Viernes de aniversario
Hoy puedo hablarte
de la duda y de la herida, de mis años sin ti
en busca de hogar.
De las bocas de los peces
cuando vienen a nadar en el desvelo.
Del diálogo ingenuo que inicie con tu aroma,
cuando yo era una pregunta
y la tierra un gran trébol de hojas de arena.
Te puedo contar las mil y una historias
de los muertos de amores allá en sus nevadas,
sus calvas siluetas al vaivén del destierro.
De todo lo que le oculté a la perla del iris
para no hacer brotar en la piedra una llama.
De todo lo que barrí en mi triste tejado,
bajo miedos colmillos y aves despiertas.
Quizás tú no sepas que ya entonces te amaba,
cuando mi voz era apenas un lirio
y el agua un jilguero de valle en valle.
¿Te he dicho que te amo?
A veces olvido
que tú eres mi silencio entreabierto,
la aurora que nace en mis hombros
sólo con pensar en tu sonrisa.
¿Te he dicho que te espero
en el mismo lugar donde nacimos?
En la calle, el viejo Anatoli toca su balada
de mundos caídos, las pequeñas
luces de los adoquines
se arremolinan alrededor de sus dedos,
igual que el arrullo del Dniéper
en las faldas, en las piernas.
Pero mis ojos te buscan en los que vuelven
después de un día de remos.
¿Te he dicho cuánto te amo?
A veces se me olvida que vives en mis labios...
El té se enfría en la taza, ¡acaba el viernes nuestro!,
mi corazón se cala, la araña teje y teje.
Releo tu mensaje:“¡Voy!”. ¿No te quedan palabras?
Tomo un sorbo de aire —baja al fondo de mí—,
sabe a ciudad sin muros, a puerta que se abre...
Dorada primavera de corona floral, ¡el tiempo era un ingenuo!
¡La hierba estaba espléndida ese día de amor!
¿Te he dicho que te amo?
Cenizas de acuarelas
bañan el musgo frío, un bosque se evapora,
duerme el fuego del mundo.
Sobre el viejo acordeón un canto puebla, sueña...
Tu maleta se acerca, da saltos,
se adelanta tu acento en su ternura,
ilumina la escalera como un pájaro de luz.
De blancos castaños, en Kyiv el cielo es alto,
la nube que era espera se diluye,
ya desnuda, ya sin ruido.
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