ESTOY PENSANDO...

 

Estrella Sirius, la más brillante del cielo nocturno.

Estoy pensando...
Que admiro los frutos
de la tierra y el cielo:
soles, estrellas, besos...

Estoy pensando que me falta mucho que aprender de la vida, no sé si he aprendido a vivir como la vida precisa. Veo el mundo diferente a como se muestra. No comparto la gran mayoría de las ideas que me ofrecen. No comprendo los cuentos que me cuentan.

Estoy pensando que siempre me ha motivado más escuchar que hablar. Observar que juzgar. Caminar por las calles que ir en metro. Me encanta enviarle sonrisas al mal humor que pasa encaramado en el humo del tráfico y amargarle el día. Sé que me he pronunciado poco, quizá por esa “timidez” que me diagnosticó mi psicóloga. Mi reto diario es pasar inadvertida.

Estoy pensando que he hecho muchas cosas o ¿pocas?, desde mis comienzos en la vida. No sé si esas cosas tendrán un significado en algún lugar... Lejos queda la voz de mi padre diciéndome: «No mires atrás». Aún me visto con su bondad estelar.

Estoy pensando que después de tantos estudios, trabajos, lugares... Aquí un día frustrado; allá un sueño por despertar... La cama siempre por hacer, la ropa tendida en las prisas... Los hijos bien arropados en mi pecho y el amor revoloteando a mi alrededor como un perrito fiel... Y andar, andar, andar... (Parafraseando a Unamuno: «leer, leer, leer, vivir la vida que otros soñaron...» )

Estoy pensando si he aprendido algo de la vida o sólo tengo un sin fin de asignaturas pendientes... Una triste hoja en blanco.

La vida me asombra cada día. ¿Será que estoy atravesando una fase o nueva etapa?

Y ahora no sé si soy ciruela o durazno... Recuerdo esa pregunta, era la favorita de mi amigo de alma montañera, en nuestros días universitarios. «Cuando hayamos crecido en qué te gustaría convertirte: ¿en ciruela o en durazno?» Y se quedaba allí, mirándome con ojos de leopardo de las nieves, tan tranquilo, esperando mi respuesta. Y yo, con la boca abierta... Entonces, nuestras sonrisas de ese tiempo del crecer, iluminaban más allá del campus...(Jamás decía "hacerse mayor". Él consideraba que cumplir años era cosa de crecimiento y punto). Ya hace tres años que se fue a su Crecer.

Él tenía toda una tesis al respecto. «Somos frutos del árbol nacido en el costado de Dios —decía—, sin distinciones. Simplemente frutos de hueso, carne y piel. Iguales a ciruelas y duraznos, destinados a ser dulzor en expansión. Dios tiene dos manos, con una recoge a los rebeldes; con la otra a los dóciles. Dios tiene dos ojos, con ellos contempla las vivencias de sus frutos amados. Dios tiene un corazón donde sus frutos trascienden a la luz. Las ciruelas brotan en estrellas azuladas en su boca. Los duraznos renacen en soles anaranjados en su pecho orbital. De vez en cuando, Dios se queda admirado al ver la cosecha de su árbol. Guarda las semillas de sus frutos en su almohada eterna y duerme un rato. Mañana recogerá nuevos frutos, Él sonríe».

Para mi amigo, también las cosas de Dios eran sencillas, igual que la vida: subir, bajar; nacer, crecer. Llegar, volver... Amar y amar. Pero yo sigo sin saber qué soy. Porque hay veces que me siento durazno y otras, ciruela. ¿Me guardará Dios junto a sus otras semillas bajo su cabeza creadora?.. Sin embargo, siempre he tenido claro que mi amigo era Sirius, la más brillante de las estrellas. Una dulce ciruela madura en la boca de Dios, rezumando... Yo sonrío.

ANDAR, ANDAR, ANDAR...
Andar, andar, andar,
llorar caminos,
cruzar los puentes,
seguir latidos.
Amar, amar, amar,
sentir la vida
como la ingenua flor,
abrir los ojos al color.

Y ser apenas canto, un nacimiento,
las simples páginas que va llevando el viento.
Escribir palabras al borde del exilio,
sembrar intentos caídos del abismo.

Pasar, pasar, pasar,
dejar tu huella,
el tiempo plateado en las farolas.
Se esfuma lo vivido,
el sol en lontananza,
en blanco y negro, ondea, la luna sobre el agua.

