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miércoles, 17 de febrero de 2021

ENDLESS

Luna romántica (Internet).

El amor nos contempla,
no te distraigas.
Sólo el amor queda,
la vida pasa... 

Endless


Yo habitaba en un desierto

esperando ver flores.

La vida era en mí una rama sin hojas,

y al verte, mi alma, volvió de regreso.

Mi refugio de luz,

mi primer pensamiento,

mi esperanza elevada en las olas.


En el atardecer, revolotea la tristeza

en los verdes espinos,

nada destruirá la fiel primavera

que tengo contigo...

Reclamo tus ojos

mientras cruza una estrella

temblorosa hacia el sur,

mi voz chalanea con el viento de orillas.


Estás lejos de mí atrapado en el ártico

y tu remo incansable,

pero pronto vendrás, quizás en la noche...

Revivo principios y aprendo a vivir

como el árbol que sabe

que hacia el sol se encamina...


Ahora que han pasado cosechas y ríos

sobre nuestras cabezas,

mi corazón te llama

prendido de sueños en mi alma de pájaro.


Tú eres mi canto de supervivencia,

sólo contigo mi ser es profundo.

Quizá nuestra historia jamás se doblegue,

aunque acaben los días y las hojas no beban...


Músicas avanzan por mi piel, tus secretos

desde lejos me llaman,

tu voz fluye como las bellas canciones

que nunca se rinden,

es un cesto de besos riendo en la boca,

en el breve milagro que inflama raíces.

Amado que agitas mi anhelo, ¡ven pronto!

¿Será interminable nuestra cita de amor?


Todo ha cambiado por fuera,

no hay ritmo en las calles,

las sombras destruyen, pero dentro de mí

triunfas inagotable,

dulce violín bajo el cerco de luna.

🌹🌹🌹

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

Note: Poema del  libro inédito (publicación prevista) "Noviembre en París". Y escribimos al Amor, sobre Amor, por Amor... ¡cómo no! l'amour l'amour... 💝💗🎶🌹 


viernes, 29 de enero de 2021

SUR LE CHAMP DE MARS

 

 

"Todos me cuentan que alguna vez

estuve aquí,

siendo gota en la sangre...".

Clarisa T. (Del libro Entre dos tierras, nov.2015).

Sur le Champ de Mars


Háblame de ti, te escucho, extranjero.

Sé que has llegado

a esta ciudad buscando a los dioses.

Sé que en tu sangre crece el roble del Kurdistán

y en tus manos, un poema de amor llueve...


La gente vive

en casas de colchón mullido,

en las calles sólo quedan migajas

de un ramo de rosas que alguien desechó.


Yo también llegué como tú

con intensas canciones en los hombros.

Ahora canto silencios

en los ángulos llanos,

en la cola del sufrimiento

espero mi trozo de paz.


Mi corazón se diluye

en el gemido del universo,

y no imagina el destierro profundo

porque aún sueña con el reino imaginario...

¿Puedes imaginar un cielo sin estrellas?

Yo creo que los dioses observan nuestros cantos

aunque desde esta distancia no lo parezca...

Háblame de ti, te escucho, extranjero.


La gente vive dentro de sus máscaras

con la frívola indiferencia y sus caros perfumes.

Tú sólo eres un hijo de la guerra;

yo sólo soy otra hija expatriada...


Los cristales se agrietan

cuando tú y yo pasamos,

estamos acostumbrados

a los añicos del cielo.

La gente está en sus casas

adornada de ojeras,

pervive con los ojos cerrados.

El perro vagabundo saborea y relame

un croissant que acabó en las aceras...


Háblame de ti, te escucho, extranjero.

Sur le Champ de Mars

el tiempo se para a escuchar leyendas

de frutos picoteados,

y perdona la prisa de la hierba.


Has soportado tanta malicia,

tantas puestas de sol aterradoras,

que estás preparado para

que te incrusten la corona del solitario.


También yo estoy dispuesta

para besar tu blanco acento

a los pies de la Grande Dame.

Deseo quemar mis dolores de aguja

y el poema que arrastro.

Deseo rodar sobre nubes sedosas

en tus brazos llovidos,

y arrancar, gota a gota, el llanto esculpido

en las mudas cabezas de los astros.


