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lunes, 30 de marzo de 2026

TRES MANERAS


Imagen propia. © All Rights Reserved

Tres maneras

Una es ignorándolo,
para salvarme de su gracia.
Otra es negándolo
para que no me reconozca.
La tercera es mintiéndole,
mintiéndole mucho a todas horas.

No encuentro la manera
de que Amor no me habite.
Tengo el corazón lleno,
el pecho me rebosa.
En mis manos juega
como niña en libertad
en parque abierto.

Lo curioso es que a mi amor
no le gusta ser solo.
A él le encanta poblar en todos los rincones
del mundo conocido y el extrarradio.

Allá por donde voy hace nuevos amigos
y en los días de sol,
amores me persiguen como pájaros a las nubes;
y también cuando llueve,
vienen a cobijarse bajo mi paraguas,
así como si fueran
cachorros de leones empapados,
gatitos que perdieron a sus madres.

Le sonrío al amor,
me dejo liar en su avanzada...
¿Qué más podría hacer
con esta primavera que me invade?

Y da igual que sea festivo
o día laborable,
cuando salgo de casa
hay amor esperándome.
Y al volver siempre viene
con su luz a mi lado.

El amor que yo siento,
es un raro, ¿un extraño?
Ha hecho grandes amores
y sólo con abrazos.

Me asomo a la ventana
y el corazón me salta,
veo que mi amor no es único,
amores pequeñitos ya prometen...

En mi casa, el amor, 
disfruta de esperanza,
y aunque no coma nada,
y aunque llore a mares,
el amor que me habita no se muere.

Ya no tengo maneras
de no sentir amor...
Siento Abril en la sangre
y en el alma...

Crece amor en mi tejado,
en los balcones,
explosiona en azahares
en mis ventanas.
Me he rendido al amor sin condiciones...
¡Que mi vida sea amor
y que Amor me lleve!

El amor, con firmeza,
cuida mi puerta y nunca duerme,
y aunque cierre los ojos,
y aún en mis horas negras,
el amor me ilumina,
el amor me reconoce,
el amor no me olvida.
¡El amor de mis amores!

Clarisa T. © All Rights Reserved.
Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous
Queridos amigos, lectores 
de esta orilla en libertad: 
gracias por vuestra bondad y alegría
(Ya veis, desde hace un tiempo,
nos repetimos. Cambiar el mundo...
Los mismos males,
las mismas injusticias...)
Pero yo le escribo a la Vida, a Ella.
Esta es mi manera de celebrarla
la vida amable, también su dolor, también su belleza. 
¡Amorosa Primavera! Supongo que los que promocionan guerras,
ni van a las guerras ni leen poesía... 
Trump, Netanyahu, Putin, Sinwar, Khamenei 
y el resto de bárbaros bien armados, supongo
 que están ciegos y no saben admirar la
 belleza de la vida... Ellos no saben las maravillas
 que se pierden. Nunca sabrán cómo es la flor del Amor,
 y lo bien que sienta su frescura.
En fin, que el Karma le de donde más 
les duela a cada uno de ellos...🌏🌍🌎
🌼🌹🌱 #Poema #Poesía #ClarisaT
(Por mis muchas responsabilidades apenas tengo tiempo de estar por aquí con mis amigos bloggers, perdonadme si tardo en leeros, contestaros)
POR AMOR DE DIOS,
UN RUEGO, UNA SÚPLICA A LOS
SEÑORES PODEROSOS DE LA GUERRA:
#IRAN, #EE.UU #ISRAEL #RUSIA Y #TODOS LOS HOMBRES Y #AYATOLLAHS, QUE HACEN LAS GUERRAS DEL MUNDO:
DEJEN DE GUERREAR Y HAYA PAZ.
DEJEN DE MATAR EN EL NOMBRE DE DIOS,
O "DIOS EXPLOTARÁ POR VERGÜENZA"
STOP MUERTE DE NIÑOS!!!!

domingo, 22 de marzo de 2026

EN EL DESNUDO AMOR

Edward WestonDesnudo (1936; impresión en gelatina de plata; Centro de Fotografía Creativa, Universidad de Arizona. Donación del patrimonio de A. Richard Diebold, Jr) © Center for Creative Photography, Arizona Board of Regents.

Clarisa T. © All Rights Reserved.
Un poema de amor...

En el desnudo amor

Dicen que Amor es un árbol
de vivas ramas bondadosas,
sus flores primaverales sanan la desilusión.
Y yo cerré mis ojos al amor...

