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domingo, 10 de agosto de 2025

IMPRESIONES EN UN DÍA FESTIVO

 

Diario de una superviviente: 
impresiones en un día festivo


Hoy es un día festivo, las calles de mi ciudad
de paso están abarrotadas de gente
celebrando la vida, escucho risas que van y vienen...
La muerte, sin embargo, ocurre no tan lejos
entre el drama de las guerras que se suceden aquí y allá
y nunca indiferente a los ojos del río que pasa desbordado...

Los niños que pueden reír, ríen; 
los que no, lloran...
los mundanos que saben matar, matan;
los que no, beben la vida y lloran...
los que olvidaron sus huellas, olvidan;
los que no, sueñan... Lloran...
Este es un día de celebraciones, unos ríen, otros lloran...
Yo celebro el recuerdo de la risa de mi padre, 
nuestras lunas del este, los maizales, las Perseidas...

Hay mujeres arrinconadas detrás de sus desgracias;
hay sonrisas atrapadas detrás de los velos oscuros,
quizá nunca sean libres, tal vez jamás
el mundo escuche sus melodías... 
Todo está impreso en la memoria cercana, 
ya forma parte del linaje
del tiempo que le robé a las arenas. 
Escribo en los contornos del aire, 
el viento se lleva mi denuncia...
Ayer volví del campo de refugiados en Jordania...
Lo que allí vi, allí se quedó. Mañana volveré
a otros lugares frágiles,
a otras arenas iguales en esclavitud... 
Pero mis ojos ya no serán los mismos... 

Te preguntarás, papá, el porqué de este compartir, 
si hace tiempo me envolví en el silencio
de la rendición y decidí no escribir, 
no hablar, no contar vivencias...
Lamento mi postura incrédula, 
mi andar sin figurar en los mapamundis, 
mi vivir sin compromisos para el mañana,
porque casi siempre revolotea sobre mi cabeza
una nube llena de incertidumbre...
Mi vida sigue en la eterna prueba de no dejar
morir aquella ternura del nacimiento...

Recuerdo el tiempo en el que eras un loco Quijote ilusionado,
atento a las injusticias, siempre abrazando
a las viejas tragedias de los caminos...
Aquí y allá en los salvamentos del mundo. Del mundo
aquel que sigue resucitando hoy sobre las aguas
o bajo cielos conmovidos por la esperanza.
El milagroso renacer, después de todo...

Atardece este día festivo, su sendero desaparece...
Dibujo en el espejo el regalo de vivir: es una flor sin nombre.
En mi caja de anhelos guardo lluvias de estrellas
que me guiñan sin parar...
Mi mente sólo escucha el fluir suave de la fuente
que hace brotar la vida...
La vida insiste con su verso y yo me figuro
un planeta un poco diferente, quizás
algo más dulce, sólo un poco más tierno...

💧💧💧

Clarisa T. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous

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martes, 29 de julio de 2025

EN LAS VELOCES HOJAS DEL VERANO

 


En las veloces hojas del verano...

Ayer se paró mi corazón,
por un instante se cerraron
mis ojos al vivir cotidiano,
volví al viaje de las hojas...

Desaparecí del mundo
conocido, tan desconocido ya para mí,
y me consta que en el cosmos no hubo señales.


Y entonces me vi en la inmensa llanura
de ojos dóciles,
corriendo junto a las veloces hojas
del verano.
Volví a ser un símbolo celeste
lejos del orbital materialismo...

Bebí en la dulzura del seno de mi madre
como aquella primera vez
que mi corazón fue tocado por su amor...

Sé que fui pincelada invisible
en las manos de algún dios planetario,
mientras él danzaba y pintaba
en la inmensidad de sus creaciones...

Sentí que desaparecía
bajo mis pies
la tierra que mis padres sembraron
con paciencia...
«¡Grano de arena!: ¿volverás a tu estrella?»
―Escuché una voz―

Fue entonces cuando mi ser
habitó en el rosal de la aurora
que mi madre plantara un día de soles,
me vestí de alegría,
fui reclamo de pajarillos...

Y fui yo de nuevo y brotó de nuevo la rosa...

La que habita en mi pecho
después de la tragedia,
la que tiembla en mi corazón
si le cuentas un cuento.

