"En la radiante curva del día los recuerdos revolotean, me traen luces de tus cabellos revueltos entre los míos. Nuestras cabezas soñolientas sobre la única almohada que nos regaló la luna, en una mañana que siempre está clara, recién pintada de improvisación. Siempre te recuerdo así, como un guerrero vestido de colorida gracia, con el beso azul y el aroma inconfundible a hierba fresca, danzando bajo el cielo de Rwenzori". ( De Prólogo).
"Bajo una luz intensa
las hojas aprenden
a esculpirse en la luna...
Nacen leyendas,
el firmamento guiña y sonríe,
tú duermes, y yo...,
por encima de las ojeras de los árboles
voy diminuta como la flor,
sin ruido apenas
los versos vuelan...
Tú, despiertas... El aire besa
en las colinas todo el amor...
Oh Rwenzori, ¡cuánto verdor!"
Encontré tu sonrisa
Encontré tu sonrisa una mañana en la puerta del dispensario, la alegría jugaba con los niños, engañábamos al pánico y al hacha... Una piedra lloraba en una esquina anudada de muerte penetrante...
Burbujas asustadas sobre el suelo, tus manos se abrasaban y encogían; las mías eran dos trapos desolados. En turba fiera ardía la vida y, ¡daba miedo!
Al refugio improvisado me llevaste entre aullidos de niños y temblores de perros... El tiempo se detuvo y dejó de contar porque nada hay más terrible que una garganta atenazada...
Tenemos tú y yo un cristal roto en los ojos, un campo ciego por recorrer, océanos inmensos asaltan nuestro iris.
Y los brazos nos duelen de abrazar la desgracia, de sentir tantas sombras humeando alaridos... Ya los mapas no sirven, ni diluvios sagrados; ni las huellas de otros, ni los pasos de aquellos...
Ni la pluma del ave que se quiebra en el vuelo; ni el llanto de una tierra cansada de castigo, ni la fuerza del beso que prendió en la montaña.
Poema publicado en el libro Bajo el cielo de Rwenzori, pág. 25. (9 diciembre 2021)
Os presento Bajo el cielo de Rwenzorimi último libro publicado. Os dejo una muestra de su contenido. Sus hojas están llenas de vida, trozos de África en poemas. Pero no os confundáis, son palabras hechas de amor y sólo el Amor las eleva y las canta... Qué puedo deciros, su lectura es breve, apenas 102 páginas. Pero a mí esas palabras me habitaron en un tiempo inquieto e ingenuo, y me abrazaron con todo el esplendor de un continente exultante de belleza. Me siento muy feliz por su publicación. !Gracias! 🌞📚🌞🌱📚🍀📕🌍😃🙋♀️😘🎵🎶🪁🤗 Y gracias a la editorial Universo de Letras (Grupo Planeta)
Note: Hola lectores: ¡Feliz año 2022! ¿Muchos regalos?🎁
Mi regalo de año nuevo a sido un libro. ¿No os parece bonito?📕
¡Madre mía, quién soñaba con llegar tan lejos! Pero llegamos...
La familia duerme al abrigo de la última esperanza,
las calles blancas se embarran y juegan con los besos de la tierra.
La música lejana de los breves recuerdos suena en mi corazón...
Hay una voz ardiente en una esquina, ¡parece conocida!,
le canta al cielo ecléctico su combate de sueños,
(las farolas me miran con asombro de mirlos),
a ver si caen ciruelas y sonrisas... Me digo...
¡Por si acaso abriremos la boca!
¡Danzaremos de nuevo con la vida!
En mi pequeña vida sin importancia, estos latidos hechos palabras, son todo un logro casi inimaginable...
En unos días estará también disponibles en las diferentes plataformas físicas de venta de libros (librerías y grandes superficies), sólo habrá que pedirlo. 📚🎁📖
Seguimos en pausa forzosa, pero es un tiempo valioso para mirarse, para alegrarse y reconocerse. Me alegro de reconocer la belleza de las pequeñas cosas, porque no siempre tenemos al alcance los paisajes del mundo. Quizás este detenimiento que vivimos nos enseñe algo valioso que pasaba de largo.
Y puede que yo, como escribía Aleixandre: "Escribo acaso para los que no me leen". Pero esto de escribir me da felicidad. Con todo mi cariño. ✍📚🌹😷🤗🙋♀️Bonheur et santé à tous! Merci à mes amis lecteurs!
