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domingo, 23 de julio de 2023

DESPEDIDA

 

https://pixabay.com

"La aventura es la única
manera de robarle tiempo a la muerte".
Paul-Èmile Victor.

Despedida
Todo ha cambiado en mí,
la vida es un pájaro,
vuela, vuela alto.
¡Nube blanca
de mis amores,
cuánto has crecido!

No encuentro flores
para jugar,
no veo árboles
donde soñar.
Dulce jirafa
de los caminos:
¡ven a mí!
Lame mis lágrimas,
este destino.

En los lugares
donde cantaban
mis amigos,
arde la hierba,
sombrea el humo.

Todo ha cambiado aquí,
el viento pasa veloz
y nunca se queda.
En los timbales
de la manyatta
suena la pena,
cantos de ausencia.

Colibrí
de mil colores:
¡Ven a mí!
Mi corazón
fluye en aromas
de la niñez.
No veo cielos
donde pintar,
no encuentro
rama donde anidar.

Todo ha cambiado en mí,
la vida es un pájaro,
vuela, vuela alto...
🌱🌱🌱

Niñez...

Kwaheri (del Suajili, mi humilde aproximación).

Kila kitu kimebadilika ndani yangu
maisha ni ndege
kuruka, kuruka juu
¡wingu jeupe
wa wapenzi wangu,
ulikua kiasi gani!

Siwezi kupata maua
kucheza,
Sioni miti
wapi kuota
twiga mtamu
ya barabara:
njoo kwangu!
lamba machozi yangu,
marudio haya.

Katika maeneo
ambapo waliimba
rafiki zangu,
nyasi zinaungua,
kivuli moshi.

Kila kitu kimebadilika hapa
upepo huenda haraka
na kamwe kukaa
kwenye ngoma
ya manyatta
huzuni inasikika,
nyimbo za kutokuwepo.

Hummingbird
ya rangi elfu:
Njoo kwangu!
Moyo wangu
inapita katika harufu
tangu utotoni.
sioni mbingu
wapi kuchora,
Siwezi kupata
tawi mahali pa kuweka kiota

Kila kitu kimebadilika ndani yangu
maisha ni ndege
kuruka, kuruka juu …

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous! 

   Note: 
   Estimados lectores, amigos entrañables, os deseo un feliz tiempo.🪁🌞🎶  A los que disfrutáis del tiempo estival y a los que no. Siempre agradecida de vuestras lecturas y comentarios. ¡Insistamos en la aventura de vivir! 🤗🌱🙏🌏🌎🌍
   Hoy quise traer este poema dedicado a una anciana masai que conocí hace un tiempo. Ella dejó en mí un río de ternura que conservaré hasta el final de mis ojos. La adorable vida sencilla... Hoy no hablamos de la guerra (hay demasiadas en el mundo, unas cercanas, otras lejanas). Hablamos de las diferentes formas de afrontar el final de la vida, según el lugar de nacimiento.
   En las culturas africanas, los ancianos son cuidados por la familia y se vería muy mal, socialmente, que no fuese así. Incluso es motivo de orgullo y de respeto social.
   En la cultura masai (habitan en Kenia y Tanzania), el día de la muerte de un anciano o anciana se mata un toro, la gente lo come y se dejan sus huesos y vísceras junto al muerto, en la llanura, para que el olor atraiga a las hienas y vengan a comerse el cadáver. Sólo existen las tumbas para los ricos y laibones (hechiceros). Según su religión, que carece de normas, su dios Ngöi, es una referencia de la Creación. No tiene casi ceremoniales. El único destino en el que la tribu cree es que el hombre vive y muere en soledad. De ahí esa entereza ante el final, supongo.
   Cuando un niño, un joven o una joven mueren, se abandona el cadáver en la sabana y se entierra su nombre. Nadie vuelve a hablar de él, ni siquiera la familia, y cualquiera que en la aldea tenga su mismo nombre pasa a llamarse de otra forma. Si muere un viejo dejando hijos su nombre no se entierra sino que sus hijos lo heredarán.
   Cuando llega la fatal decrepitud, la arrogancia perdida, ese momento de hombres y mujeres fatigados y resignados a no poder continuar una vida que todavía aman y cuyo paso apenas pueden ya soportar; cuando ya el viento es el único que posee el privilegio del grito, los ancianos rumorean una canción de despedida... Cantan al perfume de la niñez perdida...
   Para los masais cada día tiene un significado que debe celebrarse y siempre hay algo que celebrar, incluso la muerte. Su filosofía de vida la expresan, sobre todo, sus refranes. “Nadie es tan inteligente como para que nunca le engañen”; “Las hazañas de un hombre importan más que su cuna”; “No hay nada tan malo que no pueda ser olvidado”; y la mejor de todas: “Un corazón caído no puede ser salvado”.
   Por eso hay que mantener siempre el corazón fuerte, aferrado a la esperanza.
   (No quería extenderme mucho, pardon 🙏). Pero hay otra cosa curiosa (que llamó mi atención mucho) de la cultura masai y es que cuando un hombre se casa, si resulta impotente o estéril la mujer puede dormir con el hombre que escoja entre los amigos de su esposo. Los hijos que ella tenga se considerarán siempre hijos del marido. ¡La vida sucede sin conflictos! 🌱😄
   ¡Os dejo un millón de sonrisas! 🌞🌻🤗 
   Y sí, ¡Gloria a Ucrania! Слава Україні!  ahora y siempre. ¡Paz!

