AHORA QUE EL OTOÑO ALCANZA...

 

"Más triste aún

que el derramarse de las hojas

entre la lluvia,

es escuchar las palabras

del otoño del sentimiento".

(Autor desconocido)

Ahora que el otoño alcanza...

Mientras que el mundo no se ama,

ahora que el otoño alcanza

vamos a contar noticias... Tralará...

Noticias sensibles al tacto,
que escuecen en los ojos y llagan lenguas.
Noticias de mariposas, pájaros, jirafas... Noticias de selvas, sabanas, guerras...
Noticias de calles, puentes, barcos, trenes... Noticias reveladoras. Noticias fílmicas, que iluminan lo que queda del día (en esa esencia lírica de la vida que merece ser vivida, siempre, incluso ante la más crítica retrospectiva). Noticias que provocan insomnio y dolor de omóplatos... Contrapuestas, equidistantes.

Noticias de soledades, de nostalgias irreversibles. Noticias de arrepentimientos...

Noticias que encienden bosques.
Noticias que apagan, totalmente.
Noticias que dejan el alma de las ciudades a oscuras, sin teatros para niños.

Noticias que alcanzan la cima de Annapurna y los tirabuzones de Himalaya y después resbalan y forman avalanchas de nieve, terremotos, estruendos oceánicos y estallidos de infiernos. ¡Dolor!

Noticias alegres como un día de mayo y cometas que nos hacen volver a la infancia y de la que ya no queremos regresar y nuestras madres tienen que volver a contarnos un cuento y otro cuento... ¡Y más cuentos!

Noticias clandestinas. Noticias de Liberté, la que versaba Éluard:
“Sobre las maravillas de las noches,
sobre el pan blanco de los días,
sobre las estaciones desposadas,
escribo tu nombre."

Noticias enmascaradas con democracia de punta en blanco y otros engaños para mal de ilusos y gente con los bolsillos bien vacíos.

Noticias desesperadas. Noticias rencorosas. Noticias de libros abandonados después de divertir a niños y adultos. ¿Qué será de ellos bajo la lluvia de la indiferencia?

Noticias de bocas bien amargas. Noticias de pájaros enjaulados y zoológicos llenos de ojos llorosos que miran y miran a la puerta candada. ¡Beeeee...! Noticias de corderitos que ya no maman...

Noticias encarnizadas. Noticias de manos ciegas y piernas por donde suben los cheques y las cuentas corrientes. Noticias de ojos desorbitados y bocas maquilladas para la cena antes de una “raya” y después del soborno. Noticias de gente tramposa que viste reluciente por fuera y por dentro llevan ingente cantidad vergonzosa de muertos por las piedras preciosas y otras mordeduras de este tiempo mal llamado “desarrollo sostenible”.

Noticias religiosas. Noticias viciosas. Noticias vanidosas. Noticias banales.

Noticias incomibles. Noticias asquerosas como vómitos después de una borrachera. Noticias putrefactas, intravenosas...

Noticias gubernamentales. Noticias de tráfico y traficantes. Noticias de corrupciones y corruptores. Noticias que nos alejan de la bondad.

Noticias de embargos. Noticias mal nacidas. Noticias insoportables.
Noticias de violaciones. Noticias agresivas. Noticias repugnantes.
Noticias de pedófilos y abusadores. Noticias de injusticias. Noticias espeluznantes.

Noticias dolorosas de cada día, ¡oh mapamundi!, Dios salve tus cuatro puntos cardinales con todos tus mares, ríos, bosques...

Noticias jugosas. Noticias de sobremesa. Noticias para engordar egos y paraísos fiscales. Noticias de las que nadie se entera, mientras los gobiernos duermen su avaricia y los basureros se alimentan de los despojos de los niños y se arropan con los perros... Noticias que nos retuercen...

Noticias de nieve sobre montañas heridas. Noticias que no se dicen hasta que no haya terminado su desayuno el gran líder y después del filtrado el café de las calles y del sacrificio de todas las bondades... Noticias descafeinadas.

Noticias de techo de cartones bajo puentes agrietados, esas que tanta gracia le hacen a los 56 millones de millonarios del mundo...

Noticias que nadie escucha porque suenan a realidad... Noticias que desasosiegan más que El libro del desasosiego del buen Pessoa...

