantener siempre el corazón fuerte, aferrado a la esperanza.

   (No quería extenderme mucho, pardon 🙏). Pero hay otra cosa curiosa (que llamó mi atención mucho) de la cultura masai y es que cuando un hombre se casa, si resulta impotente o estéril la mujer puede dormir con el hombre que escoja entre los amigos de su esposo. Los hijos que ella tenga se considerarán siempre hijos del marido. ¡La vida sucede sin conflictos! 🌱😄

   ¡Os dejo un millón de sonrisas!

🙋‍♀️📚☘️🤗

¡HAYA PAZ EN EL MUNDO!

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

DESDE EL CAMPO DE REFUGIADOS

Imagen: "Éxodo", de Raquel Forner. Pintora, escultora y profesora de dibujo argentina, (1902-1988). Pintura neofigurativa.

"El infierno de los vivos no es algo por venir;

hay uno, el que ya existe aquí,

el infierno que habitamos todos los días,

que formamos estando juntos".

Brigitte Vasallo.

Desde el campo de refugiados

Y pude ver desde allí

las lunas de Júpiter enternecidas,

una tras otra en su apogeo

menguaban en la bóveda.

Nada es más verso

que una luna menguante

sobre el cerco del alma,

– decía el viejo sin nombre –

desquiciado en su exilio.

Adiviné tu rostro, ¡madre!, agazapado

en las ruinas, eras ya un misterio

palpando su haz...

Y descubrí los parpadeos

errantes de otros ojos velados

en el índigo iris lunar,

esperando el inicio de algún asilo.

¡Oh, lugares hostiles,

abrid vuestros brazos!

Porque nada queda aleatorio

bajo el ámbar del cosmos,

porque nada se oculta

salvo a quien no quiere ver.

Y pude ver desde allí

un nenúfar radiante, atravesaba

ríos caudalosos

nacidos de los dedos creadores.

A él le consagro mi voz

sin palabras,

a él, que ilumina en mi cornisa,

en mi cárcel destino.

Lejos, bajo cúspides de humo,

sumidos en sus dogmas estériles,

los pequeños dioses disecados

agachaban la cabeza.

En sus entrañas vi el estupor

vomitando calumnias,

el herraje del tiempo

decapitó sus huellas, las quemó.

Y pude ver desde allí

los residuos del mundo

apilados en sus cárcavas fúnebres,

en la extrema negrura insalvable...

Estremecedor era el reguero

de lunas sangrantes

sobre los mares y las alambradas.

Aterradora era la brecha

que los hombres abrieron

sobre la faz de un tenue planeta.

Escalofriante el regreso

a la jaula bajo el fondo del hielo.

🌱🌍🌱

Clarisa T. © All Rights Reserved.

https://www.safecreative.org/user/1301090759649

Poema publicado en el libro "Cuando fuimos ojos de lluvia, pág. 42. (2019)

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved. 

Gracias, lectores. 🙏📚

Merci beaucoup à tous! 

Buscando significados.
     Porque a veces tengo la sensación de que la historia se repite...

   Cada vez menos comprendo la ruta del hombre sobre la tierra. Aquí y allá no les pertenece, todos llegan desde un lugar ignorado y se van con la muerte, quizá, con la misma ignorancia que llegaron. La casa de los hombre es el planeta Tierra. Bien está que los hombres vivan en territorios nombrados con prevalencia de sus culturas, las naciones surgieron por ese ánimo unificador. Pero los hombres, a estas alturas de la historia, sólo demuestran su envilecimiento hipócrita y cruel. ¿Qué han hecho los hombres sino invadir, matar, invadir, el lugar de otros?

    Y yo me pregunto: ¿Qué es un “refugiado”? ¿Por qué los hombres le tienen tanto miedo? ¿No somos todos los vivos, refugiados? 

     Creo que la respuesta es: ¡Miedo! El miedo acompleja a los hombres.

   Es el miedo el que les hace maltratar a todo lo vivo; el miedo les hace invadir y matar, sembrar guerras donde antes había campos de ternuras.

   El miedo a sentirse insignificantes por completo. ¿O el miedo a convertirse en refugio Humano? Esto último sería algo extraordinario...

    Gracias a todos los que luchan por los DDHH, los Derechos de los Animales y la Naturaleza. A los que acuden con sus ganas cada día y salvan vidas. Gracias por su Humanidad. 🙏🌍

BAJO EL CIELO DE RWENZORI

 

Al primer encuentro. 