Mi rosa indomable
que me lleva por la vida
con su visor sin cristal aparente,
la que sólo quiere besar...

La rosa
que germina mi canto
con pasión en las breves espigas,
en los ríos
venidos a menos,
en las calles
embarradas de guerras...

Y no sé cuánto me durará
este nuevo aliento,
este aleteo bajo las nubes inconclusas...

🌻🌻🌻

Clarisa T. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏📚
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"Eco de amor" «Ехо любви»

sábado, 12 de julio de 2025

SI TE DICEN QUE CAÍ

 


Si te dicen que caí
ignora lo que te digan;
no temas por mí,
tengo mi cabeza puesta.
Soy una canción suave,
me deslizo como el viento
entre los Cárpatos...

Sé que ya se acerca el caos
y el mañana en el azar...
Hey, hey, hey... Ah, ah, ah...
Suavemente, suave, suave...

Estampidas demográficas,
muchas guerras, mucho hambre.
Las ciudades malheridas...

¿Quién se salvará
del quebranto de lo humano?
¿Se llevará la bruma
la gran maldad que domina
y el dolor aterrador?

¡Quizá resurja la Tierra en su belleza
elevada sobre el costado de Dios!
Suavemente me deslizo...

Sólo queda perdonar,
deslizarse en las canciones...
¡Ojos tristes de la Vida
recordad los nacimientos!
¡Flora humilde, Fauna bella,
dormid en el suave canto!

¿Qué nos salvará de la brutal violencia?
El perdón es el camino donde algunos vivirán,
la promesa de los cielos: «Todo esto pasará».
Y yo suavemente me deslizo...

Cúbranse de luz las estoicas montañas,
hágase la paz en el corazón de la tierra,
que caiga de nuevo el rayo
sobre todas las conciencias,
que las queme o las despierte.

Que ni un sólo niño
haya agonizado en vano.
 Amén.

Si te dicen que caí,
ignora lo que te digan.
Yo me deslizo
en las canciones como el viento
 entre los Cárpatos,
suavemente...

🌻🌻🌻

Clarisa T. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous

Queridos amigos, sed felices. Gracias por cantar conmigo en esta orilla, por vuestro cariño lector pacífico. Merci.
Qué puedo deciros, amo los mundos creados, incluso a los que no veo a través de mi ventana y los desconozco. Amo a Ucrania y no quiero remediarlo.
Duele tanto que las alimañas sólo vivan para violar, hacer daño y matar y matar... Tiene que haber otra forma de sobrevivir en este mundo que no sea matando. Hay que encontrarla... Mi corazón, cansado de escuchar tanto grito, se desliza en las canciones... Es un acto de supervivencia. 
Abrazo grande!
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sábado, 8 de febrero de 2025

PRESAGIO

 

A white tree

Presagio

Hoy he llegado tarde a la cita con mi médico.
En verdad he pasado de la cita y me he ido al parque Norte,
la tierra blanca se confundía con mis sentimientos
azules bajo los cielos rápidos.

Todo parecía ir de prisa: los niños con sus juegos, la brisa
sobre las hojas caídas chasqueando sus cuentos.
Pero yo iba despacio, casi paralizado...

No lejos de mí, las imágenes se suceden...
Una joven espera sobre el puentecillo
del lago azul; al momento, un joven,
con aparente prisa, ha llegado a su lado
y la ha besado. Se han besado con permanencia...
Después se han ido de la mano
mirándose y acercando sus cabecitas
hasta desaparecer...
¡Qué bello es el amor, aún visto desde lejos!

Falté al trabajo el día de hoy. Desde la mañana
estoy meditabundo, mi mente abstraída en las nubes...
Lancé tan lejos como pude la mochila
que tantos años llevo pegada al costado.
Me hubiese alegrado viajar en una de aquellas,
en la más alta, en su mullido algodón sin pesadumbre...

Decidí llamar al trabajo para quedar bien.
Puse excusas que ni yo mismo me he creído...
¡No sé cuándo aprenderé a mentir!

Debo aprender
a desconectar de la costumbre de vivir servil.
Desapegarme
de mis silencios, hacer más ruido, cantar
aunque acudan las lluvias...
Debo dejar que mi fragilidad se la lleve el viento...
Debo perdonarme por no ser lo que otros esperan.
Debo perdonar al mundo por no girar en mi elíptica.