Noticias traicioneras. Noticias encadenadas al sistema del “multiuso”. Noticias para echarse a temblar y rezar una oración, mientras el enemigo se fuma la última bala y mi amigo Fiódor (nombre inventado) se prepara para celebrar su última cena con los que van a morir, si no hay ningún dios que detenga a Putin, Netanyahu, Estado islámico y sus compinches terroristas amparados en religiones nefastas, ideales perversos, ahora y siempre por los siglos de los siglos, y toda la connivencia del mundo, amén.

Noticias cósmicas. Noticias de Karl Sagan y sus maravillosas estrellas. Noticias de las estrellas que nunca pudimos contemplar... más que en sueños, sueños que fueron apresados y llevados a campos de concentración empresarial, donde el capitalismo los liquida cada día a un T.A.E (rebajado por ser nosotros, trabajadores fieles) del 30% y después regalará unas cuántas entradas para la lotería y con suerte, volverán los soñadores (no las golondrinas de Bécquer), a soñar con la casa en la montaña y el barco en el mar... Tralará... 🎶🎵

MI TULIPERO DE GABÓN

Si escuchamos bien, quizá todo es música,

música desmedida en la Naturaleza,

por tanta infinitud de sentimientos

vertidos sobre ella...

A Udo Dirkschneider y su banda "Accept"

y a mi padre.

Mi tulipero de Gabón

Cuando yo tenía diez años

mi padre volvió de África,

a toda la familia le trajo

regalos especiales. Él decía, que:

«cada persona, según su singularidad,
tiene un regalo que le está destinado».

A mi hermano mayor

le trajo una máscara tallada en madera

con grandes ojos y prominente cabeza.

A mi hermano menor

le obsequió con un bougarabou

y unas sonajas de semillas.

A mi madre le trajo telas coloridas

y unos pendientes tribales,

color terracota y maíz.

A mí me regaló un árbol,

un incipiente tulipero de Gabón.

Yo me quedé tiesa, al rato le pregunté:

– ¿Por qué a todos les has traído

cosas muertas

y a mí me trajiste algo vivo?

Mi padre sonrió,

y graciosamente, dijo:

– ¡a ti no puedo engañarte!

El día que planté mi tulipero

lloré y reí al mismo tiempo,

¡no sabía que los árboles

tuvieran los pies tan blancos!

Ni tantas canciones en su piel...

Él sonrojó mi niñez y adolescencia

con sus flores carmesí en llamas;

en las tardes de alondras revolucionarias,

sus ramas subían a mi pecho,

me llenaban de música y de claves,

compartimos secretos extraordinarios

en el llanto de las noches...

En los días de mi juventud, me escondí

detrás de su tronco

y encontré besos

con sabor a manzanas,

él fue el único que vio mi corazón desnudo...

Ahora que estoy lejos de su altura

y los años nos han dado,

a él,  sabia excelencia; 

y a mi, lejanía desorbitada,

vuelvo a sus proezas

y me cuelgo de sus sueños,

recojo los destellos

que cayeron de sus floraciones...

Sé que él canta como siempre cantaba...

Lo escucho en los timbales

y en la ráfaga viva, deshoja

su voz como un héroe inadvertido.

Ahora que hace tiempo vive solo

en el huerto del ayer cercado,

desde mi elipse le canto baladas:

"In times of peace...Times of war...

The sky remains the same

you reach for the stars too far away...

¡Amamos la vida!"

Rememoro las vivencias, hoja a hoja,

cuando él era ternura y yo mejilla

y amábamos la vida canto a canto...

Le escribo aferrada a la nostalgia:

¡corteza de mi vida, oh corteza!

Ramas cantoras inolvidables,

volveremos a vernos al caer

el argentado eco de las cumbres

sobre nuestras cenizas...

🌱🌱🌱

Publicado en el libro Cuando fuimos ojos de lluvia, pág., 73 (2019)

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

(Entrada publicada el 25/11/2016). (Entrada reeditada, en esta ocasión los cometarios están cerrados, gracias por vuestra comprensión).

Estimados amigos, lectores de este espacio literario, me reescribo...

Este poema me hace recordar las cosas hermosas que aún viven en mí. El amor, tan necesario para sobrevivir... Me recreo en su aventura, en ese aliento del amor, fundamento y destino. 🌞💓💚💙💜🤎🧡 Sin amor el mundo es caos, destrucción...