"En la radiante curva del día los recuerdos revolotean, me traen luces de tus cabellos revueltos entre los míos. Nuestras cabezas soñolientas sobre la única almohada que nos regaló la luna, en una mañana que siempre está clara, recién pintada de improvisación. Siempre te recuerdo así, como un guerrero vestido de colorida gracia, con el beso azul y el aroma inconfundible a hierba fresca, danzando bajo el cielo de Rwenzori". ( De Prólogo).

"Bajo una luz intensa

las hojas aprenden

a esculpirse en la luna...

Nacen leyendas,

el firmamento guiña y sonríe,

tú duermes, y yo...,

por encima de las ojeras de los árboles

voy diminuta como la flor,

sin ruido apenas

los versos vuelan...

Tú, despiertas... El aire besa

en las colinas todo el amor...

Oh Rwenzori, ¡cuánto verdor!"

Encontré tu sonrisa

Encontré tu sonrisa una mañana
en la puerta del dispensario,
la alegría jugaba con los niños,
engañábamos al pánico y al hacha...
Una piedra lloraba en una esquina
anudada de muerte penetrante...

Burbujas asustadas sobre el suelo,
tus manos se abrasaban y encogían;
las mías eran dos trapos desolados.
En turba fiera ardía la vida y, ¡daba miedo!

Al refugio improvisado me llevaste
entre aullidos de niños y temblores de perros...
El tiempo se detuvo y dejó de contar
porque nada hay más terrible
que una garganta atenazada...

Tenemos tú y yo un cristal
roto en los ojos,
un campo ciego por recorrer,
océanos inmensos asaltan nuestro iris.

Y los brazos nos duelen
de abrazar la desgracia,
de sentir tantas sombras
humeando alaridos...
Ya los mapas no sirven,
ni diluvios sagrados;
ni las huellas de otros,
ni los pasos de aquellos...

Ni la pluma del ave
que se quiebra en el vuelo;
ni el llanto de una tierra cansada de castigo,
ni la fuerza del beso que prendió en la montaña.

Poema publicado en el libro Bajo el cielo de Rwenzori, pág. 25. (9 diciembre 2021)

🍀🍀🍀

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Os presento Bajo el cielo de Rwenzori mi último libro publicado. Os dejo una muestra de su contenido. Sus hojas están llenas de vida, trozos de África en poemas. Pero no os confundáis, son palabras hechas de amor y sólo el Amor las eleva y las canta... Qué puedo deciros, su lectura es breve, apenas 102 páginas. Pero a mí esas palabras me habitaron en un tiempo inquieto e ingenuo, y me abrazaron con todo el esplendor de un continente exultante de belleza. Me siento muy feliz por su publicación. !Gracias! 🌞📚🌞🌱📚🍀📕🌍😃🙋‍♀️😘🎵🎶🪁🤗 Y gracias a la editorial  Universo de Letras (Grupo Planeta) 

Note: Hola lectores: ¡Feliz año 2022!  ¿Muchos regalos?🎁

Mi regalo de año nuevo a sido un libro. ¿No os parece bonito?📕

¡Madre mía, quién soñaba con llegar tan lejos! Pero llegamos...

La familia duerme al abrigo de la última esperanza, 

las calles blancas se embarran y juegan con los besos de la tierra.

La música lejana de los breves recuerdos suena en mi corazón...

Hay una voz ardiente en una esquina, ¡parece conocida!,

le canta al cielo ecléctico su combate de sueños,

(las farolas me miran con asombro de mirlos),

a ver si caen ciruelas y sonrisas... Me digo...

¡Por si acaso abriremos la boca!

¡Danzaremos de nuevo con la vida!

En mi pequeña vida sin importancia, estos latidos hechos palabras, son todo un logro casi inimaginable...

En unos días estará también disponibles en las diferentes plataformas físicas de venta de libros (librerías y grandes superficies), sólo habrá que pedirlo. 📚🎁📖

Algunos enlaces de interés al libro:

Clarisa Tomás Campa

Clarisa Tomás Campa (Europa)

También en Kindle y papel:

Bajo el cielo de Rwenzori en amazon

Clarisa Tomás Campa en amazon

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https://www.amazon.co.uk

Desde Libros. cc   sin gastos de envío:

Libro Bajo el cielo de Rwenzori

También en los enlaces: 

https://www.overdrive.com

https://www.lavanguardia.com

https://www.nextory.es

En Chapters Indigo Ca Books (Bajo el cielo de Rwenzori)

Clarisa Tomás Campa en Fnac France

En Casa del Libro

En Agapea libros

En Google Books

https://www.popularlibros.com/ebooks-de/poesia-50/

En El Corte Inglés libros

En Unicornio Librerías (books)

Espacios donde se menciona el libro:

https://chelodelatorre.blogspot.com

https://venyenloquece.blogspot.com/

🪁🪁🪁

Música del pueblo Luo de Kenia. Habla de la "lluvia venidera". 