Queridos lectores, reconozco que me siento algo triste, no solo por esta pandemia que amenaza cualquier alegría. Y es que por un lado está el azote de cosas ajenas a la mano del hombre, y por otra, el azote contra todo lo vivo por la propia mano del hombre. Si leemos cualquier noticiario de cualquier parte del mundo, el azote humano aún causa más dolor, muerte y desgracia que ningún virus. Los llamados "humanos" ejercen la violencia continuamente contra animales, otros humanos, naturaleza... En todas partes están sus marcas y siempre es matar y matar. Reconozco que me agota tanta desgracia y sobre todo, tanta injusticia mundana. No sé si todo está perdido. Me duele el llanto de los niños, de los animales, de las flores... Me refugio en la Poesía. En las ingenuas palabras que ya sabemos que no salvarán el mundo. ✍
Quizá estoy pasando por una "fase" o ¿no? No lo sé. Pero siento que algo de todo este mal que vivimos lo tenemos merecido. Ya creo que es el tiempo de no mirar atrás... 📚
"Es el odio el que llena las cuevas
el que araña las entrañas de la tierra
y ella, ¿qué podrá hacer ella?...
Y tú, ya sabes que eres solo".
Del libro Entre dos tierras (2015) Clarisa Tomás Campa.
Y quizá ya todo esté escrito....
Je vous laisse mon amour et mes remerciements infinis pour la lecture sur ce rivage, toujours littéraire, toujours ami.
Que le soleil brille toujours tous les jours pour vous tous.
No
te quiero en ti sola: te quiero en tu ascendencia
y en
cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque
la especie humana me han dado por herencia,
la
familia del hijo será la especie humana.
Con
el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos
besándonos en el hijo profundo.
Besándonos
tú y yo, se besan nuestros muertos,
se
besan los primeros pobladores del mundo.
⭐⭐⭐
Poema escrito por Miguel Hernández ( 1910-1942).
Leyendo a poetas de la tierra, de nuestra tierra. En un día en el que me siento lejos de toda tierra... La poesía siempre nos salva, como si apareciera de improviso una calle en el cielo, y en ella nuestra risa, ingenua como el alba... Sed felices leyendo, amigos; y siempre, cantándole a la libertad... 📚📖 😉🌎🤗😘🌹🎶🌱🌄🌅🙋♀️
Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30 de octubre de 1910 - Alicante, 28 de marzo de 1942). Poeta y dramaturgo español.
Toma parte muy activa en la Guerra Civil española, y al terminar ésta intenta salir del país pero es detenido en la frontera con Portugal. Condenado a pena de muerte, se le conmuta por la de treinta años pero no llega a cumplirla porque muere de tuberculosis el 28 de marzo de 1942 en la prisión de Alicante.
Durante la guerra compone Viento del pueblo (1937) y El hombre acecha (1938) con un estilo que se conoció como “poesía de guerra”. En la cárcel acabó Cancionero y romancero de ausencias (1938-1941). En su obra se encuentran influencias de Garcilaso, Góngora, Quevedo y San Juan de la Cruz.
Dos poemas de LIN HUIYIN (Poetisa) (1904-1955) Recogidos en el libro Poesía China, edición de Guojian Chen (Cátedra).
Nacida en Hangzhou, provincia de Zhejiang, y formada en Francia, tenía mucha amistad con Xu Zhimo y era de la escuela Nueva Luna que éste lideraba. Fue también prosista, arquitecta y sus poemas están coleccionados en Antología de Lin Huiyin.
También conocida como Lin Whei-yin fue la primera arquitecta en China. Destacó además por escribir interesantes novelas y libros de poesía. Trabajó junto a su marido Liang Sicheng en el proyecto de enseñanza y preservación del patrimonio y diseño urbano. Son autores del monumento de los Héroes del pueblo en la Plaza de Tiananmen en Beijing.
Queridos lectores, ya con el ánimo en alto, y con las nuevas posibilidades que nos llegan con la desescalada, os dejo dos bellos poemas de algunas de mis lecturas en este tiempo de #Coronavirus . Espero y deseo que cada uno de vosotros tengáis buen ánimo y volváis con ilusión a vuestra nueva etapa. Yo también lo haré.
Gracias por venir a leer a esta orilla, siempre literaria; siempre amiga.
Grâce aux livres, j'ai senti que je marchais toujours avec le soleil devant moi.
N'oubliez pas de lire. Les livres sont des ponts, des rivières, des cieux à travers lesquels fuir le désespoir. 📚🌎🌿🐾🎁😷🤗🗺🌞🙋♀️
La
sangre que lleva a las máquinas a las cataratas
y el
espíritu a la lengua de la cobra.
Todos
los días se matan en New York
cuatro
millones de patos,
cinco
millones de cerdos,
dos
mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un
millón de vacas,
un
millón de corderos,
y dos
millones de gallos,
que
dejan los cielos hechos añicos.
Más
vale sollozar afilando la navaja
o
asesinar a los perros
en las
alucinantes cacerías,
que
resistir en la madrugada
los
interminables trenes de leche,
los
interminables trenes de sangre
y los
trenes de rosas maniatadas
por
los comerciantes de perfumes.
Los
patos y las palomas,
y los
cerdos y los corderos
ponen
sus gotas de sangre
debajo
de las multiplicaciones,
y los
terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan
de dolor el valle
donde
el Hudson se emborracha con aceite.