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

sábado, 27 de marzo de 2021

NOCHE DE GATOS

Óleo. "Julie Manet dit aussi Lénfant au chat". Renoir. Museo d'Orsay, París.


Noche de gatos

Mi alma es un ovillo

con el que juega un gato.

A ratos se enreda

en sus patas traviesas y brota la sangre.

¡Pequeño maullido,

calma mi tormenta!


Mi ovillo es azul

y el gato es leopardo;

me arrastra, me huele,

me lanza muy alto, y luego me besa

como si quisiera lamer mis dolores.


Ojos felinos deshojan mis miedos,

dientes de leche muerden mis rincones.

Las garras aprietan

mi ovillo de lana.

El gato es feliz:

¡juega con mi alma!


El día comienza

con un sobresalto

y luego se riza, como si quisiera

trenzar mi cabello...

El cielo cayó

en un charco de barro.

¡La vida es un golpe!


Un grito naufraga

en la espalda del mundo y luego se parte.

El gato se rinde

con mi alma de ovillo abrazada a su vientre.


Así, tan unidos,

enredados sus hilos,

parecen de seda.

¡Dos almas dormidas

sin rastro de guerras!

🌼🌼🌼

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous! 


Note: Poema del libro inédito: "La colina es blanca, el pájaro azul". Dedicado a mi amiga Ruth y a su gato Percy. A veces necesitamos contar cómo nos sentimos, luego todo pasa y volvemos al hilo... Gracias a todos por leerme con tanto cariño. Amigos, lectores entrañables, alegráis mi alma. 😘🪁📚💚🙋‍♀️  
Lumière printanière pour tous! 🌼

sábado, 18 de mayo de 2019

SENDEROS VIOLÁCEOS

Imagen: "Doctor Zhivago", 1965. Director: David Lean.
Basada en la novela homónima del poeta y novelista ruso Borís Pasternak, Premio Nobel de Literatura en 1958.

"...Y lloré y reí porque siempre es nacer...
¡Porque siempre se vuelve a vivir!
Clarisa T.
 (Del libro Donde los puentes se alzan)


Senderos violáceos

En la distancia queda la soledad cantando...
Somos vagas luces moribundas,
opacas influencias disipan nuestra mente
y vamos cual hojas caídas al ritmo
del viento pasajero,
rozando duros suelos, sin descubrir alturas,
solamente fugaces, aparentes.

El amor nos duele sin consuelo
en el pecho,
sin medida horadó un volcán infinito
y al mirar su dulzura disipada en las nubes,
columna de cenizas
deshecha en las manos,
aprendimos a ver el color de lo exangüe.

Miramos
de reojo el espejo de vida
pendientes de nostalgias y nombres que se han ido,
ahogamos 
los suspiros que al esquivar se escapan
por miedo al canto íntimo,
tras los muros del mundo.

Fingimos
que gozamos de todas las delicias
y en nuestra cama, a solas,
lloramos
desvividos, playas de triste herida.

Y nada por hacer —ya todo lo intentamos—,
sobre el vagón continuo de nuestro calendario
hicimos del temor pupilas navegables.