SUBÍ AL CIELO A ROMPER

 

Imagen del film: "War Horse" (Caballo de batalla), 2011. Dirigida por Steven Spielberg. Basada la novela homónima del escritor Michael Morpurgo, publicada en 1982. Historia de amistad en tiempos de guerra (I Guerra Mundial). Nominada a 6 Óscar de la Academia. Bélica, Amistad.

"Éramos numerosos en la nave;(...)

Y yo, con descuidada confianza

cantaba para aquellos pasajeros".

Alexandr Pushkin

Subí al cielo a romper

Subí al cielo a romper, sobran

muchas cosas —me dije—.

El sapo que escupió al Nacimiento,

la sombra que aplastó el Ideal,

la cruz que clavó en el pecho

de Tierra el largo sufrimiento

de la guerra, sin más explicaciones.

Las cúpulas de oro esclavizado,

las fronteras destierros,

los ojos despiadados de los cepos.

El amargo destino de los perros...

Fui y rompí el cielo y cayeron

todas las preguntas atrapadas,

y todos los corderos degollados.

Se abrió el techo

del Olimpo parte a parte,

cayeron los velos de las diosas

y todas las Afroditas, Ateneas...

Ilitía lloraba sin consuelo.

Cayó una tormenta silenciosa detrás

de una garza carbonizada por un rayo,

y todos los sueños de las aves, 

y todos los pañuelos de las manos...

Y todas las mañanas que no fueron,

deshechas de esperas, cayeron;

las piedras arañadas de silencios,

las mentiras arrugadas de los tiempos,

los remos insondables de Caronte.

Lloró el cielo grandes rompimientos, días

desaprovechados con su traje sin estrenar;

bellas miradas de los ojos que quedaron atrás,

y todos los caballos de batalla con su alondra

salvaje y sus potrillos llevados en el viento...

Lloraba lo maldito, lo incontable,

después de un día de muerte prematura;

dioses diminutos y dioses gigantes, lloraban...

Lloraron los cielos lágrimas de arenas,

los anillos de Saturno, lloraron con toda su melena...

Cayó mi nacimiento y mi primer juego

en la orilla de las palabras aún sin porvenir,

mi dolencia errante y su raíz...

Cayeron las letras de mi nombre

y toda la nostalgia que bebí.

Después todo fue nieve y alas ingenuas

sobre mi corazón algo cansado... ¡Tal vez el pájaro

del árbol donde anidé, me llevaría con él!

Subí al cielo a romper.

🍀🍀🍀

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!    

Note: Queridos lectores, amigos que me leéis con tanto cariño, gracias por estar ahí, sois mi impulso. Este poema lo escribí hace un tiempo, después de venir de un lugar donde el sufrimiento solía empezar bien temprano en la mañana con el primer bocado... El mundo se riega con lágrimas y persiste en la audacia de no dejarse morir. De vez en cuando nos canta una canción y nosotros, agradecidos, bailamos... Y aprovechamos el momento. Porque puede que mañana ya esté lejos... Por cierto, a mí me encanta bailar y cantar. Es una costumbre heredada de mi padre; él nos levantaba en la mañana siempre cantando. Nuestros desayunos eran muy musicales. 🎶💃🕺Yo hago lo mismo con mis hijos... Nos reímos mucho y con esas risas matutinas, nos olvidamos de quejarnos de la vida o del tiempo... "La vida es cosa buena", después de todo. Es importante no albergar tristeza. De pequeña tuve tristeza crónica, sufrí de ello hasta que murió mi padre en plena adolescencia. Ahí comprendí de verdad lo que era "tristeza"... Por eso de mayor, intento no acercarme a ella... En el trayecto desde mi casa al trabajo o a donde vaya, voy corriendo y suelo perderla de vista. Desde que me sumergí en los voluntariados comprendí la importancia de amar la vida y olvidar lo triste. He conocido muchos dolores desnudos luchando por vivir en corazones ya desahuciados y que aún ganaron la batalla a la tristeza. Siempre recuerdo a esos héroes cuando me asusta el camino... Y por eso canto, escribo, sonrío...  🎶 Mes amis, chantez, riez, vivez la tête haute et l'envie de fleurs, elles arrivent toujours, arrivent... 🙋‍♀️🌹📚🪁🎵 Mi cariño a #LaPalma . No me olvido de vosotros. 🌋😘

Amo a #Zaz y ella lo sabe...