Yo
denuncio a toda la gente
que
ignora la otra mitad,
la
mitad irredimible
que
levanta sus montes de cemento
donde
laten los corazones
de los
animalitos que se olvidan
y
donde caeremos todos
en la
última fiesta de los taladros.
Os
escupo a la cara.
La
otra mitad me escucha
devorando,
orinando, volando en su pureza,
como
los niños de las porterías
que
llevan frágiles palitos
a los
huecos donde se oxidan
las
antenas de los insectos.
No es
el infierno, es la calle.
No es
la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un
mundo de ríos quebrados
y
distancias inasibles
en la
patita de ese gato
quebrada
por el automóvil,
y yo
oigo el canto de la lombriz
en el
corazón de muchas niñas.
Óxido,
fermento, tierra estremecida.
Tierra
tú mismo que nadas
por
los números de la oficina.
¿Qué
voy a hacer? ¿Ordenar los paisajes?
¿Ordenar
los amores que luego son fotografías,
que
luego son pedazos de madera
y
bocanadas de sangre?
San
Ignacio de Loyola
asesinó
a un pequeño conejo
y
todavía sus labios gimen
por
las torres de las iglesias.
No,
no, no, no; yo denuncio.
Yo
denuncio la conjura
de
estas desiertas oficinas
que no
radian las agonías,
que
borran los programas de la selva,
y me
ofrezco a ser comido
por
las vacas estrujadas
cuando
sus gritos llenan el valle
donde
el Hudson se emborracha con aceite.
Del
libro: Poeta en New York (Lorca)
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Federico
García Lorca (Poeta del 27) nació en Fuentevaqueros, el 5 de junio de 1898, hijo
de una acaudalada familia. Estudió Derecho y Filosofía y Letras.
En
1909 conoce a Fernando de los Ríos, uno de los más ilustres
dirigentes del socialismo español. En 1917 realiza un viaje por
Andalucía y las dos Castillas. En estos años conoce y hace amistad
con Antonio Machado, Manuel de Falla y Juan Ramón Jimenez.
En
1918 aparece su primer libro, en prosa, Impresiones y paisajes.
En 1919 se traslada a Madrid, para continuar sus estudios
universitarios.
En la
Residencia de Estudiantes hace amistad con otros residentes,
Salvador Dalí, Luis Buñuel, Moreno Villa y Emilio Prados. En 1920
estrena su primera obra dramática El maleficio de la mariposa. En
1921 publica su primera obra poética Libro de poemas.
En
1929 Lorca viaja a Estados Unidos y vive en régimen de estudiante
invitado en la Columbia University, pasando el verano en Eden Mills.
En
1930 marcha a Cuba a dar un ciclo de conferencias. En 1931 de
proclama la República y Lorca publica el Poema del Cante
Jondo, y funda el teatro de La
Barraca. Estrena Bodas
de sangre y El amor de don Perlimplín. Vivirá
hasta marzo de 1934 en Buenos Aires.
A
su regreso a España, en 1935, escribe el Llanto por la
muerte de Ignacio Sánchez Mejías
y estrena sus obras Yerma
y Doña Rosita, la soltera.
En 1936 participa en el homenaje a Cernuda por la publicación de La
realidad y el deseo. Anuncia su
partida a Méjico (viaje que no llegaría a hacer) y termina su drama
La casa de Bernalda Alba.
El 16 de julio de 1936, atemorizado por los acontecimientos
políticos, se marcha a Granada, donde es detenido en agosto y
fusilado en el barranco de Viznar, en la madrugada del 19 al 20,
entre un maestro y un banderillero. Póstumamente se publicarían
otras obras suyas como Poeta en New York,
El diván
del Tamarit y numerosas
ediciones de sus Obras completas.
Es uno de lo autores más traducidos y publicados en el mundo.
Estimados lectores, en estos tiempos de Coronavirus y otras realidades, al igual que muchos debo permanecer en casa. Parte de mi tiempo lo dedico a leer y escribir, es un buen momento para leer aquellos libros o historias que no tuvimos tiempo. En una velada familiar, hemos recordado la obra de Lorca y releído algunos de sus versos. Este que escribo aquí es de su etapa en New York y publicado cuatro años después de su muerte. Escrito desde una estética desbordada de surrealismo y de una belleza difícil de explicar. La verdad es que he vuelto a descubrir al gran poeta y dramaturgo granadino, tan excelso y admirable y que tuvo un final tan injusto y trágico. ¡Viva Lorca! Viva su obra siempre entre nosotros.
Desde aquí, aprovecho para enviar un abrazo y mi agradecimiento a todos los hombres y mujeresque ante esta pandemia nos cuidan, nos ayudan y con su trabajo y sacrificio están logrando apartar este "monstruo" mundial . Gracias a todos.
#YoMeQuedoEnCasa
Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!
Canción que Leonard Cohen dedicó a la memoria de Lorca
basada en uno de sus poemas, titulado: "Pequeño vals vienés". Realmente interesante.🌹🎵