El mundo vive en extremos hirientes, ya se han traspasado todas la líneas rojas... La violencia sólo engendra más violencia, terror; la crueldad dispara con todo su arsenal... A mí sólo me duele el sufrimiento de los niños... En cualquier lugar del mundo, no sólo en lugares con guerras, los niños mueren de hambre, son maltratados, esclavizados, violados, asesinados por motivos sexuales, venta de órganos, experimentos, sacrificios y una larga lista de motivos imposible de comprender desde una mente humana... ¡Tristes ecos sin voz! 

Queridos amigos, lectores entrañables, gracias por venir hasta esta orilla. Desde mi corazón lleno de flores, os deseo paz y felicidad. Perdonadme por no participar en vuestros espacios con comentarios, algo que siempre he hecho y disfrutado; de momento sólo os leo y medito sobre lo que escribís. Leeros me hace bien 😊.

🌞🤗🍀🪁🌎🌱📚🌍🎵🌏🌻💚🌱 

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HAYA PAZ EN GAZA-ISRAEL-MUNDO

🧡🤎💜💙💚💓

UN ABRAZO GRANDE Y TODO MI APOYO A LAS FAMILIAS  VICTIMAS DEL INCENDIO DE AYER (22/02/2024)VALENCIA

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Cómo ayudar a las víctimas del incendio de Valencia:

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VALENCIA SECRETA

❣❣❣❣❣❣❣❣❣❣

MIRA ESOS ZAPATITOS

© All Rights Reserved  pixabay

"El sol brilló y se apagó

sin que yo me diera cuenta.

La tierra giró

y no lo mencioné en mi diario".

Wislawa Szymborska.

Mira esos zapatitos, ahí, desprendidos

de los pies de la vida que ya no calza...

Ellos son como tú,

sólo quieren inflar sus pulmones

y salir de la jaula.

Tocar solecitos risueños

y subir con el viento a las nubes que viajan.

Ellos lloran como tú,

sienten como tú,

sueñan como tú cuando el dolor

les deja sin escaleras mágicas...

Pero ellos no viven como tú,

no duermen como tú,

no mueren como tú

sobre camas descansadas.

Ellos están lejos de las misericordias.

Y tú, que eres sin errajes de espinos,

un zapato bien vestido

que juega a ser zapato de salón:

¿por qué tiemblas?

Tú, que ganaste el título de “humano”

en un inesperado escaparate al por mayor:

¿sabes lo qué es frío? 

Echa a correr desde tu ombligo

y mira los dominios que perdiste,

la cara oculta del cielo abandonado...

No detengas la voz que dentro

de ti se esconde si la escuchas,

porque ella sabe de persecuciones

más que las miserias descolgadas.

Mira a tu alcance,

prevalece el sonrojo

sobre las altas torres...

Mírate dentro,

no abandones los pequeños brotes

en los tristes parajes infecundos

porque luego te dolerán...

Mira a tu alrededor, observa

la inmensa fábula

de los que ya no levantan polvaredas,

y verás campos memorables, bañados

de pequeñas historias que se resisten a morir

sin un sorbo de ternura,

sin caricias para el regreso...

¡Sin palabras para construir

las nuevas edades del Verso!

🍀🍀🍀

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous! 

Note: Gracias, estimados lectores, por venir a esta orilla literaria, siempre amiga. Ya sabéis... 📚A golpe de impulsos la vida nos conduce, dejamos las huellas de nuestros dedos en las puertas... Escribo con algún color puesto, espero que algunas personas me vean y yo espero ver a otros en este paréntesis donde todos parecemos puntos suspensivos... Sed felices y nunca perdáis el color de la bondad, ese color especial de saber reconocer a otros... 

Damos la espalda al Terrorismo en cualquiera de sus formas. Que la luz nos ilumine para reconocer la inocencia y salvarla, aunque la utilicen de escudo los cobardes; aunque la arrastren y la entierren... No seamos meros ojos indiferentes. Un million de soleils pour vous tous! 

🌞🤗🍀🪁🌎🌱📚🌍🎵🌏🌻💚🌱 

HAYA PAZ! ¡Gloria a Ucrania! Слава Україні! 