«El amor es desnudo»,
—me dijo el amor primero—.
mientras se desnudaba y yo le creía...

Pero el mundo está perdido en apariencias,
donde «amor», ¿es verdad o es mentira?
Quizá lo visible y lo invisible
se confunden entre las proezas.

Vivo en el desnudo amor,
y amor reclama mi vida.
La vida que salta y grita
en la tierra que gira y cuenta,
que permanece.

En esta tierra de amor glorioso y amor de madre.
La tierra seno,
la tierra vientre.
La tierra
donde todo comienza
y todo concluye.
La tierra donde la vida transciende.

Transcienden las aves,
el aroma de lo salvaje.
El paisaje del día transciende
en el brillo de la noche.

Descalzo mi alma
sobre la soledad de mi nombre,
puedo sentir
el corazón de la tierra
como un tambor que jamás agoniza.

Ahora sé que no importa
cuántos sucumban...
La vida siempre rebrota
con su pureza intacta,
con su amor blanco.

Siento alegría por mi desnudez,
por ser una más que no se dejó morir
por amor, cuando amor ya vivía en mí.

Y estoy ahí, sí. Ahí donde la raíz
renace en nueva sonrisa.
El ciclamor explosiona
con sueños de primaveras,
también yo me estremezco
y mi dolor sana, levanto la cabeza.

Acaparo todo el amor que mi corazón
puede alcanzar,
respiro plenitud de valles y sonrojos de soles.
La sabia nueva vuelve a mí
y a los viejos lugares de la tierra,
ya remece en las cunas...
Yo, desnuda.

#Poema
#Poesía
#Clarisa T.

Clarisa T. © All Rights Reserved.
Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous
Y POR AMOR DE DIOS,
UN RUEGO, UNA SÚPLICA A LOS
SEÑORES DE LA GUERRA:
#IRAN, #EE.UU #ISRAEL #RUSIA Y #TODOS LOS HOMBRES DE LA GUERRA:
DEJEN DE GUERREAR Y HAYA PAZ.
STOP MUERTE DE NIÑOS!!!!
Queridos amigos, lectores de esta orilla: ¡feliz primavera! a los del hemisferio norte y a los del sur, ¡feliz estación correspondiente! ¡Harambee!
¡HAYA PAZ!
¡HAYA PAZ PARA LOS NIÑOS!
¡EN TODOS LOS LUGARES DEL MUNDO!
¡HAYA MÁS AMOR Y MENOS GUERRAS¡
Árbol del amor (Cercis siliquastrum), también llamado Ciclamor.
Nombre común en valenciano: Árbre de l'amor (foto de un jardín valenciano).

jueves, 12 de marzo de 2026

DESDE EL CRISTAL...

Desde lugares pacíficos... 🌎🌍🌏¡Haya Paz!

El Jardín Botánico de Singapur, es un jardín botánico de 63,7 hectáreas en Singapur que incluye el National Orchid Garden que es una colección de más de 3.000 especies de orquídeas. También posee una senda a través de una pequeña selva pluvial, y un jardín de especias. Wikipedia
☘️☘️☘️

Desde el cristal
que todo lo diluye
el ojo vence distancias
con el sueño.

Colinas encendidas
de espléndidos amores
agitan su extrañeza,
los árboles se ciegan
con los deseos que aúllan
las ciudades desdeñadas.

Detrás del alma
habita un nuevo pájaro,
quiere volar ¿a dónde querrá ir?
El cuento náufrago, 
después de la noche tormentosa,
deja de insistir.

Desde los ojos
que empañan los cristales,
mundos erráticos alargan
su cuello blanco y cuelgan.
Pero las jirafas de mis senderos
ya saben de los secos espinos,
ya conocen las hojas tristes...

Millones de cicatrices
estremecen sus estambres
sobre los hombros de las viejas cosechas,
quizá caigan los últimos dátiles
de las últimas palmeras, 
de los últimos lugares donde yo amé...

Detrás de la nube
que ensombrece los tejados
resbalan los jazmines
cansados de arenas y cenizas.
Huye un relámpago
y apaga las canciones,
el ojo vuelve a su hueco en la neblina.

Desde el cristal
que todo lo diluye,
el ombligo del pasado
se funde arropado con su lengua.

Entre tus manos, mi cara,
y todos los recuerdos
dolientes que no acaban...
Te perdono, me perdonas...