Queda lo sentido,
el verbo,
la esperanza.
La gota de la sangre,
la luz,
la valentía.
Una mirada sola que viaja en un silbido...

Andar, andar, andar,

hacer sendero el puente:

¡belleza y desmesura sobre el Tormes!

Quedan las ojeras,

la sal,

el sacrificio.

Tristeza disidente,

el libro que has sufrido.

El polvo de la herida y los brazos enzarzados.

El mundo en el espejo,

la tierra en los zapatos.

🌟🌟🌟

(Poema publicado en el libro

Donde los puentes se alzan, (Letrame, 2017). Pág. 20)

Clarisa T. © All Rights Reserved.

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Queridos amigos, lectores de esta orilla: con este nuevo post os felicito la próxima Navidad a todos y que el año 2026 sea el principio de un mundo mejor para los niños. Os deseo paz y muchas estrellas brillando en vuestros corazones. Como deciros que todo me gusta de estas celebraciones menos el consumismo impostado y que se utilice la Navidad para enriquecerse los que ya son muy ricos. Sin embargo, olvidando lo que a cada cual le disguste, es bonito ver las caras de los niños, sus sonrisas plateadas, soñando regalos, abriendo regalos. Ojalá para todos los niños del mundo haya paz y alegrías duraderas y no sólo en estas fechas, lejos de guerras y calamidades. Da igual la fe de cada quien, celebrar nacimientos con bondad es dar alegría a quienes lo necesitan. Es sólo un gesto de amor. Ese es el mejor fruto que podemos ser. 🌟🌞🙋‍♀️❤️🌍🌎🌏 ¡Abrazo grande! (Y no sé si esta entrada es un final o un principio, la vida dirá su Alfa y su Omega).

Gracias, lectores. 🙏📚

Merci beaucoup à tous

HAYA PAZ! ¡Gloria a Ucrania! Слава Україні! 

HAYA PAZ  EN  GAZA - ISRAEL - SUDAN - MUNDO

OJALÁ POR FIN HAYA PAZ PARA LOS NIÑOS

EN TODOS LOS LUGARES DEL MUNDO!

HAYA MÁS AMOR Y MENOS GUERRAS¡

DANZA PARA MISHA

 

Jóvenes ucranianos con traje tradicional (con vyshyvanka). Para un nativo o conocedor de dicho folclore, vestir la vyshyvanka (camisa tradicional) es un suceso especial, emocional y espiritual. Significa todo lo bueno. Simboliza amor, bienestar, salud, familia, decencia, festividad, belleza, tradición, patriotismo.

Danza para Misha

   Día veinte desde la invasión. Nuestra tierra se defiende, ¡sigue viva! Sobre el barbecho pisoteado retumba la guerra y deja muertos sin contar. Tenemos el pensamiento ametrallado, nuestra alma en una grieta que se abre y no cierra como la puerta del gallinero; los dientes llevamos apretados en las manos, a ratos saltan por los aires... En la frente nos han sellado la marca del refugiado. Nosotras, (mujeres tristes), madres, hermanas, hijas, nietas, tías, abuelas, sobrinas, ahijadas..., esperamos... Permanecemos en la casa familiar tejiendo redes de camuflaje y vendajes para los soldados. Al medio día han traído a Misha herido y sin aviso. Él es el soldado más joven de nuestra familia y estaba en la universidad cuando fue llamado a filas. La urgencia no le permitió despedirse.

   Nuestra puerta se abre y todos los ojos de la casa se alegran al verlo. El corazón de nuestra casa llora y canta como un verdadero cosaco de la estirpe Razin. Afuera nieva, caen trozos del cielo blanco y negro.

    —!Estás vivo! — Decimos al unísono las tristes mujeres de la casa.

   Nuestra dacha de cal y menta está hecha de trazos entrañables y cubierta de hazañas de los héroes que la defendieron; en sus paredes adornadas con fotos y recuerdos del pasado, descansa la bandera del abuelo Mijaíl como un legado siempre despierto; blancas cortinas con bellos bordados ondulan secretos de amores en las ventanas. Aquí se alza un hogar hospitalario y amable, donde el primero que se levanta cada día es su latente corazón, y canta con su bandura junto a las malvas del jardín. Nuestra casa abraza con ternura a nuestro soldado herido y él nos guiña con su rostro ingenuo, porque aún es casi un niño de pelo rebelde y piernas gráciles para el baile.