No sé cuándo domestiqué mis emociones
y todas las ilusiones que nacieron
en mi alma y en mi corazón...
No sé cuánto tiempo estuvo mi soledad a la intemperie...
Y fui viviendo sin ser yo por temor a no ser ovalado.
Bien sé que el mundo y yo no viajamos en la misma elipse...

Mi inocencia desatendida y el reloj
con su tic, tac, pisándome los talones...
Es amargo sentir que he dejado de quererme,
ojalá mi corazón y mi alma siempre me quieran...

Ahora, ya anochecido,
frente a la puerta de mi corazón, he llamado...
Entro en casa. Por un instante, he sentido miedo
de que él no me abriera.
Pero mi corazón es bueno; 
a pesar de las veces que lo dejé plantado,
a pesar de los años que carga con mi tristeza,
me ha abierto sus brazos sin preguntas.

Paso al salón, mi alma lleva ahí esperándome todo el día...
Me sonríe, ella es un alma que sabe purificarse...
Mi corazón y mi alma se miran, observo una sospecha
de preocupación que intentan disimular...
Quizá se pregunten, en su lenguaje ingenuo:
«¿qué le ocurre a Rasmus?»
«¿Dónde está su alegría?».

Reconozco que no he tenido fuerzas
para darles explicaciones.
Mi alma y mi corazón forman una piña,
siempre se unen cuando yo desfallezco.
Ahora, se acercan a mí y suspiran.
Me acarician el pelo, las manos...

Se alejan y vuelven con una taza de té...
Se acomodan a mi lado y besan mi cara;
mi cara, donde una lágrima se hace río...
¡Señor de los océanos, dame valor!
Y ahora me pregunto: «Cómo les diré a mi alma
y a mi corazón que quizás pronto nos separemos?

Clarisa T. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous

Queridos lectores, amigos de esta orilla, gracias. Os pido perdón de ante mano, porque no podré corresponderos como me gustaría. Tengo el tiempo escueto y frío. Las cosas siguen frías por el norte y en las guerras... Ahora ya ni pido que se acaben, ¿de qué serviría? No me han vencido, no. Sólo guardo silencio y espero cantando... ¡Siempre con mi aliada Música! Soy fiel a la Alegría, guardo su mandamiento.

En este poema hablo de la "transformación" de un ser, (inspirado en un amigo cercano al que quiero mucho y que ha superado grandes retos. Él pertenece a una clase de árboles blancos, poco comunes). Hablo de todo lo que hay que abandonar para volver a ser el "yo" inicial o verdadero. Porque hay algo único en  nuestro interior que prevalece, y aún siendo doloroso romper con lo aprendido, hay veces que es necesario volver a donde pertenecemos. Igual, y tristemente, hasta las guerras suceden para un cambio... No sé, duele tanta matanza de perros y niños, esperanzas... 
!Abrazo grande!

sábado, 30 de marzo de 2024

NANA DEL LIRIO


"Mirad los lirios del campo
cómo crecen, no se fatigan ni hilan.
Yo os aseguro que ni Salomón, 
en el esplendor de su gloria,
se vistió como uno de ellos."
Mateo 6:28,29.
 
Nana del lirio

Nos vamos durmiendo
poco a poco,
a trazos, a instintos;
y de pronto, dormimos.

Nos vamos callando
día a día,
en silencios perdidos;
y de pronto, no hablamos.

El nombre se olvida,
las manos no escriben,
el tiempo se agrieta.

El cielo nos mira
ecléctico y sabio;
el aire sostiene
la esperanza en el árbol.

Las aves se alejan,
los ríos se esconden
en los valles profundos.

Y de pronto un misterio
surge de la niebla,
avanza, nos besa,
nos cierra los ojos
como si quisiera
dormir nuestro asombro,
echarlo a volar...
¿Nos cuenta una historia
de pies y de arenas,
de cruces y cuestas?

Y ruge la tierra en su inmenso
abrazo, el gran universo
nos lleva a su centro, allí
donde todo parece infinito...

¿Habrá mariposas
en nuestros ombligos,
iguales que el día
que fuimos nacidos?