Y una vez más, esa gloriosa, ¡gloriosa!

sensación de escalar una boca amapola,

hasta el límite del ardor

como un sol sin complejos...

Háblame de ti, te escucho, extranjero.

🌱🌱🌱

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Nota: Poema que pertenece al libro inédito "Noviembre en París" por Clarisa T. Dedicado a los encuentros

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!


miércoles, 16 de diciembre de 2020

NOCHEBUENA

Alrededor del Colegio (Kenya). Recogiendo hierbas... ¡Alegría!

"Si je change, tout change"

Nochebuena

Sobre las blancas colinas

el viento ruge como un soldado

en el dolor de su último combate.

Es un rugir puntiagudo

que llega suavemente

en la noche de cándidas estrellas.


Todas las puertas permanecen cerradas,

todas las ventanas con sus candados.

Todas las bocas celebran la intensa

cosecha de los mundos torcidos.

Rutilantes campanillas,

campanean... ¡Din, don!


En un cesto, junto al fuego abrasador,

las babilonias disfrutan los festines

desprovistos de todo amor,

mientras la intemperie congela

miles de peladuras de naranjas

y un sin fin de sufridas astillas.


Pero en mi corazón,

el ave de hoja blanca emprende

un vuelo acostumbrado a soñar.

¿A dónde irá en la noche chispeante

de inciensos, sola con su trueno?


Dicen que hay silencios tan hondos

que no quieren salir de su rincón,

por temor a dejar de velar

el gemido del viento en las llanuras.

Que hay aves que nunca guardan

alientos para la vuelta,

porque saben que el regreso

es un valle de espeso olvido.

Que hay ojos que jamás se abren

por miedo a despertar en lugares sin risas.

Que hay flores que no asoman

por espanto a ser bocado de alguna maldad.


Quizás el Corazón universal

es tan sólo un aprendiz de astro,

abrumado por la distancia etérea

entre su ojo derecho y su ojo izquierdo.


Un minúsculo grito

que duele sólo en el Alma.

Un tierno tallo que se rompe, sobrecogido,

por todas las canciones desprendidas de la noche.

Y en su centro original,

él celebra sin bullicio,

junto a todos los nacimientos

que caben en sus ojos,

el amanecer de la soledad del perro,

de la inocencia en abandono,

de la tristeza del cordero en la mesa de Navidad...


Mi corazón, acostumbrado al eco

de la fiesta mundana,

no suena en esta noche divisoria y fugaz.

Quiere temblar en hojas de algún tesoro intacto

pero se desfigura como Luna en el caldero.

Abraza una esperanza escapada, quizás,

de aquella huella que un niño acuna.

Alcanza una planicie con diminutas cruces

hollada de palabras que quieren nacer,

y encuentra lo buscado, ¡allí, allí!

Donde duerme el lucero que dejó de brillar...

🌹🌹🌹

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

Queridos lectores, amigos:
con este poema inventado para la ocasión os deseo una ¡Feliz Navidad! a todos.
También está dedicado a los niños, animales, humanos entrañables y árboles que ya no veré... Y a todos los luceros que dejaron de brillar. Gracias por vuestra luz.
A todos os deseo un 2021 mejor que el 2020, el cual quedará en la memoria de todos los mundanos como uno de los peores y más tristes, al menos de este siglo. 
Que viváis como la luz vive en la estrella, a fuerza de impulso, de insistencia. Y que no derraméis ni una lágrima que no sea elegida, que la armonía sea el paso de cada día vuestro. Y amor, ¡mucho amor! Con él la mesa siempre está llena. 🌹🙋‍♀️🤗🌞😷
Joyeux Noël    god Jul   boldog Karácsonyt   С Рождеством  Krismasi Njema
Merry Christmas            щасливого Різдва        聖誕節快樂      Feliz Natal
Fröhliche Weihnachten        καλά Χριστούγεννα     Nollaig Shona


Canción de navidad original del compositor ucraniano Mykola Leontovych y popularizada en todo el mundo. 🤗🌞🎶

sábado, 26 de septiembre de 2020

L'AMOUR EST COMME ÇA

 

"Yo estaré junto a ti

más allá de este ocaso,

aspiremos, amor, por las bocas de la hierba,

volvamos a ser ternura en praderas".