   Y entonces nuestros tres gatos del Bosque, los dos perros Siberian, las ocho gallinas de Poltava y el parral Merlot, se han acercado hasta el porche a saludarle. Misha, aún sin poder levantarse por su pierna machacada, ha tendido la mano con firmeza a cada uno de nuestros amigos, y con la voz entrecortada les ha manifestado su agradecimiento: «Дякую, дякую, друзі мої».

   El parral, algo pasado de vodka y tambaleándose de frío, le ha entregado un racimo de uvas prematuras a medio tintar. Los tres gatos le han regalado unas botas nuevas que habían robado a un rico comerciante ruso. Las gallinas le han ofrecido un solo huevo amarillo dorado, «están los tiempos escasos», han cacareado un poco avergonzadas. Nuestros dos husky han danzado para él una hopak con gracia kozakí. Y Misha, ha vuelto a sonreír... Ríe a carcajadas viendo los armoniosos saltos acrobáticos de Kay y Kyra... Y entonces ha chocado las palmas de sus manos como tambores impetuosos y ha hecho rugir contra el suelo la bota de su pie bueno... Hop, hop, hop... Kозаки !

   Y nosotras, llenas de sorpresa, le hemos entregado un pañuelo de lágrimas de rosas entre suspiros... Gracias a los pajarillos del huerto de Sveta, que se han puesto a cantar como locos sobre el viejo nogal y han animado nuestras voces; y así, inflamadas de esperanza, hemos comenzado a cantarle una canción de bienvenida que habla de una casa blanca, mientras la tetera silva y el pan se tuesta... Hop, hop, hop!

“Хата моя, біла хата,

В білому світі одна.

Пахне любисток і м’ята,

Мальви цвітуть край вікна”.

🌻🌻🌻

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!   

Note: Queridos lectores, amigos de esta orilla, gracias a todos por vuestras lecturas, palabras y cariños. Hoy me acordé de Mayakovsky, nuestro poeta ruso admirado, ahora y siempre. A él, que anduvo siempre entre guerras y que estará al lado de los sabios que no aguantaron, le dedico este relato, estas canciones, esta esperanza en que los días del mundo cambien. Aunque el mundo siempre anda manchado de sangre y matando libertades ¿será que el sufrimiento de lo vivo es la fuente donde beben las estrellas? Ah, ellas, las libres... Las buenas. Y cantad, cantad, para que vengan a la ventana los gorriones... 🌞🙏🌻🤗 Y es que a veces una canción nos eleva y salva... 

LA PASEADORA DE MUÑECAS

Imagen de: Monika Sandrová (Praga, República Checa).

https://www.fotostart.cz

https://www.sandrovafoto.cz

La paseadora de muñecas

   Fue a finales de julio. Recogíamos los primeros girasoles  de Ucrania en nuestros recuerdos de maletas exprés. En la calle principal del pueblo fronterizo con Polonia, donde el viento aúlla casi siempre, hacíamos las últimas compras para la vuelta. Y al salir del centro comercial, cargados con regalos y ramos de kalina, nos topamos con una anciana desafortunada que cuidaba su carrito de bebé sobre la acera, mientras sonreía a la gente que pasaba. Ella era muy pequeña y vestía su pobreza sin mascarilla. Parecía una niña arrugada con su pañuelo anudado al cuello y sus dos cuevas brillantes.

   Me acerqué para ver qué había debajo de una mantita con pequeños girasoles bordados, ya desdibujados por el tiempo y la suciedad. Había tres muñequitos. Una muñeca rubia, con la melena desaliñada y sin un ojo; otros dos muñecos ya calvos, desnudos y sin brazos. Ella, al acercarme, los abrigó hasta los ojos y colocó con cariño unas mascarillas descoloridas sobre sus cabezas. Desde su curvatura y pequeñez me miró con dulzura, extendió su mano como un cuenco tembloroso y me pidió algo de comida.

   —Їжа, їжа ... дякую. Бог заплатить вам (Comida, comida... Gracias. Dios se lo pague).

   — сама, сама... (sola, sola).

