LO DECÍA MI ABUELA

 

Alicante (Spain) © All Rights Reserved

La vida siempre
está pendiente
de un hilo.

Dios la sujeta
y juega con ella;
la alcanza, la suelta...

¡Oh rosa sin alas!

El mundo es oscuro
y a veces de luz.
Las risas asoman
en la ingenuidad,
y entonces el mundo
parece algo bello,
tan verde y frondoso:
¡glorioso abedul!

Belleza indomable
camina en los mares,
desnuda de tiempo
los cielos la admiran...

Polvaredas mundanas
nublan los ojos de la vida,
empañan su gracia.

El blanco vestido
se mancha, oscurece
de barro, de ojeras,
de penas colgantes...

La vida siempre
está subida
en peligros.

Pero el barco navega
y los valles florecen.
¡Las viejas estrellas
alumbran la noche!

En ciertos momentos
la vida se alarga
y en otros, se encoge;
estira su cuello
buscando una rama,
encuentra el espino.

¡Jirafas hambrientas
muerden las nostalgias!

Y siempre la lluvia
regresa de nuevo:
la hierba renace,
las bocas se sacian.

Y el río reanuda
su viaje hacia el alma...

La vida siempre
está bajando, subiendo.
Abriendo los brazos,
cerrando aflicciones.

Cielos tormentosos

y cielos azules

reman por iguales...

Con la mano en el pecho
y el rubor sin quimera
la vida se aleja...

Y a veces se duerme
y ya no despierta.

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous! 

Note: Gracias, lectores, amigos que me leéis con buenos ojos. Siempre agradecida por estos encuentros literarios llenos de humanidad que nos hacen crecer. 🌱

Este poema se lo dedico a mi abuela materna (es un deber de amor). Ella se fue a su mundo el "Día de Todos los Santos" de hace unos años... (En España se llama así y se celebra el día 1 de noviembre. En otros países este día se celebra de otras formas y en otras fechas, a veces; pero en todos es un día señalado para recordar a los muertos). En mi familia, por estas fechas, aún en distancias, siempre recordamos a los nuestros que ya no están y lo hacemos con alegría, saboreando el amor que que nos dejaron. 

Un gran abrazo a todos los que celebráis a los vuestros que se fueron y que aún habitan en vuestros corazones. 🌞🤗🎃

P.D.: La imagen de portada es obra de los chicos del IES El Plá de Alicante (España), ¡gracias! 📸🪁La hice un día de vacaciones al pasar... 

Miguel Hernández (Orihuela, 30 de octubre de 1910 - Alicante (Spain) 28 de marzo de 1942). Fue un poeta grande, humano. Significativo en la vida de mi abuela. Su legado perdurará siempre en todo los corazones que aman y luchan por la libertad. También "recodar a Miguel Hernández es un deber de amor". 📚  Wikipedia

🙋‍♀️📚☘️🤗

¡HAYA PAZ EN EL MUNDO!

HAYA PAZ EN GAZA-ISRAEL-MUNDO

Pido a los países y zonas en guerra que lleguen a un entendimiento. La vida está por encima de cualquier ideal y de cualquier religión. Ruego a todos los implicados en conflictos bélicos que terminen con el sacrificio de los niños y de todos los inocentes. Que respeten la VIDA🙏 

Hoy endulzamos la vida leyendo a nuestros amigos:

Teresa: Perfumes y luces de Extremadura

Carlos : La joroba del camello

Ester: AUTODIDACTA

Myriam: de amores y relaciones

Auroratris: CONSENTIMIENTO

Y en especial a Joaquín : https://joaquinlourido.blogspot.com/

LUNARES DE NUESTRA VIDA

 

"Si del valle

no saliera el ruiseñor

con su canto,

¿quién sabría decir

si llegó la primavera?".

A Bastiam.

Lunares de nuestra vida

He dibujado un lunar color ciruela

en tu mejilla dorada y sincera.

Te pinté graciosas hileras de lunares

a modo de bigote al estilo de Orwell,

para ver si te rebelabas..., o sonreías...

Encontré tu foto de ayer, eclipsada estaba

entre los recuerdos de esta mañana triste,

junto a un viejo ejemplar de Romeo y Julieta

que tú me regalaste, con las hojas ya libres.

