"Aunque nada pueda hacer
volver la hora del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos
porqué la belleza subsiste siempre en el recuerdo".
volver la hora del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos
porqué la belleza subsiste siempre en el recuerdo".
William Wordsworth
Poema entreabierto
Hoy me han contado
un cuento mientras caminaba
por el parque Letná,
un cuento mientras caminaba
por el parque Letná,
tal vez era el mismo cuento que me persigue
desde mis días universitarios.
La primavera era entonces
una hoja entreabierta.
«La luna brillaba
con su mágico desborde,
dos enamorados
aún sin golpes, sin roturas,
enlazados caminaban
hacia la luz primera».
La vida se deshace en un poema,
el verano pasó a toda prisa, el otoño
el verano pasó a toda prisa, el otoño
acaba de pintar sus primeras hojas caídas.
Hay un niño que
patalea su enfado,
la tarde no sabe qué
hacer con sus minutos,
a ratos sueña en la cornisa;
a ratos cae en la neblina...
Descubro una ventana
Descubro una ventana
entristecida entre visillos.
Y sin embargo, hay sonrisas
que pasan
corriendo,
pedalean con fuerzas recién estrenadas,
pero al llegar al final de la calle
se desdibujan entre la multitud
que finge vivir en la corriente.
pedalean con fuerzas recién estrenadas,
pero al llegar al final de la calle
se desdibujan entre la multitud
que finge vivir en la corriente.
En este contratiempo
en el que me hallo,
mis pensamientos
han levantado una montaña.
en el que me hallo,
mis pensamientos
han levantado una montaña.
La montaña de mis
pensamientos
alza los brazos, clama;
se inventa una oración, ruega bajito...
Dios pasa en su nave velero
por encima de mis espejismos,
el viento le es favorable.
alza los brazos, clama;
se inventa una oración, ruega bajito...
Dios pasa en su nave velero
por encima de mis espejismos,
el viento le es favorable.
Y todo me parece lejano: la rosa que fui
entre los suspiros del amor aún reciente;
entre los suspiros del amor aún reciente;
el sabor de los besos bajo el brillo de luna...
Las ingenuas raíces, mi casa en el árbol...
Siento que ruedo en las
calles
como una hoja
sin
porvenir,
en esta ciudad que
siempre
ha mimado mis pies
ha mimado mis pies
y
ahora, qué lejos
aquel bello resurgir
como flores
de la nieve...
Clarisa T. © All Rights Reserved.
Gracias, lectores. 🙏📚
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