  En el carrito dejé unos melocotones y una porción de medovik (pastel de miel) que había comprado para Sveta. En su mano dejé 30 grivnas. Ella sólo repetía: "Дякую, Дякую"... (Gracias, gracias). Desbordaba bondad y ternura, casi irresistible...

   Después, en la cena, al comentar nuestro encuentro en la casa familiar, Yuri, nos contó la triste historia de la “Маленький божевільний” (Pequeña loca). La mujer, que no tenía parientes, enviudó joven y quedó con sus tres niños sola. Al siguiente invierno de su tragedia los niños enfermaron de un virus desconocido y murieron. Fue un shock para su mente. Ella se quedó en aquel día, en un tiempo de crianza permanente.

   Desde entonces pasea a sus niños en un carrito de bebé destartalado, camina las calles sin prisa pidiendo comida, sola y sola. Ya pasaron más de sesenta años. Pero jamás la ven llorar. Todos saben que es una iluminadora, incluso creen que da buena suerte mirarla porque en sus ojos, dicen, hay algo de dios que casi ciega. 

   También yo recordaré su imagen sin mascarilla por mucho tiempo.

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Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

UN PIZARRO EN PRAGA

Un Pizarro en Praga

    Detrás de la puerta un pequeño de siete años miraba por el agujero de la cerradura. Se oían pasos agitados, gente corriendo sobre las puntiagudas piedras recién lloradas.

  Un golpe fuerte aporreó la madera. El niño se asustó y apartó su cara. Desde afuera, una voz cruel llamó: «¡Manuel Pizarro!»

  El padre, con los ojos temblorosos, miró al niño y le dijo en voz baja: «Escóndete en el pajar detrás de los burros. ¡Corre!»

  Se abrió la puerta. Se oyó un golpe seco y un: «¡atad al rojo y ponedle la venda bien fuerte en los ojos! ¿Creías que ibas a escaparte? !Tira!»

  El ruido fue alejándose y la calle silenció sus piedras. El niño salió del escondite, corrió hacia la calle hambriento de respuestas. En medio de la calle quedó solo. No había nadie en las ventanas, nadie a quién preguntar. Todas las puertas cerradas.

  Pasaron noches invernales y noches de soledades pálidas sobre la calle sin voz. Pasó el tiempo ojeroso arañando el dolor vivo sobre su piel. El niño cumplió diecinueve años. Dejó de mirar a las piedras asustadas de la calle y dejó de esperar a su padre. Dejó de llorar. Miró sus pies desnudos que ya se hallaban en un camino extranjero...

   Después de doce años trabajando por un trozo de pan para el señor alcalde y dueño de casi todos los olivares del pueblo, decidió cerrar la puerta de su casa huérfana, para siempre. Le dio las gracias al delator por haberle dejado ir al colegio algunas veces, por haberle regalado las ropas usadas de uno de sus hijos durante aquellos años de servidumbre. Pero aquel joven sabía con certeza, que el viejo alcalde jamás redimiría la culpa de aquella noche delatora. Su venganza sería irse lejos y no volver nunca a la patria sin memoria. Una patria que no había tenido interés en contarle las verdades que ocurrieron en las calles empedradas. Aquel año de 1948 se reabrieron las fronteras franco-españolas. Esta noticia fue de vital importancia para muchos jóvenes que quedaron huérfanos por la guerra como mi abuelo Román Pizarro.

  Por último se acercó a despedirse del río Tajo y dijo adiós para siempre al puente de Alcántara. Puente emblemático, aún manchado de sangre en las comisuras de sus piedras, donde en el 36 los fusiladores se jactaban del certero tiro en las cabezas. Desde allí tiraron a su padre y a muchos otros desaparecidos. Pero todo había quedado oculto y mudo, difuminado entre aromas de romero y jara bajo el sueño de Caesarina...

  Muchos años después, mi abuelo, nos contaba historias de la guerra de España, de la noche que se llevaron a su padre para siempre, de las calles de piedras de su niñez, mientras paseábamos por la plaza de la vieja ciudad de Praga. Mi abuelo nos decía con tristeza que, aquella guerra civil nunca se aprendió en las escuelas, y sin embargo, sentía un gran cariño por su tierra natal, estaba muy orgulloso de su origen español y de su apellido “Pizarro”. 