Te gustaban las faldas que dejaban

al aire lunares soñadores, y más arriba,

los boquiabiertos lunares como besos

en los estrenos de las primeras nieves.

Las chicas con pecas bajo el sol de agosto

al trasluz de territorios liberados.

Anhelabas las sorpresas quinceañeras

de nuestros lunares alborotadores,

las tardes sonrosadas en los veranos

lisboetas, volando Cometas en el cielo.

Entre risas y cantos, los buenos amigos

   narraban una a una tus rebeldías, tus primeras

      cordadas por el espacio del tigre...

¡Oh viento perfumado de ambrosías!

Ya entonces las montañas se morían por tu hado, 

   con sus voces sirenas te atraían bajito, 

      en tu pecho enredaban sus melenas fluviales.

Qué belleza era el mundo en el nacer de la rosa,

entre tartas de fresas y tu dulce guitarra al ritmo de Folk,

cuando tú eras The Hobbit más hermoso del Chiado

y sanabas las grietas del Jazz dolorido.

A la sombra del sauce el violín como un mirlo,

jugaba en la barca que el tiempo doró, y tú,

con tu acento lleno de lugares, cantabas

      en la tarde canciones de amor.

      A orillas del alba nacía una flor

de tu eco de labios, con su aroma fragante

endulzaba las calles del viejo Belem,

y en los ventanales, Grandes esperanzas.

Ciudades de tu pelo vienen a visitarme,

me traen aquellos libros y nuestra amistad

de lazos duraderos, que giran y giran

como frescos vencejos alrededor de Ulises...

Pintábamos lunares en las aletas

   de los barcos, con los ojos cerrados, 

      pintábamos de azul soldaditos sin guerras,

          corajes dorados en las Banderas de nuestros padres.

Parece que fue ayer... En las Hojas de hierba

   el mar como un rayo de trigo maduro,

      los jóvenes ríos sin miedo al dolor.

Ayer supe que te fuiste y aún no me lo creo.

Te has ido sin adioses en El viento de la luna...

—Nos lo dijo Paul— en un mensaje abstracto

que duele como un patio sin niños... sin dulzuras...

    «Bastiam dejó de respirar,

    se apagó su risa astral.

    Nuestro hipster alocado

    se alargó On the Road».

Un dolor me ha crujido como un grito en el daño...

He sentido que el pecho me explotaba

y se iba a Los lugares que te asustan.

Mis lunares vencidos, desmayados se arcillan,

lloran sin consuelo, sin medida, ¡sin vida!

Matar a un ruiseñor ¿no dicen que es pecado?

¡Qué será de nosotros sin el loco

martilleo de tu corazón gigante!

La tarde está vacía, quebrada quedó tu huella

por un cometa que interrumpió los pasos.

Ahora nuestros brazos tienen temor

de caer en el profundo oscuro de la nostalgia...

Desviaremos el camino de los besos, el frío;

arañaremos las cumbres que te arden...

Nos ha quedado solo Medio sol amarillo,

un terco gemido se pierde en la distancia...

Leopardo de las nieves de ojos marinos

¿qué será de tu amada montaña tibetana?

¿Te has dormido en el cuenco de la esperanza?

Ya las garzas arriban en el puerto del cielo...

¿Cómo dormiremos sin tu fiel ronroneo?

¿Quién nos lamerá los lunares del alma?

Sin la huella viva de tu blanca garra

¿cómo volveremos a ser Un grano de trigo?

¿Quién nos llevará junto a Siddhartha?

¿Cómo remaremos sin tu alegría

hasta La isla de los amores infinitos?

🌸🌸🌸

Clarisa T. © All Rights Reserved.

https://www.safecreative.org/user/1301090759649

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!   

Note: Estimados lectores, gracias por venir. Seguimos en la ruta de las palabras... Siempre mirando hacia la cima, porque sabemos que ese sol que se levanta por la alta cumbre brillará sin nublarse. Cuatro esperanzas tengo, con ellas he construido cuatro columnas en mi corazón. Y cuando pienso que oscurece, se levanta la mañana cantando como un pajarillo en su primer día de primavera.