HAYA PAZ  en :

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ISRAEL-HAMAS (PALESTINA)

YEMEN

REGION TIGRAY (ETIOPIA-ERITREA-TIGRAY)

REP.DEMOC.DEL CONGO-GRANDES LAGOS

ZONA SAHEL

HAITI

PAKISTAN

INESTABILIDAD? EN TAIWAN (EE.EE-CHINA)

Tengo la gran suerte de reconocer a personas maravillosas que escriben en este tiempo comunicativo de internet y son muchos los que me dejan admirada por sus aportaciones con temas varios (cine, literatura, fotografía, naturaleza, viajes, personales, arte en general y mucha, mucha creatividad) que merecen ser leídos. Os pongo aquí algún enlace (que no son todos, por supuesto 🙏) pero para no hacerme extensa y en sucesivas entradas iré añadiendo otros ídem, buscando siempre mejorar nuestro entendimiento humano sobre la percepción del mundo y para insistir en el aprendizaje. Voilà! 👀🌞⌛ Hoy es un placer leer a:

Miguel: https://www.cineycriticasmarcianas.com/

María Jesús: https://majecarmu.blogspot.com/

Nino: https://venyenloquece.blogspot.com/

María: https://hablacontusamigos.blogspot.com/

Ceciely: https://edicionesdulcineas.blogspot.com/

🎵😇🎈🪁🌱🌏🌎🌍🌻🌞

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved

LA SALA DE LOS CUERPOS RADIANTES

La última cena de Salvador Dalí (1955). Surrealismo.

Óleo sobre lienzo. Galería Nacional de Arte de Washington D.C.

La sala de los cuerpos radiantes

   Iryna llega cansada. Su turno en el hospital, como enfermera, cada día es más largo. Le he guardado la cena y está sobre la mesa. Para ella es el desayuno, supongo. ¡Pobre hija! Se ha estrenado en su trabajo bajo el azote de esta pandemia. Tiene los ojos tristes, la oigo llorar por las esquinas, aunque disimula. Mientras come, desganada, habla y habla, dándole vueltas a un macarrón...

   —Hoy han muerto 41 personas solo en mi turno. Una mujer de 45 años, casi como tú, mamá, ¡murió en mis brazos! Y solo pude decirle: "todo va a ir bien." Y aún así, ella, para que yo no me apurase, me sonrió dulcemente. Sabía que era el final y solo me sonrió... A su familia no le estuvo permitido acompañarla... El médico certificó la hora de la muerte a las 4:37 a.m. Un celador, con rapidez, se la llevó a la sala de los cuerpos radiantes... Y allí quedó en la fila, con el cartelito distintivo a sus pies : Covid-19 ¡Qué pena me dio!—. Acaricio el pelo de Iryna, aún húmedo. Y no tengo rastro de palabras... Las que aprendí ahora no  me sirven. Necesito bocas que sepan cantar las palabras de los manantiales...

   —Oh mamá, ¿te imaginas que hubieras sido tú o el abuelo? Morir sin poder decirle adiós a los tuyos... Sin darle un achuchón a tu gato... Sin un beso que te consuele... Esto es muy fuerte, mamá. Ella tenía un rostro tan dulce... Irradiaba un no sé qué...

   Vuelvo de la cocina con un vaso de leche para Iryna. La encuentro dormida en el sofá, acurrucada con Milú, que ronronea feliz. En su mano derecha, apretada con fuerza, aún tiene la manzana sin morder.... La arropo con su manta de soles risueños. Me quedo a su lado.

   Cuando pase esta muerte, los sobrevivientes, deberemos inventar la vida de nuevo, y también las palabras —me digo, orgullosa de ser una madre—. Palabras que toquen la lengua de las montañas, la risa de los árboles, el pico y las alas de millones de aves. Porque todos nuestros hijos, los que nos cuidaron y salvaron; los que se sacrificaron y trabajaron, sin dormir, sin comer, serán hombres y mujeres con un talento nuevo, con un nuevo lenguaje y nuevo fulgor.

🌸🌸🌸

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

(Historia de ficción sobre la pandemia, real y actual, del siglo XXI) #Coronavirus
#Yomequedoencasa 

Salud y ánimo a todos. Y gracias infinitas a todos nuestros héroes, de todos los sectores y trabajos, y de todas las partes del planeta. 😘🌹🌞🙏🤗🌼💚

UNA VEZ TUVE UN CUENTO

Imagen del film: L'odeur de la papaye verte (Mùi du du xanh) 1993.
Director: Tran Anh Hung. Coproducción Vietnam-Francia.
Premios en el Festival de Cannes: Cámara de Oro y Premio de la Juventud.

 Entonces pude oír

pequeños latidos... 

Dulce es la vida si prestas atención.

🌸🌸🌸

Una vez tuve un cuento

Mañana, mañana...