Clarisa Tomás. (Del poema: Jirafas amarillas).

L'amour est comme ça

Un sueño es el amor y a veces pesadilla,

algodón de azúcar en días perfumados,

un tiempo aventurado en tierra sin costumbre.


Un torrencial de remos,

mago cielo,

salvavidas en la costa del engaño,

un barco

con bandera atronadora.


Amantes brazos

después de algún naufragio.

Pupilas

donde olvidar lo amargo,

almohada para dos en noches árticas.


Amor reinventado:

¿vendrás a mi tierra de hendiduras?


Es un vientre

salvaje en época de lluvias,

una estrella

exultante de escándalos dorados,

roca de blanca espuma,

combate a boca llena,

labios, lunas...


El Amor

vino a mí al cumplir diecisiete,

construyó

una casa de alas soleadas

y gorriones.

Lo mejor de mi vida

fue vivir sus mañanas,

las tostadas quemadas

en la miel de su cauce,

su garganta de flores junto al mar...


Se fue sin adiós el amor de mi vida,

el día y la hora

los dormí entre mis versos,

su pelo ondulaba salvaje

en las olas,

belleza inolvidable en el ocaso.


Amor hendido de reclamo y primavera,

no pierdas el camino,

no busques el rostro de los dioses.


El Amor es una rosa

que el tiempo oscurece

si la olvidas,

me refugio en la gloria de su encuentro

y, sobrevivo en tiempo duro,

a duras penas.


Su recuerdo es un baño

de sándalos que pasan en sus ráfagas,

semillas que se agitan como trigos.


El amor es un soplo

que llega por la orilla y luego prende,

en mi sangre lo siento

como un gen luchador que no se rinde.

Cuando canta

parece un colorín en la alta copa

y yo, sonrío.


Cuando llora

inunda mis violetas, mis razones,

y creo oír su voz

como un aullido

y yo, partida en mil cristales sola y rota,

deambulo en las paredes del suspiro...


El amor es un solo

que busca compañía en pecho abierto.

Un loco

que florece en interiores,

un astro

que asoma de la noche

y despierta ilusión en las raíces.


No miro atrás y escribo

en el libre capricho de las hojas,

la promesa que le hice

de no dejar morir mi corazón,

hasta que se borre

la última flor de mi vestido

y yo, me digo:

¿Es el amor canción?

¿O es castigo?

🌹🌹🌹
Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

sábado, 27 de junio de 2020

HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA

El poeta Miguel Hernández

"Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor..."
Miguel Hernández.


Hijo de la luz y de la sombra

Tejidos en el alba, grabados, dos panales

no pueden detener la miel en los pezones.

Tus pechos en el alba: maternos manantiales,

luchan y se atropellan con blancas efusiones.

Se han desbordado, esposa, lunarmente tus venas,

hasta inundar la casa que a tu sabor rezuma.

Y es como si brotaras de un pueblo de colmenas,

tú toda una colmena de leche con espuma.

Es como si tu sangre fuera dulzura y toda

laboriosas abejas filtradas por tus poros.

Oigo un clamor de leche, de inundación, de boda

junto a ti, recorrida por caudales sonoros.

Caudalosa mujer: en tu vientre me entierro,

tu caudaloso vientre será mi sepultura.

Si quemaran mis huesos con la llama del hierro,

verían que grabada llevo allí tu figura.

Para siempre fundidos en el hijo quedamos;

fundidos como anhelan nuestras ansias voraces:

en un ramo de tiempo, de sangre, los dos ramos,

en un haz de caricias, de pelo, los dos haces.

Los muertos, con un fuego congelado que abrasa,

laten junto a los vivos de una manera terca.

Viene a ocupar el hijo los campos y la casa

que tú y yo abandonamos quedándonos muy cerca.

Haremos de este hijo generador sustento,

y hará de nuestra carne materia decisiva:

donde asienten su alma las manos y el aliento

las hélices circulen, la agricultura viva.

Él hará que esta vida no caiga derribada,

pedazo desprendido de nuestros dos pedazos,

que de nuestras dos bocas hará una sola espada

y dos brazos eternos de nuestros cuatro brazos.