  Él siempre llevaba en las manos un pequeño libro de poemas del poeta Vladimir Holan. Le recitaba a las palomas con mimo, como si quisiera que sus palabras volaran por encima de los tejados y bajaran a beber en el río... “Dolor y pena, recuerdos y añoranzas... ¿Quisieras ser de nuevo joven, vivirlo todo de nuevo?". Quizá porque se acordaba de otro río y de otra tierra de pizarras...

  Una tarde de mayo, la mirada de mi abuelo se fue con el río Moldava. Sus últimas palabras fueron: “uno es de donde ha aprendido a vivir”, recordando a su compatriota Max. Las palomas revoloteaban a su alrededor alborotadas, o quizá le recitaban ¿quién sabe? La fina y suave lluvia resbalaba en su cara, brillaba en las piedras del viejo puente...

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Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

(Esta es una historia de España que mi abuelo me contó. La historia está ficcionada para preservar el anonimato).

POR EL CIELO, A POLONIA

Gdansk, Polonia.

"Agito mi memoria,

tal vez algo en sus ramas,

adormecido por años,

salga de pronto volando".

"Pobudzam moją pamięć,

może coś w swoich gałęziach,

odrętwiałe przez lata,

wyjdź nagle voland ".

Wisława Szymborska. Escritora polaca.

(Premio Nobel de Literatura 1996).

Por el cielo, a Polonia

En la estación de embarque todo fue precipitado:

las maletas se adelantaron. Au revoir!

Mansas ovejas en la sala del matadero,

todas las maletas quedaron en Stand by.

Al pasar sobre las nubes se ven

atardeceres cobijados en sus lomos, sonrojados

de soles, esperan a las grullas en su vuelta de África;

—los ombligos se encogen, cosquillean los pies—.

La pequeña niña agita su mano con emoción

igual que un ala en su primera aventura.

¡Todo es tan ingenuo en las alturas!

La distancia en el cielo es un ojo fantasma, extraño;

con la misma pregunta sin respuesta parpadea,

se confunde entre millones de seres intrigados

en las ondulaciones del rumbo.

Se unen al viaje rumores del este, 

aleteos de pasajeros veloces,

tormentas aulladoras, eléctricas;

las grandes bocas de humo...

Recuerda a las líneas de salida de olímpicas carreras.

A una estampida en llamaradas en las dependencias del eco.

Todo se anuda, precipitado, al cuello del viento:

¡Ristras de pañuelos! Bienvenidas y adioses.

Todo sigue la corriente de un rutinario

de plegarias hasta su desembocadura.

Y entonces se abre la puerta tan esperada,

—la gran puerta donde arriba el viajero

ávido de indicios por descubrir—.

De par en par se muestra la ancestral memoria

en los ramales lucientes de su arboladura.

Las jaulas humanas, cercadas de pasado,

trasnochadas en violines de rojo y gris;

los barcos de guerra que ahora son palomas.

Nobles paraísos, iluminados,

vislumbran los sueños de la ciudad cautivadora

de almas. Mon amour, Varsovia: Je suis ici! 

🌹🌹🌹

(Poème recueilli dans mon journal Voyage, Août 2018).

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Palacio de la Cultura y la Ciencia de Varsovia. (Pałac Kultury i Nauki).

Krakowskie Przedmiescie.

Panorámica de Varsovia (Panoramiczny z Warszawy).

Gracias, lector.

Feliz tiempo, allá donde te encuentres...

Bon moment, où que tu sois...

Щасливий час, де б ви не були...

Szczęśliwy czas, gdziekolwiek jesteś...

Happy time, wherever you are...

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Nota: Las imágenes de este post no me pertenecen, están tomadas de internet y solo tienen permiso para uso editorial. Gracias.

EL TIEMPO PINTADO

Óleo del artista francés Paul Cézanne (1839-1906). "Montagne Sainte-Victoire" (1895).

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

La lluvia

ha borrado mis acuarelas,

pero sigo pintando en ti
y en los recuerdos...
Estoy llena
de vivos sentimientos.
Desde mi orilla.

El tiempo pintado

Cuando acariciaba flores,
 veía tierra sudorosa y grama.

Cuando lavaba sombras,

descubría pequeños brotes de sonrisas

a punto de ser sazón.

Cuando buscaba alondras,

las nubes encogían precipitadamente

y se volvían espejos luminosos,

ventanales donde mirar ausencias.

Cuando pintaba, solo me nacían montañas,

las montañas salían de mí y llenaban mi casa...

