viernes, 19 de julio de 2019

EL PINTOR DEL MAR


El pintor del mar


   Hace unos años, en un viaje a Varna, conocimos a un extraño que nos dejó honda huella. Recuerdo la historia de Borysko, un excomandante del ejercito ruso de la época en la que colapsó la Unión Soviética, y que había terminado alcohólico y sin hogar. Vivía en la playa. Solía pintar el mar y mientras lo hacía, susurraba el sentimiento que lo invadía. Algunos se paraban a escuchar su soliloquio y mirar sus garabatos. Pero nadie se quedaba mucho tiempo junto a aquel loco exiguo. Mi familia y yo, sí nos quedamos.
   Era nuestro último día de vacaciones y fuimos a despedirnos del mar negro. Al ver a Borysko en aquel trance frente al mar, nos sentamos sobre la arena a su lado y lo escuchamos hasta el final de sus pinceladas.

   Antes, en aquella mañana de julio, disfrutamos de una visita al Museo Arqueológico y sus famosas reliquias tracias de seis mil años de antigüedad, después almorzamos en el parque Primorski. Salido de una luz marina, apareció el hombrecillo de pobre aspecto, abigarrado y con barba de mil años. Cargado con sus bártulos se encaminó en dirección al paseo marítimo. Fue nuestra pariente Katiusha, la que reparó en su guerrera de combate desnutrida. En su pechera, sin embargo, lucían un sin fin de medallas con estrellas doradas, rojas y plateadas, que lo hacían brillar como un nacimiento de solecitos. Recuerdo que Katiusha se emocionó como la voz de una antigua canción de amor que sonaba...

   En un rincón de la playa de Varna, volvimos a verlo esa tarde. El viejo soldado pintaba olas. Le hablaba al mar y blandía su pincel como un fusil que sabe de victorias. En mi cuaderno de viaje plasmé su voz gemidora, junto a un plumón que el viento trajo en un revuelo...

   “Soy un hombre perdido. Perdido como un perro vagabundo sin calle donde dormir. Como el diente de león en los páramos. Como el olvidado en el corazón de Siberia... En tu orilla, ¡oh Negro!, mis manos se baten con las olas y se hacen blancas.... Recogen miradas que cayeron al mar desde su historia...
   Algunos transeúntes me dejan en el cestillo monedas para un trago; otros dejan panecillos que no puedo roer; pero a veces, algún niño me deja una chocolatina envuelta en sonrisas. Los niños me comprenden. Iluminan con su chispeante dulzura mi diario amargo...
   Soy un hombre solo. Solo como el «yo» sin atisbo de Verbo. No tengo compañeros de patio. El tiempo de jugar ya pasó...
  Las olas saltan, me alcanzan de lleno y entonces las prisiones se abren y yo escapo con el mar. ¡Pobre pintor!, —alguien dirá—. Pocos son los que compran mis dibujos. Pocos se llevan esta impronta en lienzos. ¿Acaso importa? Yo siempre he pintado para el ojo del mar...
   Trazo la cara del mar en su cárcel, en su arboleda de nubes, en su viento errático cargado de muerte; y en su lengua rastreadora y en sus raíces sin nombres, coloreo la herida. En los verdes olimpos y en las azules Ítacas de los valles del mar, remezo el arcoíris que ayer cerró los ojos...
   Deslizo el pincel, recojo otra mirada perdida y, ahí queda el mar prolongado. Trazo instantes, pinto melodías de suburbios trasnochados de tempo, que salta enjabonado de espuma. Que apenas se deja acariciar...
   Desde este ángulo, el mar y yo, somos la misma esquina. Incontables manos que se dejan llevar por el vaivén del empuje del vientre indómito. Un mismo estallido. La misma explosión... El mismo abandono a lo que surja mientra la gaviota picotea... Él y yo nos hacemos un hueco entre luces y llamas, saciamos la bravura del oleaje con baños de purpurinas...

   El mar habla continuamente. Lo escucho a barlovento. Cuenta proezas, le dejo narrar... En sus pergaminos coralinos guarda la sangre que derramé... Agradezco a quien pasa y nada pregunta, porque ya no recuerdo el origen de mis palabras solubles, y si hubo un lugar donde habité en sus desfiles...

   Vengo a esta playa como una costumbre de mis pies, por la inercia de mis botas. Admiro el mar, vuelco mi nave desolada en él. La que olvidé como una rosa en el viento. La que dejé al albedrío de los naufragios.
   Soy pinceladas demacradas de aquellas guerras que me abandonaron. Mientras dibujo, hay peces con suerte que escapan de las redes; un niño pasa corriendo detrás de un globo; una paloma herida se duerme a mi lado. Un ala delta sobrevuela la ensenada, deja su ruido arácnido. Y una joven sirena cae del cielo, se levanta de las arenas y se abraza a un joven sirenio con melena de león y maleta de leopardo. Acecho al sol en su baño de horizontes... La vida anda ajena a los eclipses. Aplaudo en mi interior la fuerza que no la derrumba. Porque yo una vez también fui Fortaleza.

