Note: Estimados lectores, gracias por venir. Seguimos en la ruta de las palabras... Siempre mirando hacia la cima, porque sabemos que ese sol que se levanta por la alta cumbre brillará sin nublarse. Cuatro esperanzas tengo, con ellas he construido cuatro columnas en mi corazón. Y cuando pienso que oscurece, se levanta la mañana cantando como un pajarillo en su primer día de primavera.
Este poema está dedicado a mi amigo desde la infancia. Él falleció hace unos meses en un accidente en la montaña. Sí, en la montaña de sus amores... Y sé que la montaña le hizo feliz y lo amó. Mi amigo era un ser sin intereses mundanos. Su elección fue una vida en armonía con la naturaleza y el cielo. Este poema habla de ganancias (la riqueza de la amistad) y de pérdidas; ellas siempre nos persiguen, supongo que hasta que lleguemos a ese río del que hablan los poetas... Yo creo que, si vivimos la vida en coherencia con nuestro interior, entrar en ese río debe ser un baño veraniego, disfrutando con los amigos y los toboganes del agua... Eso creo. Porque aunque nos pasen cosas tristes, siempre escribimos con alegría. 🎵🪁
Quiero anotar aquí los libros que menciono en el poema. Son algunos (sólo algunos) de los libros que nos regalamos mutuamente, durante los años de amistad y que han sido muchos, libros y años. Mi amigo era un gran lector, también cantor en las montañas. Leyó montañas de libros. Alcanzó cumbres imborrables en nuestra memoria. Sí, montañas... 📚😇🌄 (Perdón si me extendí 🙏)
Rebelión en la granja (George Orwell)
Cometas en el cielo (Khaled Hosseini)
Romeo y Julieta (W. Shakespeare)
The Hobbit (Tolkien)
Grandes Esperanzas (Charles Dickens)
Ulises (James Joyce) y La Odisea (Homero) El largo poema de Ulises
Banderas de nuestros padres (J. Bradley Ron Powers)
Hojas de hierba (W. Whitman)
El viento de la luna (Antonio Muñoz Molina)
On The Road (En el camino) de Jack Kerouac
Los lugares que te asustan (Pema Chödrön)
Matar a un ruiseñor (Harper Lee)
Medio sol amarillo (Chimamanda Ngozi Adichie)
El leopardo de las nieves (Peter Matthiessen) Y muchos, muchos libros de montañas...
Un grano de trigo (Ngugi Wa Thiong'o)
Siddhartha (Hermann Hesse)
La isla de los amores infinitos (Daína Chaviano)
Y ahí estás tú, lunar de mayo, brillando en la cara de tu bella luna... 🪁🎵🎈💕
Sé que cantas en las cornisas donde el viento se embellece con los rizos de tu voz...
Queridos lectores, reconozco que me siento algo triste, no solo por esta pandemia que amenaza cualquier alegría. Reconozco que me agota tanta desgracia y sobre todo, tanta injusticia mundana. No sé si todo está perdido. Me duele el llanto de los niños, de los animales, de las flores... Me refugio en la Poesía. En las ingenuas palabras que ya sabemos que no salvarán el mundo. ✍
Quizá estoy pasando por una "fase" o ¿no? No lo sé. Ya creo que es el tiempo de no mirar atrás...
Je vous laisse mon amour et mes remerciements infinis pour la lecture sur ce rivage, toujours littéraire, toujours ami.
Que le soleil brille toujours tous les jours pour vous tous.
No
te quiero en ti sola: te quiero en tu ascendencia
y en
cuanto de tu vientre descenderá mañana.
Porque
la especie humana me han dado por herencia,
la
familia del hijo será la especie humana.
Con
el amor a cuestas, dormidos y despiertos,
seguiremos
besándonos en el hijo profundo.
Besándonos
tú y yo, se besan nuestros muertos,
se
besan los primeros pobladores del mundo.
⭐⭐⭐
Poema escrito por Miguel Hernández ( 1910-1942).
Leyendo a poetas de la tierra, de nuestra tierra. En un día en el que me siento lejos de toda tierra... La poesía siempre nos salva, como si apareciera de improviso una calle en el cielo, y en ella nuestra risa, ingenua como el alba... Sed felices leyendo, amigos; y siempre, cantándole a la libertad... 📚📖 😉🌎🤗😘🌹🎶🌱🌄🌅🙋♀️
Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30 de octubre de 1910 - Alicante, 28 de marzo de 1942). Poeta y dramaturgo español.
Toma parte muy activa en la Guerra Civil española, y al terminar ésta intenta salir del país pero es detenido en la frontera con Portugal. Condenado a pena de muerte, se le conmuta por la de treinta años pero no llega a cumplirla porque muere de tuberculosis el 28 de marzo de 1942 en la prisión de Alicante.
Durante la guerra compone Viento del pueblo (1937) y El hombre acecha (1938) con un estilo que se conoció como “poesía de guerra”. En la cárcel acabó Cancionero y romancero de ausencias (1938-1941). En su obra se encuentran influencias de Garcilaso, Góngora, Quevedo y San Juan de la Cruz.
La
sangre que lleva a las máquinas a las cataratas
y el
espíritu a la lengua de la cobra.
Todos
los días se matan en New York
cuatro
millones de patos,
cinco
millones de cerdos,
dos
mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un
millón de vacas,
un
millón de corderos,
y dos
millones de gallos,
que
dejan los cielos hechos añicos.