Pinté montañas tristes y arrugadas

con el carmín grosella de mi madre,

y ella las guardó en su regazo mucho tiempo,

decía que eran iguales que su tierra...

En la pared más vieja de la casa

dibujé una montaña temblorosa,

que se hacía elástica y graciosa

como una montaña recién salida de su cuna.

Mis hermanos la llamaban “monperroña”,

porque en las noches ladraba

y asustaba a los sueños...

El día que nos fuimos de allí,

la recuerdo aullando en el balcón...

Pintando, pintando, encontré unos zapatos

llenos de mundos por pincelar y, con ellos me estampé

en todos los muros que no pude saltar,

donde perdí el miedo y gané en audacia...

Le agradezco a los días sus ojos abiertos

que miraban por mí, despertaban en mí...

Nada es mejor que la vida despierta:

¡despertar y vivir!

Y en todas las migraciones mías,

encontré senderos fuera de sus órbitas

despegados de sus mechones

que vagaban con ilusión...

Una estrella habladora por aquí;

un planeta sin nombre por allá;

un cometa inquieto dando vueltas,

ráfagas de luces en espiral...

Ahora que ya no pinto montañas,

me nacen abedules y pájaros azules,

pinceladas agrestes sobre este corazón

que a ratos se emborrona...

Y siempre en mi deambular,

algún secreto se dejó descubrir

abriéndome los ojos de par en par.

Alguno vino a mí con mano generosa,

acarició mi pelo y me hizo un guiño,

y me quitó mi blusa de ignorancias.

*****

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

*****

Porque estamos llenos de vivos sentimientos...

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

FORTUNA E INFORTUNIO DE WADADJÉ

Del libro: 

Contes et légendes de la Corne de l' Áfrique (Cuentos y leyendas del Cuerno de África).

Autor: Yves Pinguilly.

Ed. Anaya (2003).

Ilustración: Tino Gatapán.

Traducción: María Durante.

“Entre el mar Rojo y el Nilo Azul, al este del continente africano, El Cuerno de África constituye un mundo aparte...

(…) todavía allí, hoy en día, existen lugares donde los cuentos y las leyendas siguen confundiéndose con la vida real”.

Hoy os comparto este precioso cuento (IV) del libro de Yves Pinguilly, libro que es una maravilla y que desde aquí lo recomiendo. Por supuesto, a los que estén interesados en la cultura africana y sus leyendas.

🌱🌱🌱

Fortuna e infortunio de Wadadjé

    Tal vez aquel fuera el país en el que los hombres leían el porvenir en las entrañas de las vacas... Siempre conviene estar enterado de las costumbres de un lugar antes de visitarlo.

   Varias veces al día, Wadadjé contaba y volvía a contar los ochenta táleros de plata y las veinte monedas de oro que tenía en el bolsillo. Caminaba, sin decirle a nadie si peregrinaba a La Meca o a Lalibela. El caso es que llegó a una ciudad, y allí se quedó a descansar y a pasar la noche.

   Al día siguiente, después de tomar unas gachas de avena y manteca, se disponía a reemprender el camino cuando, por primera vez aquel día, se le ocurrió volver a contar su fortuna. Nada. Tenía el bolsillo vacío. Por más que metió en él la mano izquierda, después de haber metido la derecha, allí no había nada. No tenía la ropa rota y no se la había quitado para dormir, y se había acostado del lado en que guardaba las monedas. Tuvo que admitir que ningún ladrón podía haberle robado su pequeña fortuna. ¡Así que él era el único culpable, el único responsable! Seguramente, las dos bolsas de monedas se le habían caído mientras corría en medio de las sombras de la noche en busca de cobijo.

   Se dirigió a un dabtara que le recomendó que se fuera a ver al sacerdote.

   El sacerdote escuchó lo que Wadadjé le contaba, y le dijo que intervendría una vez convenida una pequeña cantidad de dinero, cantidad que iría a parar a las arcas de la iglesia si se recuperaba la fortuna.

   El sacerdote ordenó inmediatamente que se proclamara la noticia, y antes de que el sol se encontrara en equilibrio en el punto más alto del cielo, todos los habitantes se enteraron de que un hombre había perdido dos bolsas llenas de táleros de plata y de monedas de oro. Se enteraron también de que quien las hubiera encontrado estaba obligado a devolverlas, bajo pena de excomunión y de no conocer jamás la dulzura del paraíso de los cielos.