En la espalda del tiempo marginado
combaten tres colores:
la verdad, la mentira, la esperanza.
Tres aves ciegas despluman sus cabezas
sobre viejos leopardos que vienen del río...
El tiempo se detiene un momento
para lamerse la inmensa soledad...

Desde los ojos
que empañan los cristales,
ronca de espuma y sal, la boca tiembla.
Desde el cristal
que todo lo diluye
el viento silba entre hojas transeúntes...

El ojo duerme coronas de alegrías
en el cristal que todo transparenta,
caen las sábanas que ayer dormían los cielos,
lunas que fueron serenas plazoletas,
tus manos se funden con las mías...

Tú y yo por este camino
dejando huellas que no serán vencidas,
labios sonrosados besándose la vida
en la dulce y eterna melancolía...

Del reino de la prisa,
nada vuelve.
No vuelve el beso del ojo en los cristales,
la bella voz del corazón amado.
No vuelve
el lirio de memoria salvaje, ni los girasoles
que ayer brillaron, ni el amor semilla,
alto y sereno
con su lengua de playa,
con su talle de fuego.

Clarisa T. © All Rights Reserved.
Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous
¡HAYA PAZ!
¡HAYA PAZ PARA LOS NIÑOS!
¡EN TODOS LOS LUGARES DEL MUNDO!
¡HAYA MÁS AMOR Y MENOS GUERRAS¡

Amigos, lectores entrañables, 
gracias por venir hasta esta orilla
 literaria, libre y pacífica. 
Y a ver si a fuerza de repetir
el mantra, acaba por cumplirse. 
Yo sólo puedo pensar en los NIÑOS... 
En la maravillosa PAZ...

miércoles, 28 de enero de 2026

BAJO EL SIGNO DE PERDÓN

En el andén... Au revoir! Tren de Gogol, Ucrania 

Bajo el signo de Perdón

Ella camina lentamente sin detenerse...
Ella se da cuenta de que el tren se aleja...
La luz del atardecer vigila sus pasos,
la belleza todavía está presente...
Ella sonríe recordando arenas doradas,
la brisa en el azur del último verano...

Tú no me has comprendido, quizá no sabías...
Te perdono.

Es cierto que una vez cantamos juntos
sobre la yerba
de Les Champs Élysées.

Tú no me has amado, quizá no sabías...
Te perdono.

Es verdad que creías amarme,
tu corazón se aceleraba al llegar a mi lado.
El mío sólo temblaba
de impaciencia por abrazarte.

Todo fue ilusión
en el espejismo
de un tiempo primaveral.

Tú no entendiste las señales de mis ojos,
yo no entendí la costumbre de tus manos.
Lloré mucho
tu falta de lágrimas
ante los dolores del mundo.

Nunca lloramos juntos.
Te perdono.

Clarisa T. © All Rights Reserved.
Gracias, lectores. 🙏📚
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¡HAYA MÁS AMOR Y MENOS GUERRAS¡

viernes, 10 de octubre de 2025

POEMA ENTREABIERTO


"Aunque nada pueda hacer
volver la hora del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos
porqué la belleza subsiste siempre en el recuerdo".
William Wordsworth

Poema entreabierto

Hoy me han contado
un cuento mientras caminaba
por el parque Letná, 
tal vez era el mismo cuento que me persigue
desde mis días universitarios.
La primavera era entonces
una hoja entreabierta.

«La luna brillaba
con su mágico desborde,
dos enamorados
aún sin golpes, sin roturas,
enlazados caminaban
hacia la luz primera».

La vida se deshace en un poema,
el verano pasó a toda prisa, el otoño
acaba de pintar sus primeras hojas caídas.

Hay un niño que patalea su enfado,
la tarde no sabe qué hacer con sus minutos,
a ratos sueña en la cornisa; 
a ratos cae en la neblina...
Descubro una ventana
entristecida entre visillos.

Y sin embargo, hay sonrisas
que pasan corriendo,
pedalean con fuerzas recién estrenadas,
pero al llegar al final de la calle
se desdibujan entre la multitud
que finge vivir en la corriente.

En este contratiempo
en el que me hallo,
mis pensamientos
han levantado una montaña.

La montaña de mis pensamientos
alza los brazos, clama;
se inventa una oración, ruega bajito...
Dios pasa en su nave velero
por encima de mis espejismos,
el viento le es favorable.

Y todo me parece lejano: la rosa que fui
entre los suspiros del amor aún reciente; 
el sabor de los besos bajo el brillo de luna...
Las ingenuas raíces, mi casa en el árbol...