Este poema está dedicado a mi amigo desde la infancia. Él falleció hace unos meses en un accidente en la montaña. Sí, en la montaña de sus amores... Y sé que la montaña le hizo feliz y lo amó. Mi amigo era un ser sin intereses mundanos. Su elección fue una vida en armonía con la naturaleza y el cielo. Este poema habla de ganancias (la riqueza de la amistad) y de pérdidas; ellas siempre nos persiguen, supongo que hasta que lleguemos a ese río del que hablan los poetas... Yo creo que, si vivimos la vida en coherencia con nuestro interior, entrar en ese río debe ser un baño veraniego, disfrutando con los amigos y los toboganes del agua... Eso creo. Porque aunque nos pasen cosas tristes, siempre escribimos con alegría. 🎵🪁

Quiero anotar aquí los libros que menciono en el poema. Son algunos  (sólo algunos) de los libros que nos regalamos mutuamente, durante los años de amistad y que han sido muchos, libros y años. Mi amigo era un gran lector, también cantor en las montañas. Leyó montañas de libros. Alcanzó cumbres imborrables en nuestra memoria. Sí, montañas... 📚😇🌄 (Perdón si me extendí 🙏)

Rebelión en la granja (George Orwell)

Cometas en el cielo (Khaled Hosseini)

Romeo y Julieta (W. Shakespeare)

The Hobbit (Tolkien)

Grandes Esperanzas (Charles Dickens)

Ulises (James Joyce) y La Odisea (Homero) El largo poema de Ulises

Banderas de nuestros padres (J. Bradley Ron Powers)

Hojas de hierba (W. Whitman)

El viento de la luna (Antonio Muñoz Molina)

On The Road (En el camino) de Jack Kerouac

Los lugares que te asustan (Pema Chödrön)

Matar a un ruiseñor (Harper Lee)

Medio sol amarillo (Chimamanda Ngozi Adichie)

El leopardo de las nieves (Peter Matthiessen) Y muchos, muchos libros de montañas...

Un grano de trigo (Ngugi Wa Thiong'o)

Siddhartha (Hermann Hesse)

La isla de los amores infinitos (Daína Chaviano)

Y ahí estás tú, lunar de mayo, brillando en la cara de tu bella luna... 🪁🎵🎈💕

Sé que cantas en las cornisas donde el viento se embellece con los rizos de tu voz...

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

DESALOJO DE ARMARIO

Imagen del film: La chica de la bicicleta (2013) de Jeremy Leven. Comedia romántica.

 

"La vida son dos canciones

y cuatro poemas".

De mi amiga Claudine.

Desalojo de armario

Ya no me importa dónde estás, dónde trepas,

figurante en todas las fiestas.

Tú, con tus logros bajo firma y sospecha.

Tú, con tu tesis perfecta, tus guantes

de béisbol y tu Porsche Carrera...

Ahora soy más lista, aprendí

como el gato que en el agua se escalda.

Ya no tropiezo con tus ojos felinos

ni tu barba de tres días exactos,

—ni uno más, ni uno menos—.

Ya no dilato zapatos corriendo por ti,

por tu vaga apariencia de caprichos.

—Un dolor de cabeza continuo, eras—.

Un dolor que siempre se hospedaba

en mis horas y tejía telarañas sin fin...

Menos mal que al mirarme en mi espejo

—antes no me miraba, ingenua de mí —,

él, cómplice con mis ojos vencidos

me ha dibujado dos ojeras muy largas...

Caí de mi cristal y de mis Manolos Tormento,

rompí los Refugio y los Misericordia;

desalojo por completo mi armario, 

me deshago de tus engaños y miserias;

tiro todas las prendas de París y Venecia...

¡Arrojo al Sena torpezas y apariencias!

He roto tus recuerdos:

mi ingenua cadena se deshace de ti...

Abandono tu persona esperpento,

tu horrible disfraz de ser humano:

¡ya no existes en mí!

No hay tristeza. No tiemblo.

!Vuelo libre en el viento¡

Ahora voy en bicicleta por las calles

de mi alma, todos los días

hay un ramo de flores silvestres

en mi bella mañana. ¡Ohlalá!

¡Las mañanas son claras y mías!

La tortura bajó al fondo del mar

y no he vuelto a verla... Au revoir¡

¡Qué bien huele el aire de la tarde despierta!

Canto por esta orilla renovada de impulsos

mientras subo hacia el faro soñador...

He olvidado quién eras... ¿Eras?.. ¡Eras!..

Me despierto, mi almohada

ha sanado, soy mía:

¡no ha soñado contigo y yo, vivo¡

Me contagian las aves

su esplendor, su alegría...