No te quiero en ti sola: te quiero en tu ascendencia

y en cuanto de tu vientre descenderá mañana.

Porque la especie humana me han dado por herencia,

la familia del hijo será la especie humana.

Con el amor a cuestas, dormidos y despiertos,

seguiremos besándonos en el hijo profundo.

Besándonos tú y yo, se besan nuestros muertos,

se besan los primeros pobladores del mundo.

⭐⭐⭐

Poema escrito por Miguel Hernández ( 1910-1942).

Leyendo a poetas de la tierra, de nuestra tierra. En un día en el que me siento lejos de toda tierra... La poesía siempre nos salva, como si apareciera de improviso una calle en el cielo, y en ella nuestra risa, ingenua como el alba... Sed felices leyendo, amigos; y siempre, cantándole a la libertad... 📚📖 😉🌎🤗😘🌹🎶🌱🌄🌅🙋‍♀️

Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30 de octubre de 1910 - Alicante, 28 de marzo de 1942). Poeta y dramaturgo español.
Toma parte muy activa en la Guerra Civil española, y al terminar ésta intenta salir del país pero es detenido en la frontera con Portugal. Condenado a pena de muerte, se le conmuta por la de treinta años pero no llega a cumplirla porque muere de tuberculosis el 28 de marzo de 1942 en la prisión de Alicante.

Durante la guerra compone Viento del pueblo (1937) y El hombre acecha (1938) con un estilo que se conoció como “poesía de guerra”. En la cárcel acabó Cancionero y romancero de ausencias (1938-1941). En su obra se encuentran influencias de Garcilaso, Góngora, Quevedo y San Juan de la Cruz.

Fuentes:



Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
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miércoles, 22 de abril de 2020

SE QUERÍAN

Obra: El beso, de Gustav Klimt. Óleo/Lienzo (1907-1908)
Pintor austriaco simbolista. Modernismo. Sus obras están dotadas de una intensa
energía sensual. (1862-1918)

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Se querían

Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente sólo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizonte remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla, oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

(Poema de Vicente Aleixandre)

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Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.


VICENTE ALEIXANDRE.
Nació en Sevilla en abril de 1898, pero pasó su infancia en Málaga. En 1909 estudia en Madrid Bachillerato y luego Derecho y Comercio. En 1923 viaja por París y Londres. En 1926 aparecen sus primeros poemas en la Revista de Occidente y en 1928 la revista Litoral de Málaga, publica su primer libro Ámbito.
En 1933 su libro La destrucción o el amor obtiene el Premio Nacional de Literatura. En 1935 aparece uno de sus textos más surrealistas Pasión de la tierra.
En 1944 publica Sombra del paraíso. En 1949 es elegido Académico de número de la Real Academia Española de la Lengua.
Otras de sus obras: Nacimiento (1953); Historia del corazón (1954); Los encuentros (1958);En un vasto dominio (1962); El Bardo Retratos con nombre (1965); Poemas de la consumación (1968); En 1969 obtiene el Premio de la Crítica por su Obra Completa
En 1974 aparece su último libro Diálogos del conocimiento.
El 7 de octubre de 1977 recibe el Premio Nobel de Literatura. En diciembre de 1984 moría en Madrid a la edad de ochenta y seis años. 

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

#Yomequedoencasa  😷😉🌹📚🌍😘🎶🍀✍🙏🙋‍♀️ 

Y aquí seguimos... Esperando los besos del sol... ¿Hay algo más bello, agradable, dulce? En la ventana, los pájaros, sea aman; los árboles florecen; los aromas primaverales dejan sus lenguas en los cristales... Y yo, leyendo, escribiendo, dibujando... Escuchando músicas significativas, viendo las películas que no tuve tiempo de ver o viendo de nuevo aquellas maravillosas inolvidables. Hablando con amigos, familia, libros... Cantando con los niños esas viejas canciones con las que sentimos la alegría de vivir. Los sentimientos hacen su escalada... Sigo agradecida... Entre los "tesoros de mi padre", varios libros de este gran poeta sevillano. Y siempre, buscando los amables colores de la vida para sobrevivir, estimados lectores. También lo triste acaba... 🙋‍♀️🌹