LA CASA DE MI PADRE

 

Imagen del film "La vida es bella" (La vita è bella). Drama, 1997 de Roberto Benigni.
La vida es bella fue galardonada con más de 50 premios internacionales, entre los que se incluyen tres premios Óscar, el Gran Premio del Festival de Cannes, el César a la mejor película extranjera y el Goya a la mejor película europea.

"Esta es una historia sencilla, pero no es fácil de contarla. 

Como en una fábula, hay dolor, y como en una fábula,

está llena de maravillas y felicidad".

Nuestra casa tenía

doce tejados.

Mi padre la hizo así

pensando en los doce árboles

que abrazaban el camino a la ciudad de Antigua,

donde él vivió de niño.

Nuestra casa tenía

veinticuatro ventanas.

Mi padre quería

doblemente iluminarse en la luz de cada mes del año.

Él pensaba que hay que mirar

el paisaje desde todos los ángulos,

que el pecho ha de estar siempre abierto

a la danza del corazón,

para aprender a sujetarse

cuando el fuego de la edad ya no es un niño...

Nuestra casa tenía

cuatro puertas abiertas.

Mi padre quería

honrar la memoria de las estaciones.

Y en cada puerta

gravó una palabra aprendida de sus mayores,

con su eco dorado y su trazo imborrable:

"Fuerza"; "Amor";

"Humildad"; "Sabiduría".

Las cuatro esperanzas de su cosecha...

Lo hizo así para recordarnos

que la vida es un abrir y cerrar...

Los ojos, la boca;

el corazón, los brazos...

Y quizás nunca inocentes, nuestra casa sabe

de nuestras travesuras...

Mi padre quería

un diálogo permanente

con el dios soldado que halló

tendido en el camino de sus guerras.

Con las pequeñas piedras de sus errores,

le hizo unos zapatos a nuestra amada casa,

a prueba de llagas, con puros motivos que ya no importan,

porque mi padre quería una casa

que nunca se derrumbara ante la soledad...

Siempre había un descanso para los pies

que llegaban desde otras fronteras,

esperanza para el que traía un nudo en la garganta.

Recuerdo nuestra casa

como un lugar sin horarios y sin fechas;

rodeada de cedros y montañas de punta en blanco

al toque de queda, sin amarguras,

nuestra casa era como un gran barco

infatigable, cargado de almohadas para el desconsuelo.

En el jardín ronroneaban pasos intrépidos,

y miles de luciérnagas bailarinas giraban,

como aquella entre nieves de mi bola de cristal

regalo de mi abuela Yildaryn.

Nuestra casa tenía

cielos traviesos cargados de héroes

que jamás murieron,

viveza insurgente alfombrando los suelos.

Mi padre la decoró así para salvar nuestra infancia

de todas las tragedias que nos perseguían,

también de aquellos tanques de los tristes días...

Nuestra casa tenía

doce tejados,

mi padre la hizo así

para que aguantase las heridas del vivir

y el crujir de los huesos cuando llega el silencio...

Para que aún después de idos todos los recuerdos

de sus paredes garabateadas,

nuestra casa guardara la memoria del tiempo.

Nuestra casa tenía...

¡Oh soledad de la casa de mi padre, no te extiendas

como un amado hasta mi pecho!

💧💧💧

Clarisa T. © All Rights Reserved.

https://www.safecreative.org/user/1301090759649

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Note: Este poema está dedicado a mi padre. Pertenece al poemario "La colina es blanca, el pájaro azul", aún inédito. Realmente él supo construir una casa a prueba de terremotos, tan sólo con sus manos y su gran bondad. 💧🐾🌱😘 By happy!🙋‍♀️

Queridos amigos, lectores de esta orilla, gracias por vuestro cariño lector. Que tengáis paz en vuestros hogares, todos los días. ¡Abrazo grande!

Mi padre me dijo una vez: "Cualquier terremoto puede destruir nuestra casa y con él nuestros sueños. Pero lo importante es que el paso del tiempo no destruya lo que fuimos en vida; lo que somos de verdad". Por supuesto mi padre hablaba de la fortaleza del Amor...