Más
vale sollozar afilando la navaja
o
asesinar a los perros
en las
alucinantes cacerías,
que
resistir en la madrugada
los
interminables trenes de leche,
los
interminables trenes de sangre
y los
trenes de rosas maniatadas
por
los comerciantes de perfumes.
Los
patos y las palomas,
y los
cerdos y los corderos
ponen
sus gotas de sangre
debajo
de las multiplicaciones,
y los
terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan
de dolor el valle
donde
el Hudson se emborracha con aceite.
Yo
denuncio a toda la gente
que
ignora la otra mitad,
la
mitad irredimible
que
levanta sus montes de cemento
donde
laten los corazones
de los
animalitos que se olvidan
y
donde caeremos todos
en la
última fiesta de los taladros.
Os
escupo a la cara.
La
otra mitad me escucha
devorando,
orinando, volando en su pureza,
como
los niños de las porterías
que
llevan frágiles palitos
a los
huecos donde se oxidan
las
antenas de los insectos.
No es
el infierno, es la calle.
No es
la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un
mundo de ríos quebrados
y
distancias inasibles
en la
patita de ese gato
quebrada
por el automóvil,
y yo
oigo el canto de la lombriz
en el
corazón de muchas niñas.
Óxido,
fermento, tierra estremecida.
Tierra
tú mismo que nadas
por
los números de la oficina.
¿Qué
voy a hacer? ¿Ordenar los paisajes?
¿Ordenar
los amores que luego son fotografías,
que
luego son pedazos de madera
y
bocanadas de sangre?
San
Ignacio de Loyola
asesinó
a un pequeño conejo
y
todavía sus labios gimen
por
las torres de las iglesias.
No,
no, no, no; yo denuncio.
Yo
denuncio la conjura
de
estas desiertas oficinas
que no
radian las agonías,
que
borran los programas de la selva,
y me
ofrezco a ser comido
por
las vacas estrujadas
cuando
sus gritos llenan el valle
donde
el Hudson se emborracha con aceite.
Del
libro: Poeta en New York (Lorca)
*******************************
Federico
García Lorca (Poeta del 27) nació en Fuentevaqueros, el 5 de junio de 1898, hijo
de una acaudalada familia. Estudió Derecho y Filosofía y Letras.
En
1909 conoce a Fernando de los Ríos, uno de los más ilustres
dirigentes del socialismo español. En 1917 realiza un viaje por
Andalucía y las dos Castillas. En estos años conoce y hace amistad
con Antonio Machado, Manuel de Falla y Juan Ramón Jimenez.
En
1918 aparece su primer libro, en prosa, Impresiones y paisajes.
En 1919 se traslada a Madrid, para continuar sus estudios
universitarios.
En la
Residencia de Estudiantes hace amistad con otros residentes,
Salvador Dalí, Luis Buñuel, Moreno Villa y Emilio Prados. En 1920
estrena su primera obra dramática El maleficio de la mariposa. En
1921 publica su primera obra poética Libro de poemas.
En
1929 Lorca viaja a Estados Unidos y vive en régimen de estudiante
invitado en la Columbia University, pasando el verano en Eden Mills.
En
1930 marcha a Cuba a dar un ciclo de conferencias. En 1931 de
proclama la República y Lorca publica el Poema del Cante
Jondo, y funda el teatro de La
Barraca. Estrena Bodas
de sangre y El amor de don Perlimplín. Vivirá
hasta marzo de 1934 en Buenos Aires.
A
su regreso a España, en 1935, escribe el Llanto por la
muerte de Ignacio Sánchez Mejías
y estrena sus obras Yerma
y Doña Rosita, la soltera.
En 1936 participa en el homenaje a Cernuda por la publicación de La
realidad y el deseo. Anuncia su
partida a Méjico (viaje que no llegaría a hacer) y termina su drama
La casa de Bernalda Alba.
El 16 de julio de 1936, atemorizado por los acontecimientos
políticos, se marcha a Granada, donde es detenido en agosto y
fusilado en el barranco de Viznar, en la madrugada del 19 al 20,
entre un maestro y un banderillero. Póstumamente se publicarían
otras obras suyas como Poeta en New York,
El diván
del Tamarit y numerosas
ediciones de sus Obras completas.
Es uno de lo autores más traducidos y publicados en el mundo.
Estimados lectores, en estos tiempos de Coronavirus y otras realidades, al igual que muchos debo permanecer en casa. Parte de mi tiempo lo dedico a leer y escribir, es un buen momento para leer aquellos libros o historias que no tuvimos tiempo. En una velada familiar, hemos recordado la obra de Lorca y releído algunos de sus versos. Este que escribo aquí es de su etapa en New York y publicado cuatro años después de su muerte. Escrito desde una estética desbordada de surrealismo y de una belleza difícil de explicar. La verdad es que he vuelto a descubrir al gran poeta y dramaturgo granadino, tan excelso y admirable y que tuvo un final tan injusto y trágico. ¡Viva Lorca! Viva su obra siempre entre nosotros.
Desde aquí, aprovecho para enviar un abrazo y mi agradecimiento a todos los hombres y mujeresque ante esta pandemia nos cuidan, nos ayudan y con su trabajo y sacrificio están logrando apartar este "monstruo" mundial . Gracias a todos.
#YoMeQuedoEnCasa
Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!
Canción que Leonard Cohen dedicó a la memoria de Lorca
basada en uno de sus poemas, titulado: "Pequeño vals vienés". Realmente interesante.🌹🎵