   Mientras dibujo explosiones de burbujas y sales, me sacio con abrazos que otros se prodigan. Me conformo con la dolencia que tritura el día. Pero yo nunca fui éste que soy. No. Yo, era...
   Una vez fui otro. Sé que tenía un verbo interior que sabía conjugarse sin herir el idioma. Yo era más que un simple infinitivo, más que un nombre en decadencia. Y podía nacer en besos, y crecía en mil sabores...
   Ahora mis dudas pesan más que mis años. Y mis años ya no recuerdan sus canciones...

   Hoy es el día: ¡A tus órdenes, Negro!
   Soñoliento estoy entre turbulencias. He llegado al desquicio inenarrable. Es la hora, suelto mi mano. Ella dejará de dibujar... Cuando el día se aleje a su trinchera, también yo me iré... Mi mano acaba de caer y a mi alrededor, algunos ojos me admiran extrañados... ¡Oh Mar inconquistable, alza tu mano y pinta!”.

******

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

******

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

Para vuestro interés sobre la tierra de Bulgaria, dejo enlace sobre qué visitar  de sus muchas maravillas:


12 comentarios:

  1. Muy buenas, Clarisa:
    Te escribo junto al mar y lo hago emocionado. Siempre es así, al igual que las olas siempre bañan la costa Ni el acto ni el sentimiento son rutinarios, aportan vida al igual que hacen las mareas.
    Vivo donde quiero, dentro de lo que puedo, y te leo porque me apetece. Me apetece vivir, pero eso te leo, Clarisa: trasmites vida y esperanza.
    Vivo junto al mar y a su orilla siempre me acerco. Crecí jugando a su lado y desde entonces ya no me alejo de él. Al igual que a Borysko, son muchas las personas que me ven en mí a un “loco exiguo”. En mi pechera no cuelgan medallas, pero en mi corazón guardo los galardones de haberme sentido amado. Cada mañana de domingo que no se presenta inclemente me siento en un banco frente al mar a tomar un café que bajo de casa. Allí suelo garabatear, al igual que hace Borysko.
    Leerte es bañarse en vida, Clarisa.
    Gracias por cada una de tus olas creativas.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Te puedo decir, te diría..., tantas cosas al hilo de tu comentario... Que la locura a veces es una bendición que solo el loco puede apreciar, pero no importa. Que vivir es algo más que una rutina de pasos; o que la arena del mar sabe más de pérdidas que cualquier corazón que se precie.
      Muchas veces, al pasar por una calle de cualquier lugar, hemos visto gente apartada del destino. Sí, porque parece que haya un destino para los que suben al tren diario y otro para los que ya ni pueden ni quieren alcanzarlo...
      Luego vemos que "lo aparente" es solo la ilusión del que mira. Lo valioso no suele verse a primera vista. Me gusta pensar que detenerse a mirar, aunque sea el mar, las olas, el vaivén de la vida, es importante y nos deja alguna "perla" en el pensamiento. Mi padre solía decir algo que me gustaba: "La gente dice que ha perdido: el tiempo, amigos, esto o aquello, la vida... Pero en realidad no se pierde nada, porque nada nos pertenece".
      Por eso me gusta tanto escribir palabras en esta orilla, porque serán del mar, con el mar, en su eterno sin eternidad...
      (No es es melancolía, es la realidad palpable del Verbo. Digo yo...)
      "No le reprocho a la primavera
      que llegue de nuevo.
      No me quejo de que cumpla
      como todos los años
      con sus obligaciones".
      Wislawa Szymborska.

      Beaucoup de soleils pour toi et beaucoup d’espoir, mon ami.

      Eliminar
  2. Gran personaje Borysko. Pero alguien que pinta frente al mar merece mi respeto. Porque ambas cosas me gustan, porque ahora aca estamos con un frio terrible y el mar y las vacaciones parecen de otro mundo, tan lejanos
    Tus palabras y las de Borysko me han acercado algo de todo ello
    Abrazo!

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Abrazo, estimado Frodo.
      Estas cosas de los hemisferios... je
      Gracias por tu amable lectura.

      Eliminar
  3. Una hermosa crónica con este ser deshecho, que se recuerda y no se recuerda, como si él mismo fuera una paradoja. Me trae a la memoria, un personaje que andaba de chaqueta chorreada de condecoraciones de ojalata,botas, y llevaba al cinto un sable. Tuvo que ser militar de alguna de nuestras guerras civiles, que perdió su kepis,
    Recojo de tu personaje, pintor del mar, militar de memoria erosionada, este textos: "una vez fui otro. Sé que tenía un verbo interior que sabía conjugarse sin herir el idioma. Yo era más que un simple infinitivo, más que un nombre en decadencia. Y podía nacer en besos, y crecía en mil sabores..."
    Un abrazo, apreciada Clarisa.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Un millón de gracias, escritor.
      Abrazos, estimado Carlos.

      Eliminar
  4. Que bien escribes tus letras se aman entre ellas
    Te mando un abrazo inmenso

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Hola, guapísima. Muchas gracias por tus flores...
      Abrazos y mucha, mucha alegría para ti.

      Eliminar
  5. Hola amiga Calrisa. Un muy bello texto tel cual tendré que volver a disfrutar con más tranquilidad.
    Abrazos.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Gracias, estimado Eric por leer en esta orilla, siempre tuya.
      Abrazos.

      Eliminar
  6. Me ha encantado este relato. Hay personas muy interesantes, solo hay que dedicarles tiempo. Pasa un día muy feliz,

    Muchos besos

    ResponderEliminar