LA VOZ QUE SUEÑA

Berta Isabel Cáceres Flores fue una líder indígena lenca, feminista​ y activista del medio ambiente hondureña. Cofundó el COPINH para luchar por los derechos de los lencas y ganó el Premio Medioambiental Goldman, el máximo reconocimiento mundial para activistas de medio ambiente.

Nacimiento: 4 de marzo de 1971 en La esperanza, Honduras. Asesinada: 3 de marzo de 2016, en La esperanza, Honduras.

A la voz lenca que fue puente.

" Un pueblo que no lucha por su supervivencia muere".

Berta Cáceres.

⭐⭐⭐

La voz que sueña

Volverás con la luz y serás rama

sobre el Gualcarque en su esplendor...

También yo espero

que la voz se confunda,

y en vez de llanto

cante y se haga música.

Música en el centro

de los bosques atados,

donde sus defensores

fueron muertos;

allí donde la sangre

resbala y se hace olvido.

¡Berta Cáceres

que estás en los verdores,

ya eres río!

Música de voces pobladoras

que hagan temblar al miedo

y lo deshagan.

Música de vivas floraciones

para dormir

el triste epílogo del árbol;

para soñar que una vez

fuimos vivos,

que nacimos

con el canto en las raíces.

**********

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

   Este poema lo escribí en honor a Berta Cáceres. Con todo mi cariño y respeto le dediqué un pequeño homenaje en mi libro: Donde los puentes se alzan. Editorial Letrame (diciembre, 2017). Pág., 21.  

   Y así nace mi poesía, sola en el bosque, en silencio; y entonces canto un tiempo largo. Nadie sabe que estoy en la espesura frondosa, sólo la luna brillante viene a iluminarme... (Perdonadme esta pequeña sinceridad). Hay un cielo melancólico esta noche.

   A pesar de cuantas cosas malas nos ocurran, la esperanza de que somos Unidad en la Naturaleza, con Naturaleza, a través de nuestro amor por ella, me motiva; me emociona. Yo creo que los actos generosos ofrecidos a la vida, en la vida, no son perdidos. Su eco inmarcesible resuena en los ríos, en el agua... Vuelve para ser vida. 🙏🌱💧🌄🌎🐾📚🎵🌹

"Un día me leerás sobre

un puente extranjero"...🙏

Un puente alzado...

Algunos enlaces de interés, al libro 📚 y a las librerías físicas donde se vende en España:

https://www.todostuslibros.com

https://www.buscalibre.es

https://www.amazon.es

📢📢📢

Algunas noticias de interés sobre la muerte de la activista Berta Cáceres:

https://es.greenpeace.org/es

https://www.amnistia.org

Calle en Bonn, Alemania. Dedicada a Berta Cáceres.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

MIENTRAS PASA UN VIRUS

 “Puedes no ser poeta, pero por fuerza has de ser ciudadano”.

Nekrásov.

Mientras pasa un virus

El mundo

se esconde detrás de la ventana

y yo en la foto de nuestro aniversario,

ella ocupa el centro de mis horas ocultas

a donde vuelvo una y otra vez,

y paseo por tus ojos, en tus brazos...

Fue en abril (igual que ahora),

tu mechón dorado, caía
despeinado en mi mejilla

como el rayo
distraído en la ventana.

Y ahí, nosotros, inmortales

y estáticos, llenos de dulzor.

Las montañas

comienzan a fundirse

sobre mi corazón, el mar

se espuma en las orillas,

pero el tiempo va lento, cabizbajo

se enrosca en las farolas, y de pronto

sacude sonajas en mis pies.

Y se hace una pelota, ladra

y ladra; Lúa salta y le responde,
y detrás de la ventana

juguetean ladridos por la alfombra.

Y yo sonrío...

Escucho tus mensajes, ¡mil veces, un millón! 

En la inmortal distancia, cuento besos

aparentes en el techo nuboso,

y caen ovejas blancas con sus corderitos

y mi cama se llena de balidos: ¡beeee...!

Me acurruco en tu jersey, 
llueve en la ventana

y muerdo, lentamente, el último bombón...

Toque de queda en Kiev, no hay

vuelos... Cierran las fronteras...

Europa confinada, ya no podrás venir

para mi cumpleaños —lo sé—.

Y... “¿cómo lo llevas?” —me preguntas—,

y no sé qué decir...

Lo llevo bien, lo llevo bien...

Te contesto con un emoji

de cara amarilla sonriente...

El móvil quema y aúlla como el alma

de esos gatos de las calles...

Muere la vieja luna en los tejados,

el sueño de la vida gimotea en la ventana

y yo no me acostumbro a estar sin ti.

Amanece... Pasan cielos...

Pasan aves, graznan animosas

y yo alzo mis palomas...

Quién fuera pluma de arcoíris

o jirafa de lengua larga

y colarme por tu ventana...

La historia escribe... Noticias terribles.