¡Madre del mundo,
cántale una nana
al lirio que asoma
en la orilla del alma!
🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏📚
Merci beaucoup à tous! 

Hoy sólo tengo ojos para la luz... Mi familia ha recibido un regalo de vida. Hace unos días nació en la ciudad de Kiev, un precioso lirio blanco:  Костан. ¡Felicidades a sus padres,  Юрій y Влада! Un hijo muy deseado y amado que nos llena de alegría la nueva primavera. Y con él y ella, nuevas flores, nuevos sueños... 🎈🌄🌟
Porque parece que la vida siempre va y viene; sube, baja... Y como si fuera un perfume jugando al escondite, hoy el cielo baja de la buhardilla, perfuma la cuna...
Gracias por todo lo compartido.
Abrazo grande, grande.🌱🌻👼🌞💙💛😘

¡Vida nueva,
la yerba quiere
germinar por todo!
¡Lirios del campo,
blancos, azules, amarillos,
libres del velo que los oprime
surgirán como flores de la nieve!

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En el jardín de Тамара ya florece, ( Україна).

lunes, 6 de noviembre de 2023

LAS CIUDADES DONDE HABITO

 

© All Rights Reserved  pixabay
¿Estás vivo en algún corazón?
¿Viven en tu corazón otros?
Entonces todo está bien:
 ¡no hay olvido!

Vivo en el gran mullidor
de las fantasías,
en la inmensa libertad
del torbellino errante.

Vivo en la piedra que espera
caricias de musgo cálido,
lengüetazos de rocíos apasionados.

Vivo en ciudades que guardan
detrás de sus tules pequeñas margaritas
deshojadas, y detrás, más al fondo,
bocas con heridas de miedos.

Vivo en ciudades improvisadas
al lenguaje del combatir,
donde las palabras suben y bajan
interminables escaleras
que no conducen a ningún refugio...

Los sueños se apagan a las seis de la tarde
puntualmente al toque de queda.
Los niños toman la cena pobre
imaginando juegos entre soles y trigos,
riendo como niños que aún no saben de violencias,
mientras sus madres juegan al escondite...

Vivo en ciudades extremas
de huesos, laceradas de angustia,
marginadas como jaulas de perros
dispuestas para el sacrificio.
Ciudades donde arden las alas
y se quema la memoria...

Pero antes viví en ciudades dulces
como los días de cumpleaños,
ciudades de alegres frutos maduros.

Vivo en el recuerdo de los días sinceros:
el chocolate de la abuela al salir del colegio,
las risas de mis amigos
en todos los idiomas balbuceados,
cuando éramos tiernos como el pan recién nacido...

Las ciudades donde ahora inclino mis pasos
se olvidan de mí en el poniente infiel.
Abandonado en la acera persiste
el combate de mis pies, que ya no duele...
Mis pies que se amontonan junto a otros
en los respiraderos de las rendijas.

Y preguntarás, Душа*, que te dejas caer
en los abrevaderos de los sedientos,
¿qué es lo que hace que broten palabras
inflamadas de lenguaje vital,
incluso en este peregrinar incierto?

La fragilidad se cimbrea 
como verso en el estanque;
el corazón me tortura,
la belleza se esconde...

Vivo en ciudades donde se camina
por inercia y el respiro es una costumbre lenta.
Donde llueve porque el mar se deslumbra
por tantos farolillos que lloran en los cielos...

Donde la soledad, ¡mundana plaga!, es una paloma
que baja todos los días a la misma fuente sin agua,
y picotea, ¡todos los días! en el mismo cemento duro...
🌻🌻🌻
* Душа (Dusha) ucraniano. Alma(español)


Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous! 
Os deseo lo mejor a cada uno de vosotros, amigos entrañables de esta orilla, siempre amiga. ¡Salud y paz! Y que el amor, con su brillante sonrisa os despierte y despida cada día. 🪁😉🎶
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HAYA PAZ EN GAZA-ISRAEL-MUNDO
Por si os apetece leer, aquí os dejo algunos enlaces interesantes de amigos que persisten: (Comencé esta práctica el 15/10/2023. Continuará...)
Roselia: Flor do Campo
Pepe, Merche, Marta: El tintero de oro