Este será el último

poema que yo te escriba,

¡oui!, exnovio infiel desértico:

¡te lo envío sin remitente al olvido!

🍀🍀🍀

Clarisa T. © All Rights Reserved.

https://www.safecreative.org/user/1301090759649

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous! 

Note: Hola queridos lectores, con optimismo y de buen humor, publico este poema encontrado en mi libreta de notas de mi época universitaria y que ahora, con algo de tiempo, estoy recuperando y sonrío. 😃 Este poema tiene una simpática historia, así lo veo ahora. Se lo hice a mi amiga Claudine después de la ruptura con su novio. Estábamos en segundo de carrera y nos propusimos vengar a nuestra amiga. El poema lo publicamos a toda página en "negrita" en el panel de anuncios de la sala de encuentros. También en la entrada de la biblioteca, y en la luna del coche rojo del imperdonable, lo pegamos con loctite. 😅¡Mamma mía! el destrozo que le hicimos...😊🏃‍♀️ Todos se enteraron que el "tal" era un sinvergüenza, infiel y arrogante. En ese tiempo aún éramos ingenuas y pensábamos que para afrontar desengaños lo mejor era airearlos, que el viento los llevaría... "Que el desengaño corra salvaje, henchido de rebelión en las orillas de las desiertas olas y en el bosque resuene con poderoso canto".🎶 Uff!!! Y teníamos valor para cantar estas cosas a pleno pulmón en los jardines de la universidad y muchos nos miraban y se unían... Y era bonita esa complicidad... Y también eso era amor, amistad, nuestra forma de sobrevivir... Hoy mi amiga ha venido a casa de visita, hemos recordado esos años y, ¡ella también está en paro!, aunque le han ofrecido un puesto en otra ciudad y se irá en breve...😥  Pero el trabajo es así y la vida es así, siempre en movimiento. Lo más hermoso es que mi amiga está llena de amor y su familia la ama mucho, y está sobre sus pies. Su cálida sonrisa sigue intacta. Querida amiga, mucha suerte en Praga.😘

Amigos lectores, sed muy felices. Sed sin rencores, la vida son dos canciones y cuatro poemas... Gracias por la bondad de vuestras lecturas. Mi corazón sonríe... 💖🙋‍♀️✍ Y seguimos... 🎶🏃‍♀️🪁🧗‍♀️🤸‍♀️📚

LA CASA DE MI PADRE

 

Imagen del film "La vida es bella" (La vita è bella). Drama, 1997 de Roberto Benigni.
La vida es bella fue galardonada con más de 50 premios internacionales, entre los que se incluyen tres premios Óscar, el Gran Premio del Festival de Cannes, el César a la mejor película extranjera y el Goya a la mejor película europea.

"Esta es una historia sencilla, pero no es fácil de contarla. 

Como en una fábula, hay dolor, y como en una fábula,

está llena de maravillas y felicidad".

Nuestra casa tenía

doce tejados.

Mi padre la hizo así

pensando en los doce árboles

que abrazaban el camino a la ciudad de Antigua,

donde él vivió de niño.

Nuestra casa tenía

veinticuatro ventanas.

Mi padre quería

doblemente iluminarse en la luz de cada mes del año.

Él pensaba que hay que mirar

el paisaje desde todos los ángulos,

que el pecho ha de estar siempre abierto

a la danza del corazón,

para aprender a sujetarse

cuando el fuego de la edad ya no es un niño...

Nuestra casa tenía

cuatro puertas abiertas.

Mi padre quería

honrar la memoria de las estaciones.

Y en cada puerta

gravó una palabra aprendida de sus mayores,

con su eco dorado y su trazo imborrable:

"Fuerza"; "Amor";

"Humildad"; "Sabiduría".

Las cuatro esperanzas de su cosecha...

Lo hizo así para recordarnos

que la vida es un abrir y cerrar...

Los ojos, la boca;

el corazón, los brazos...

Y quizás nunca inocentes, nuestra casa sabe

de nuestras travesuras...

Mi padre quería

un diálogo permanente

con el dios soldado que halló

tendido en el camino de sus guerras.

Con las pequeñas piedras de sus errores,

le hizo unos zapatos a nuestra amada casa,

a prueba de llagas, con puros motivos que ya no importan,

porque mi padre quería una casa

que nunca se derrumbara ante la soledad...