   Azieb, al igual que los demás, oyó el mensaje del sacerdote. Ella había encontrado las bolsas muy de mañana, cuando volvía de comprar una qunna de teff.

   Mientras calentaba el horno y engrasaba la plancha para hacer una injera, se decía repetidamente: «Tengo que ir a devolver ese dinero, tengo que ir...». Extendió la masa formando una hermosa espiral sobre la fuente de barro y siguió diciendo: «Tengo que ir a entregar ese dinero, tengo que ir a». Cubrió la masa y dejó que se calentara. Cuando la injera estuvo cocida, la sacó del horno con un plato de mimbre. Luego Azieb, que llevaba una cruz tatuada en el cuello, se puso en pie y dijo:

   – Ahora mismo voy a devolver ese dinero.

Se untó el cabello con manteca perfumada y, cuando se vio guapa, se fue a ver al sacerdote que aguardaba delante de la iglesia, en compañía del dabtara y Wadadjé.

   – Aquí están las dos bolsas que encontré esta mañana. Tienen muchos táleros de plata y monedas de oro.

   El sacerdote cogió las bolsas, le dio las gracias y volcó las monedas en el suel. Contó ochenta táleros de plata y veinte monedas de oro.

– ¿No falta nada? – Preguntó el sacerdote.

Wadadjé, que estaba muy sorprendido de que le devolvieran lo que había perdido, miró por encima a Azieb y dijo:

   – ¡No puede ser, esa mujer me devuelve la mitad del dinero! Se ha quedado con la otra mitad...

   – No es verdad. Te he devuelto todo lo que encontré.

Azieb juntó las manos, alzó los ojos al cielo y repitió:

   – No es verdad. Te he devuelto todo lo que encontré.

Wadadjé pretendía que le devolviera lo que él no había perdido. Él pensaba que una mujer capaz de devolver una fortuna así con toda seguridad debía ser muy rica.

Él insistió. Y ella repitió:

   – Es todo lo que encontré.

  El sacerdote estaba muy molesto. ¿Quién decía la verdad? ¿El forastero que le había prometido una recompensa para la iglesia o aquella mujer con la cruz tatuada en el cuello? Ante el temor de no saber juzgar acertadamente, les comentó que acudieran al rey: él estaba acostumbrado a impartir justicia.

 Una vez en presencia del rey, Wadadjé hizo dos reverencias, dijo en voz alta y sonora:

    – Que Dios os muestre la verdad – Y a continuación declaró – : Tenía ciento sesenta táleros de plata y cuarenta monedas de oro. Esta mujer ha encontrado mis dos bolsas, pero solo me devuelve la mitad.

   También Azieb dijo en voz alta y sonora

     – Que Dios os muestre la verdad – Y a continuación explicó – : Yo he devuelto todo lo que encontré. « Todo» quiere decir «todo». No me he quedado con nada, no he robado nada.

  El rey les dijo que repitieran lo que habían dicho. Lo repitieron sin cambiar ni una sola palabra. El rey se quedó un momento reflexionando y, luego, sin consultar con ninguno de sus consejeros, dijo:

    – Tú, hombre, has perdido ciento sesenta táleros y cuarenta monedas de oro. O sea, que la suma que te devuelven no es la tuya. ¡Entrégasela!

Hablaba con la mucha autoridad. El sacerdote que acompañaba a Wadadjé tenía todavía las bolsas con el dinero. Se acercó al rey y se las entregó. El rey se volvió hacia Azieb y le dijo:

    – ¡Tú, acércate!

   Ella dio dos pasos e hizo una reverencia ante el rey. Este le dijo en voz alta, para que todos pudieran oírle:

     – Toma esta fortuna que has encontrado. Tuya es. Nadie la ha reclamado. No hay nadie en la ciudad que busque una bolsa con ochenta táleros de plata y veinte monedas de oro.

Azieb le dio las gracias y se fue a su casa a comer la injera en compañía de los suyos.

   Wadadjé se marchó de la ciudad, sin decir a dónde le llevaban sus pasos. Unos afirmaban que iba a La Meca, otros aseguraban que iba de peregrinación a Lalibela.

Ciclo de lecturas sobre cultura y leyendas africanas, 2016. (En un lugar de... ).

Gracias a todos.

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!