Cada uno combate con sus fuerzas, su guerra;

pero los hay que luchan espléndidos
por otros,  y se funden con otros,
cuerpo a cuerpo, vida a vida.

Esperanzas revolotean... En la ventana.

¿El fin de algunas cosas? —Dicen unos—;
¿el principio de otra era? —Dicen otros—.

Mañana, mañana, lo sabremos...
Voluntad tiene el árbol que crece en la montaña.

Como Chéjov, también yo me pregunto:
“¿Para qué escribir, si una no puede

solucionar los problemas principales?”
Se empañan los cristales. Y yo, detrás de la ventana...

⭐⭐⭐

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

#YoMeQuedoEnCasa

Mucho ánimo a todos. Ya queda menos.🌍🙏✌ 😷

Chanson: Ça va ça va 
Letra y música: Claudio Capéo

Feliz lectura en cuarentena

y felices encuentros literarios y musicales. 😷👋🙋‍♀️📚🎶💚🙏🌹🌍✌

SE PERDIÓ EN EL MAR

Niños cogiendo estrellas.

(Con permiso de Internet).

"Tu aroma se esparce,

siembra de corales

el lecho del mar..."

Clarisa T. 

Del libro: Entre dos tierras (2015).

(Al recuerdo de Aylan Kurdi 

y al de todos los niños muertos en el mar.)

Se perdió en el mar

Una boca pequeña,

una calle cualquiera

sin más pasos que andar.

Un pétalo del viento,

una tarde de invierno,

un pequeño latido sin hogar.

Un arrullo de besos,

unos ojos luceros,

una vida pequeña

que ya no llorará.

Salpica una ola

sobre la orilla,

mil pececillos

quieren seguirla.

Zapatos pequeños

sin estrenar,

sobre la arena

se quedarán...

Una tierna sonrisa,

pájaros de nieve

que quieren volar.

La última esperanza,

la tierna inocencia

cubierta de sal.

Un corazón pequeño,

una cuna de besos,

el tiempo de soñar...

Se perdió en el mar,

unas manos pequeñas

que ya no se alzarán.

Un pétalo del viento,

una tarde de invierno,

un cuento sin narrar.

⭐⭐⭐

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Queridos lectores:

Según las estadísticas, 1.000 niños mueren cada día por falta de agua (Unicef); 85.000 niños han muerto de hambre en Yemen en los últimos cuatro años (2014-2018. La vanguardia); 640 niños se han ahogado en el Mediterráneo desde la muerte de Aylan Kurdi en 2014 (niño sirio refugiado), según  Save the Children. Hay millones de muertes de niños evitables en todo el mundo.  ¿Por qué se permite?

Un hecho tan escalofriante, creo, merece un recuerdo, una canción. Un poema...

También acuerdos entre países para proteger la infancia. Acuerdos de Gobiernos que lideren  un cambio en las políticas migratorias que permita a los niños y niñas buscar protección en Europa a través de vías legales. Se debe evitar que los niños sigan poniendo sus vidas en riesgo en el mar o en manos de mafias. Los niños merecen vivir. ¡Todos!

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

Les Choristes - "Vois sur ton chemin".

INDIFERENCIA

"Perdidos ya, sin mástiles, ni islas paradisíacas...

¡Mas oye, oh corazón, el canto marinero!"

"Perdus, sans mâts, ni fertiles îlots...

Mais, ô mon coeur, entends le chant des matelots!"

Stéphane Mallarmé.

***

Indiferencia

Nuestras almas fueron olvidadas

como polvo en la distancia,

como el sueño que jamás arriba.

Y fue la bestia con su ardor de fauces

puesta en las puertas,

para esconder todos los soles,

para cerrar todas las alas.

¡Y el mundo tuvo un placer infinito!

Porque en los cielos

ya las aves no hacían ruido,

porque en el mar,

la luz se hizo una grieta.

Boca grande, ¡oscura boca!,

donde acabaron engullidos

los pequeños amores embrionarios,

las flamantes inocencias

y las rosas.

Y los minúsculos dolores de la vida,

y la ternura en su raíz,

y el color nuevo.

Nuestras almas

fueron volcadas al olvido,

y el feroz bestial —de humano elenco—

reventó en las venas del aire,

sangriento, aterrador,

árido de amor fue decayendo,

mordiendo cada intento de pureza.

Y quedaron inútiles las tardes.

*****

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

*****

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Porque no queremos convertirnos en sombras. Quizá el mañana nos regale algún beso, o una última palabra amiga... Versos.

Feliz tiempo, amigos. 

Os animo a leer. Leed en voz baja escuchando los sonidos de la tierra y los de vuestro corazón.

Je vous encourage à lire à voix basse.

Lisez à voix basse en écoutant les sons de la terre et ceux-là de votre coeur.

Un bonheur vous a désirés!

DESENTIERRO PALABRAS

Valle de los narcisos, en Reserva de Los Cárpatos, Ucrania. Florece cada mayo.
Долина нарцисів, в Карпатському заповіднику, Україна. Цвіте в травні.

