MODOU KARA FAYE

El poeta de 17 años de edad Modou Kara Faye, recitando su poesía en el II Foro Social de las Artes (Valencia, 2003), el mismo año de su muerte. Fuente: artículos de Enrique Falcón.

AL RECUERDO DE MODOU

Porque creo que hay personas que aunque hayan tenido una vida breve, han llenado de gloria y belleza el tiempo de sus días; porque con muy poco, algunos han llegado lejos y merecen nuestro recuerdo y el honor de nombrarlos; porque hay vidas, que en su brevedad se hacen infinitas y dejan un legado que nos hace ser mejores, y nos deja ese sabor a humanidad...

Hoy quiero hacer un pequeño homenaje a un joven poeta senegalés, que llegó a mi tierra con apenas 16 años y murió cuando sólo contaba 18. Yo no lo conocí personalmente, supe su historia por un tema de oncología del hospital de Alicante. 

Son esas historias de vidas, una de tantas que pasan desapercibidas y que cuando las descubres te hacen ver la vida de otro modo. Quizá, a pararnos más en otros, a no pasar de largo ante las caras sobre todo de la emigración, porque detrás de cada persona que deja su país, hay una historia de vida que si no sabemos comprender, al menos sí debemos respetar.

MODOU KARA FAYE

Modou Kara Faye (1985-2003) fue un joven escritor senegalés, que escribió toda su poesía en Alicante, y en lengua francesa. Llegó a España con sólo 16 años tras tener que emigrar a nuestra tierra por razones económicas y políticas. Pudo así reencontrarse con su padre y que le amputaran la pierna derecha, ya que padecía un cáncer que se le había extendido a otras partes del cuerpo, mas en su lucha contra el dolor y la enfermedad escribía poesía del alma, de una belleza poco común. El cáncer se lo llevó a la edad de 18 años y dejó tras de sí una de las obras poéticas más impresionantes que se han escrito en tierras valencianas con apenas doce textos.

Con un legado tan corto, pudiera parecer nada, mas hemos de detenernos en estos versos para comprender ese espíritu noble que albergaba en su interior la poesía de Madou, buscando las razones para unir al humano bajo este mismo solar de estrellas, fuera de odios y diferencias, porque justo ellas son las marcas que nos unen. 

Él no quería publicar su obra, su humildad era grande, más pienso como aquellos que le conocieron y que han hecho por su difusión y que debe ser leída para que no mueran sus palabras, pero sobre todo, para admirar la amplitud de su corazón. Es sin duda una hermosa esperanza.

Dejo aquí el enlace del artículo de Enrique Falcó, donde cuenta cómo lo conoció y cómo le comunicaron su fallecimiento

“(…) Recordarás a Modou, y la fuerza de su poesía. Es duro comunicarte su muerte. Y sin embargo me queda un poso de paz. En estos dos años pasó de dejarse morir a querer vivir, de verse reducido a la impotencia a aumentar su autonomía. Albergaba sueños y se mantenía lúcido acerca de sus posibilidades. Durante el verano se puso al servicio de la Cruz Roja, para atender a los viajeros argelinos en el puerto de Alicante.

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=81316

Tuvo la bondad de sus palabras para esta obra, Virgilio Tortosa con un epílogo que comienza diciendo esto:

"Desde fuera de Occidente, se dice, sólo es posible contemplar —por más que se mire— globalización. La mirada errática del sur, acostumbrada a mirar hacia arriba, no se permite otro paisaje sino el de una barrera invisible (cuando no física) conformada por la argamasa de la exclusión. Desde ese paisaje resulta curioso el testimonio poético legado por un joven senegalés que pasó por la experiencia de la emigración y el conocimiento de ese mundo que se quiere vanguardia de la civilización y ejemplo de no se sabe qué modernidad. Sin embargo, la mirada extranjera se convierte aquí en motivo de celebración en su más amplia extensión". 

He elegido tres poemas, como muestra de los doce que componen su obra, traducidos del francés. 

EL MUNDO ES INFIEL A MIS SUEÑOS

Nada más que gaviotas sangrientas

golondrinas enlutadas

Nada más que buitres de fuego

Pero el amor tan testarudo

Me lanza violentos guiños

Y en el fondo de las promesas

Axilas ambarinas

Noches locas como el deseo

Pero a pesar de las presas fáciles

Paso mis noches lejos de las estrellas

Puesto que sé que la luna no vela por doquier

Las risas infantiles ni las alegrías de hombre

Debo todavía alzar corazones arrodillados

Hablar a los cuchillos de odio

Andar sobre los corazones levantados

Gritar al sol que caldee el camino de los inviernos

Acallar el aullido de las fieras

Hermanos míos, permanecemos en la alucinación

Busco el gentío del mundo

Pues es menester que el mundo se dé la mano

Allí donde la soledad nombra el vasto desierto de la fraternidad

Y tantas veces rehago el recorrido del desastre

Herido en la lengua y con el alma sangrante

Sosteniendo entre mis brazos pueblos vanidosos

Pueblos autoproclamados ombligo del mundo

Pueblos autoproclamados dios único del mundo

Pueblos autoproclamados raza escogida del mundo

Yo soy de un pueblo ebrio de universalidad

Animado de comunión y que comparte el mundo

Mas no el único poseedor de la tierra

Y si quiero cantar, quiero llorar

Me hacen falta otras coplas otros hermanos

No sé si tendré con qué alimentar mi voz

EL MUNDO HA MADURADO

El mundo ha madurado
Los hombres se han vuelto monstruos
Las ciudades crueles
Las bestias campan de día
Sin embargo hay un cura que sigue siendo cura
(en la jungla con fe
Sólo él Pep Buades) (1)
Permanecer
En tierras dolientes y enlutadas
Salas de soledad y llanto
Sostener en sus manos cada mano herida
Querer aliviar tanto dolor y saberse vano
Sobre mí se había agazapado el odio
Pero él me ha ayudado a arrancar su boca y su vientre
De mi risa esperanzada
Y los hombres que lo portaban
Corren desnudos por las calles
Hablando a las sombras avejentados
Bebiendo en odres de viento su propia memoria
Los dolores del mundo cubren mi corazón
Y el manto de las miserias pesa sobre mis hombros
Todo le ha sido arrebatado al amor
No más quedan en nuestros cuerpos y en nuestras manos
Que las llagas sangrantes del odio
Siquiera sea por las miradas de los niños
Que nada comprenden de nuestros crímenes
Intentemos amarnos
Y abrir juntos todas las puertas.

(1) Pep Buades, es la persona que lo acompaño en muchos momentos.

MIENTRAS HAYA CIELO

Mientras haya Cielo

Queda siempre la esperanza

De que pase un pájaro

E iré con el cuerpo suplicante

De puerta en puerta

De corazón en corazón

De techo en techo

Qué importará el frío

Qué importará la lluvia

Y el sol del que me nutro

Dadme el azul del Cielo como limosna

Nunca expresaré bastante

Mi reconocimiento a la mujer al amor

Les debo mi existencia

Rompamos la espada

Enarbolemos la pluma

Liberemos el sueño

Y que el poeta coja el relevo del soldado

El amor es un solo grito

Si es verdadero

Sus meros ecos nos bastan para vivir y seguir

He destruido la fachada amurallada del odio

Pongo fin al asalto

El amor lo vence todo.

Enlace a la poesía póstuma de Madou Kara Faye:
http://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/modou/obra.pdf