Siento que ruedo en las calles
como una hoja
sin porvenir,
en esta ciudad que siempre
ha mimado mis pies
y ahora, qué lejos
aquel bello resurgir
como flores de la nieve...


Clarisa T. © All Rights Reserved.
Gracias, lectores. 🙏📚
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OJALÁ POR FIN HAYA PAZ PARA LOS NIÑOS
EN TODOS LOS LUGARES DEL MUNDO!
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martes, 23 de septiembre de 2025

HEREDAD Y SACRIFICIO

 

Imagen: Película Offret (Sacrificio) de Andréi Tarkovski (1986).
Drama psicológico. Película de culto. Habla sobre la ausencia de espiritualidad en nuestro mundo.
En los albores de la III Guerra Mundial, un hombre busca la forma de traer la paz al mundo...

"El objetivo del arte es preparar a la persona para la muerte,
arar y azotar su alma, haciéndola capaz de volverse hacia el bien".
Andréi Tarkovski

Heredad y sacrificio

Parece que la vida siempre fue dolor,
parece que estar vivo contempla un gran sacrificio,
tal vez fuimos hechos de trozos de estrellas
después de agitarse, temblar, sucumbir.

Y yo en aquella puerta
que no alcanzaba a su llamador, los hijos
venían por el camino sin saber a qué lugar del mundo,
y yo era entonces menos que un pensamiento,
tal vez una premisa o un soplo de nada...

Los mundos están hechos de pequeños mundos anillados
y el gran universal jamás cuenta sus secretos.
Guardadas en mi corazón de nómada bajo lunas,
mis lágrimas reclaman un pequeño remanso...

No soy más que un cordero, que un ternero, que un ave:
necesito amor para sobrevivir.
Soy igual que el árbol, la hierba tierna o la totora del humedal;
mis raíces buscan el agua, mis hojas la luz.
He perdido mis pequeñas ilusiones
y la felicidad es un cielo lejano,
junto a los breves suspiros que pasan
caigo en el desmayo de la tarde del mundo...

Cómo describir lo que mi corazón guarda,
cómo pronunciar aquellas palabras
que jamás me fueron reveladas, 
sino en el aroma
del recuerdo de un paraíso que aún desconozco.

Detrás del paisaje que mis ojos no alcanzan,
muchas almas danzan su manantial de semillas.
Y yo en aquella puerta que creía entreabierta,
insisto llena de suspiros de sauces, dispuesta a abrazar
a todos los hijos llegados de mis trozos de estrellas...

💧💧💧

Clarisa T. © All Rights Reserved.

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martes, 29 de julio de 2025

EN LAS VELOCES HOJAS DEL VERANO

 


En las veloces hojas del verano...

Ayer se paró mi corazón,
por un instante se cerraron
mis ojos al vivir cotidiano,
volví al viaje de las hojas...

Desaparecí del mundo
conocido, tan desconocido ya para mí,
y me consta que en el cosmos no hubo señales.


Y entonces me vi en la inmensa llanura
de ojos dóciles,
corriendo junto a las veloces hojas
del verano.
Volví a ser un símbolo celeste
lejos del orbital materialismo...

Bebí en la dulzura del seno de mi madre
como aquella primera vez
que mi corazón fue tocado por su amor...

Sé que fui pincelada invisible
en las manos de algún dios planetario,
mientras él danzaba y pintaba
en la inmensidad de sus creaciones...

Sentí que desaparecía
bajo mis pies
la tierra que mis padres sembraron
con paciencia...
«¡Grano de arena!: ¿volverás a tu estrella?»
―Escuché una voz―

Fue entonces cuando mi ser
habitó en el rosal de la aurora
que mi madre plantara un día de soles,
me vestí de alegría,
fui reclamo de pajarillos...

Y fui yo de nuevo y brotó de nuevo la rosa...

La que habita en mi pecho
después de la tragedia,
la que tiembla en mi corazón
si le cuentas un cuento.

Mi rosa indomable
que me lleva por la vida
con su visor sin cristal aparente,
la que sólo quiere besar...

La rosa
que germina mi canto
con pasión en las breves espigas,
en los ríos
venidos a menos,
en las calles
embarradas de guerras...

Y no sé cuánto me durará
este nuevo aliento,
este aleteo bajo las nubes inconclusas...

🌻🌻🌻

Clarisa T. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏📚
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