"Todos perdidos en un incendio, construimos una casa nueva, 
Y sobre la casa es el cielo azul otra vez". Lina Kostenko.

 (Ліна Василівна Костенко) poeta ucraniana.

Desentierro palabras

Desentierro palabras, las que

murieron esperando una voz,

las que quedaron al albor

de crisálidas bajo losas.

Hay millones de tumbas

sobre los mares,

sobre las calles y las montañas

donde el verbo quedó atrapado.

Araño la tierra y escarbo en el agua,

barro el asfalto, encuentro

trazos que quisieron ser...

Palabras hambrientas

sin nada que llevarse a la boca,

palabras sin amigos ni amor.

Desentierro palabras secas,

limpio sus ojos cubiertos

de incertidumbre,

les busco un lugar entre las hojas

para que vuelvan a nacer...

Pero hay palabras tan hondas,

tan profundas y ocultas

a las que no alcanzo...

Me armo de paciencia y agrando los huecos

de sus soledades, para llenarme

de su tiempo exiguo,

para sentirme como una de ellas.

Y entonces siento que la voz se me escapa,

que vuelvo al núcleo,

al destierro interminable...

Hoy desenterré un pronombre

que no sabía que era “él”,

dentro de su vientre, guardaba

nombres innumerables.

Tres adjetivos descalificados;

dos adverbios caídos de sus paradigmas,

un pobre artículo extraditado del nominal.

Los he colocado en lo alto de mi tejado

y, ¡tiempo al tiempo!

Quizás mañana, después de una noche

tendidos bajo signos de Casiopea,

se conviertan en la frase que espero...

Desentierro palabras,

las saco de lo inmóvil, las rescato del silencio

y les muestro un jardín de victorias.

Los suelos se muestran apacibles,

y entonces, buscamos calor de conciencias,

intercambiamos promesas

para hacer con ellas paredes muy altas.

Paredes blancas de narcisos, que formarán

una gran casa de acogida.

*****

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

🌱🌱🌱

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

SILENCIO VACÍO

Imagen del film: "El señor de los anillos: El retorno del rey (2003). Peter Jackson. 

Un poema no evitará guerras,

ni injusticias,

ni salvará lo perdido, lo sé.

Pero invadirá algún sentido,

algún silencio vacío...

(Ingenuo y yo).

 Silencio vacío

Me duele el desquicio

de la crueldad humana;

me duele el suplicio

del árbol y la fauna;

el azote del destino

sobre la piedra rota...

Me duele el vuelo errante

del aliento perdido,

que aletea exhausto

sin encontrar la rama.

Las mañanas torpes

sin luces ni vestidos,

sin pintura de flores,

sin deslumbres del río...

Me duele el duende

del amor apagado

que ya no embelesa,

que ya no inventa

en la azotea del alba.

Se han dormido

las razones del alma

y está Vida sin brillo,

los cielos sin alas...

En las camas,

soplos y ronquidos

duermen sus desgracias;

en las calles,

viejas y largas,

deambula sin ser visto

un silencio vacío.

Un rumor de furias,

un batir de espadas...

¿Quién ruge y avanza?

El miedo se ha escondido,

es la crueldad que pasa...

🌹🌹🌹

 Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

(La última estrofa, con permiso de Bécquer, acoplo mis palabras).

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!  

RENDICIÓN

Imagen del filme: Buda explotó por vergüenza (2007).
Dirigida por Hana Makhmalbaf.

Yo tenía un jardín

de pájaros en las manos,

eran flores con alas y,

volaron...

Rendición

Mi ilusión se ha rendido:

tiro mi última bala...

Suplico al enemigo

una muerte acertada.

Cansada de batallas

que nunca tienen tregua,

se acomplejan mis armas,

¡las pocas que me quedan!

Se hundieron mis botas,

se arroja mi honor...

Fugitivo el valor:

el espanto me ahoga.

¡Trampas de mentiras,

cepos de cieno

que todo lo asfixian,

que todo lo ciegan!

Los brazos caen a tierra,

los ojos van al suelo;

se embarran los huesos,

la boca se aterra;

y no adivino ni pienso

lo que al alma le espera...

¿Escarbaré en silencios?

¿Arañaré las puertas?

Es trágica mi hora,

la soledad me abraza:

¡ella siempre me llora!

La ilusión se derrama,

vertida va entre abrojos;

no hay nada ante mis ojos,

ni sombras, ni fantasmas...,

ni equipo de socorro,

ni fuerzas voluntarias.

Al fin, caídas ilusiones

muerden sin rebeldía:

aceptan su castigo.

Agónico el suspiro

se escapa y no sé a dónde;

la cordura he perdido,

la patria, la bandera...

¡Quizá me lleven presa!

¡Quizá haya armisticio!

¿Vuelvo a mi trinchera?...

Sin duda, ¡me han vencido!

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Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!