Siempre había un descanso para los pies

que llegaban desde otras fronteras,

esperanza para el que traía un nudo en la garganta.

Recuerdo nuestra casa

como un lugar sin horarios y sin fechas;

rodeada de cedros y montañas de punta en blanco

al toque de queda, sin amarguras,

nuestra casa era como un gran barco

infatigable, cargado de almohadas para el desconsuelo.

En el jardín ronroneaban pasos intrépidos,

y miles de luciérnagas bailarinas giraban,

como aquella entre nieves de mi bola de cristal

regalo de mi abuela Yildaryn.

Nuestra casa tenía

cielos traviesos cargados de héroes

que jamás murieron,

viveza insurgente alfombrando los suelos.

Mi padre la decoró así para salvar nuestra infancia

de todas las tragedias que nos perseguían,

también de aquellos tanques de los tristes días...

Nuestra casa tenía

doce tejados,

mi padre la hizo así

para que aguantase las heridas del vivir

y el crujir de los huesos cuando llega el silencio...

Para que aún después de idos todos los recuerdos

de sus paredes garabateadas,

nuestra casa guardara la memoria del tiempo.

Nuestra casa tenía...

¡Oh soledad de la casa de mi padre, no te extiendas

como un amado hasta mi pecho!

💧💧💧

Clarisa T. © All Rights Reserved.

https://www.safecreative.org/user/1301090759649

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Note: Este poema está dedicado a mi padre. Pertenece al poemario "La colina es blanca, el pájaro azul", aún inédito. Realmente él supo construir una casa a prueba de terremotos, tan sólo con sus manos y su gran bondad. 💧🐾🌱😘 By happy!🙋‍♀️

Queridos amigos, lectores de esta orilla, gracias por vuestro cariño lector. Que tengáis paz en vuestros hogares, todos los días. ¡Abrazo grande!

Mi padre me dijo una vez: "Cualquier terremoto puede destruir nuestra casa y con él nuestros sueños. Pero lo importante es que el paso del tiempo no destruya lo que fuimos en vida; lo que somos de verdad". Por supuesto mi padre hablaba de la fortaleza del Amor... 

EL VIENTO BAILA EN LA COLINA

 

Imagen del film: Third Man on the Mountain (1959). Director Ken Annakin. Basada en la historia real de Rudi Matt (escalador).

El viento baila en la colina

En esta ciudad de balas negras

el día muere en un charco de astillas.

Tú estás ahí detrás de la ventana

de cristales rasgados,

miras como baila el viento en la colina.

Quizás tú y yo bailemos cubiertos de flores

cuando acabe el dolor,

abrazados seremos por canciones robadas a la noche...

Quizás aún tengamos sueños para el viaje...

Quizás mi corazón se inmortalice

en la caricia de tu nombre,

y juntos besemos la costumbre de sufrir.

Quizás pronto se queme el último castigo...

Ya no soy aquel chico de pantalón

vaquero y blanca camisa, tocado por tus manos.

Pero el rayo prevalece en mis huesos y sonrío...

Ven a mí, chica ingenua, tu sonrisa

aún guardo en mi corazón carbonizado.

¿Serás tú quien acaricie mi pálida cara?

¿Serás tú quien desnude mi vieja herida?

Tú, ingenua chica de ojos hirientes como balas,

me llevarás lejos del combate.

Lejos de la tierra que sembró soledad a nuestros pies

y doró nuestra sangre sin malicia.

Llévame allí; allí, oh chica dulce,

donde el viento lisonjea y mueve las alas...

💦💦💦

Clarisa T. © All Rights Reserved.

https://www.safecreative.org/user/1301090759649

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Note: Poema del libro inédito "La colina es blanca, el pájaro azul". Poema dedicado a mi madre y al amor de su vida, mi padre. Él murió hace años y ella se hace mayor y está sumida en una gran tristeza. (Mi madre solía cantar, ahora ya no canta). Amigos, lectores entrañables, gracias por leerme con tanto cariño. En verdad la poesía, la música, las flores, nos salvan de la desesperación de ver correr la felicidad tan rápida... 🎵🎶🍃🙋‍♀️😘🌹 Que l'amour vous éclaire tous!!!!!

"Te amaba en sueños, no sabría decirlo... (Düşlerde sevdim seni, söyleyemedim)"