Harán tu cuna en los albores

las mariposas blancas.

Y arrullarán tu nuevo nacimiento

los cantos nacidos

de tus pequeños brazos.

Una vez tuve un cuento

viviendo en mi casa.

Fue un regalo inesperado

que me trajo un relámpago.

Creció como crecen

los cuentos ideales,

con un poco de aliento

y dos gotas de agua.

Descubrí una mañana

que tenía una hoja,

que se hizo una rama,

que se hizo un gran árbol

lleno de palabras...

Era un cuento animoso                                    

desbordante de vida,

y fluía en su frente

un párrafo infinito.

!Las colinas lo amaban¡

Se alejó por diciembre

a encontrar su camino,

porque él era un cuento

de esos de andar por tierra.

Una vez tuve un cuento

que buscaba ser libre,

alcanzar la belleza,

el poblar de los libros...

Hace poco lo vi

al volver de una calle,

iba absorto en sus cosas

mirando a los tejados.

Llevaba letras rotas,

un verbo descosido...

“¿Dónde vas cuento mío?

¡Cuánto tiempo sin ti!

No pareces mi cuento...

¿No te sientes feliz?”.

Y al mirarme, sus ramas,

deshojaron dos versos,

y al revuelo del viento

se abrazaron a mí.

⭐⭐⭐

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

(Poema publicado en el libro:

 "Donde los puentes se alzan". Letrame editorial,  diciembre 2017).

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

J’écris pour ne pas crier... Poema que fue publicado en este blog en fecha 12/12/2015. Lo publico de nuevo y supongo que muchos de los que me leéis, sabéis el porqué.
El poema aparece en el libro: Donde los puentes se alzan, pág. 74.
Escribo para no gritar, para ocupar el silencio que llora el mundo.
Grâce à vous, chers lecteurs, je continuerai à écrire, publier... 🙏💚🌿🐾😉📚

MEMORIAS DE UN NAUFRAGIO

 "After the wreck" (Amanecer después del naufragio).

Pintura de William Turner (1775-1851). Paisajista inglés.

Memorias de un naufragio

   El mar arrojó mi cuerpo a la orilla. Toda yo, blanca como una luna de mayo, permanecí tendida sobre un tiempo muerto; fueron horas, días, o quizás un siglo desvelado de observar la espuma que levantan las olas.

   El sol estaba enfermo o escondido —supuse—, porque no sentí su calor ni el aroma que suele despertar en lo vivo, cuando él se planta. Las montañas eran nubes oscuras en líneas de horizontes amortajados. Y por encima de mí, ni una voz cálida, ni un vuelo de pájaro, ni un pétalo de rosa... Abrí los ojos. Volví a cerrarlos.

   Era el día de Navidad en aquel mundo de orilla urbanita, así me dijo una voz en un francés precario que yo entendí. Magullada y huesuda, sobre una camilla, “rompí aguas” de camino a algún hospital... No sabía de dónde venía ni dónde estaba.

   Entonces, en mi mente cansada, el llanto de un niño recién nacido, llora. Y yo busco a la madre y ella fue a buscar leche y alimentos... Un niño llora y nadie acude. Yo corro a su lado y lo tomo en mis brazos y quiero amamantarlo... Pasan las horas, mis pechos no tienen leche... La madre está buscando en las sombras, remece hojas secas, escarba en la tierra... Y el llanto del niño no cesa y en mis brazos el dolor se hace punzante...

   Comienzo a caminar sonámbula en la noche fría, voy detrás de los árboles que huyen. Me adentro con ellos en el vientre de la montaña, buscamos calor que no nos calcine. Me siento junto a ellos en el Hogar de los que no retornan al mágico camino de la risa. Estamos en silencio, ellos con sus copas cabizbajos; yo, con mis brazos caídos.

   Y de nuevo un llanto de niño recién nacido se cuela entre las rendijas tristes y creo que revivo. Algunas ramas revolotean como si quisieran alcanzar sus gorriones perdidos. Una estrella aparece en la ventana como una pirata legendaria y me guiña un ojo.

—¡Despierta! ¡Es una niña!— Oigo una voz agradable que resuena en mi oquedad, trae una esperanza y pan en un cestillo. A lo lejos, un perro chalanea con el aire, despiertan a las viejas ojeras de los mares.

¡Hemos nacido! —me digo incrédula—. De mi pecho brota leche. El llanto cesa.

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!