Con un golpe diario nos marcamos los días
para nutrir la estrella que no nos pertenece
y así, medio inconscientes y más amoratados
subimos al tren de senderos violáceos.

Renuncia a su memoria un dolor bajo ruedas
que en el silencio pugna por ser ala sin freno...
Ausente la mirada, ya sin fuego ni brillo,
un corazón se rompe de tristeza valiente.
Un viajero cualquiera que cae y rueda.

En la brisa, unos ojos, de monótono mar.

💧💧💧

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!


Mon intention en écrivant est ..., rends-toi heureux.
Merci d'avoir lu, mon ami, lecteur.

viernes, 6 de mayo de 2016

SOLA

Imagen: Ópera "Madama Butterfly" de Giacomo Puccini (1904 en La Scala de Milán). Tragedia japonesa en tres actos. Idioma italiano. Basada en el cuento "Madame Butterfly" de J. L. Long, (1898), y la novela "Madame Chrysanthême" de Pierre Loti (1887).


"Viajé sola, anduve en las orillas
y en las estaciones. Vi frente a mí
el temporal de rosas amarillas.
Caí bajo el signo de Géminis,
deshojé mi aliento
con la frente herida
y el corazón  abierto".
Clarisa T.


Sola

Mis pasos son solos,
sólo son mis pasos.
Largo es el tiempo solo,
corto es el sueño recién nacido.
Mis manos son solas,
sola yo y mis manos.
La ventana sonora
en los cristales
habla de transparentes
nubes de ojos despoblados.

Mi amor es solo,
ni isla, ni océano,
ni montaña lo acunan.
Mi amor está solo
en un lugar de mí
donde ya no lo alcanzo...
Rebusco en su hornacina,
remuevo en su esqueleto,
sólo hay piel seca,
cascadas de sílabas hacia el vacío...

¡Oh butterfly! Qué sola quedas...

Sola es la estrella
allá en lo alto
y aquí, sobre la nieve,
¡blanca flor de mi sangre!,
ternura fugitiva en la mañana...

Sola viaja Esperanza
en su espiral de vida sola.
A golpes solos revolotea
y camina, la promesa de amor
que me hiciste ¿acaso la recuerdas?

Un canto muere solo,
en la garganta tiembla
el pájaro del alma.
Un intento sucumbe
callado en su crisálida,
y sin abrir la boca,
mi amor cae y se vuelca:
su batalla es sola.

¿Volverá de nuevo
para alcanzar su numen?
¿Gozará del abrazo
en los vocablos líricos?
¿O quizá gravite incierto
en soledad eterna,
para ser otro solo
ambulante del cosmos?

🌼🌼🌼

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

🌹🌹🌹


Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!
Dans la désescalade, la vie grandit avec sa voix sans faille et nos rêves sont écrits sur les empreintes de la terre. Nous ne sommes rien et nous sommes tout. Nous rejetons la tristesse et levons la main, espérons ... Chers lecteurs, ne laissons pas l'illusion mourir et aimer sans penser aux fins ou à l'amertume passée ou latente. Espérons que dans le cœur du monde, seul l'amour triomphera, sautera, s'élèvera ...
😷😉🌹📚🌍😘🎶🍀✍🙏🙋‍♀️ 

martes, 9 de junio de 2015

AZAR

Pintura de Richard S. Johnson. American painter, Chicago - Illinois, 1953. Impresionismo.
Artista ganador del Premio Artemisa 1997 , entre otros.


Azar

Un azar golondrina
inesperado pasa.
Hay muchos que lo esperan
dicen las hojas – .
Pero yo no lo espero.
Algunos azares se fueron al norte,
luego vinieron otros
que buscaban agua,
tierra sin penumbras.

Así es la inventiva del azar fulgurante,
te envuelve y deslumbra en su antojo volátil,
la llave de su faro nunca abrirá tu cárcel.

Un azar nuevo vino a buscarme,
recorrimos lugares esperando fortuna,
él quería una palmera con dátiles maduros,
yo quería un alero donde mirar las aves.

Llegamos casi al borde de un nacimiento,
allí donde comienza el desequilibrio...
De improviso se fue, como imprevisto vino.

Azares prodigiosos, azares clandestinos...
En la tarde voló un azar sobre el trigo,
las espigas le trenzaron versos inolvidables.

🍀🍀🍀

Clarisa Tomás Campa.© All Rights Reserved.


Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!