AMEMOS

 

(Con los brazos alzados. Acuarela)

"Yo soy esa muchacha

que arrancó sus raíces

y se alargó en el mar...

Y tú, que me conoces,

por mi nombre me llamas". 

Clarisa T., del poema inédito "La vida suave".

Amemos

Amemos, amemos.

El tiempo va deprisa

con su bolsón dorado

y su cara de aprendiz.

¿Dejaste el corazón en las espinas?

Amemos, amemos.

¡Amemos hasta el fin!

El cielo está sembrado

de rosas y suspiros.

También de los deseos quebradizos

y del dolor antiguo que no vence...

¿Dejaste el corazón a la intemperie?

Amemos, amemos.

Millones de besos han nacido

sobre el frescor del valle ilusionado,

la vida viste su vestido,

conquista su alegría, se complace.

¿Dejaste el corazón entre las sombras?

Amemos, amemos.

La vida es un encuentro repentino:

¡ten abiertos los ojos y la boca!

Los pies en el camino

y sigue las señales del vivir...

¿Dejaste el corazón sin su belleza?

Amemos, amemos.

Hagamos que el amor nos vuelva locos,

figuras transparentes de inocencia...

Llevemos el amor al nacimiento,

lejos de la costumbre de morir.

Amemos, amemos.

¡La risa del amor nos vuelve eternos!

Sobre los altos mares, con su fulgor ardiente,

las semillas de amor, con el Amor se abrazan...

¿Dejaste el corazón sin esperanza?

🌹🌹🌹

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!    

Note: queridos lectores, seguimos en pandemia y el mundo rueda. El cansancio no nos deprime, estamos alerta al devenir de este tiempo extraño. Y más que nunca tengamos ilusiones que provoquen cambios favorables. No perdamos las ganas de amar, de cantar, de bailar, porque este es el momento, siempre en presente. Como dice un dicho japonés: "No esperes que el tiempo te espere". Salgamos a la luz, las flores nos esperan... Hileras de árboles caerán derribadas detrás de nuestros pies. Y él nos mira. Llanuras, campos ávidos de sol, luminosos ríos... Y él nos mira... Sí, el Amor. Estar en su mirada y ver como corre hacia ti y sonríe...  😘🙋‍♀️🌞💝🙏

Amis, chers lecteurs, je vous souhaite le meilleur, que la beauté triomphe à vos yeux ; je t'aime du fond du coeur... 💗🎈🌹🌎🌏🌍🙏😘😷🙋‍♀️🌞📚🌱💚

Alguna vez fuimos ojos de lluvia...

También fuimos puentes... Río Ljublianica a su paso por Liubliana (Eslovenia).

Roses d'été. Tellement beau...

LA CASA DE MI PADRE

 

Imagen del film "La vida es bella" (La vita è bella). Drama, 1997 de Roberto Benigni.
La vida es bella fue galardonada con más de 50 premios internacionales, entre los que se incluyen tres premios Óscar, el Gran Premio del Festival de Cannes, el César a la mejor película extranjera y el Goya a la mejor película europea.

"Esta es una historia sencilla, pero no es fácil de contarla. 

Como en una fábula, hay dolor, y como en una fábula,

está llena de maravillas y felicidad".

Nuestra casa tenía

doce tejados.

Mi padre la hizo así

pensando en los doce árboles

que abrazaban el camino a la ciudad de Antigua,

donde él vivió de niño.

Nuestra casa tenía

veinticuatro ventanas.

Mi padre quería

doblemente iluminarse en la luz de cada mes del año.

Él pensaba que hay que mirar

el paisaje desde todos los ángulos,

que el pecho ha de estar siempre abierto

a la danza del corazón,

para aprender a sujetarse

cuando el fuego de la edad ya no es un niño...

Nuestra casa tenía

cuatro puertas abiertas.

Mi padre quería

honrar la memoria de las estaciones.

Y en cada puerta

gravó una palabra aprendida de sus mayores,

con su eco dorado y su trazo imborrable:

"Fuerza"; "Amor";

"Humildad"; "Sabiduría".

Las cuatro esperanzas de su cosecha...

Lo hizo así para recordarnos

que la vida es un abrir y cerrar...

Los ojos, la boca;

el corazón, los brazos...

Y quizás nunca inocentes, nuestra casa sabe

de nuestras travesuras...

Mi padre quería

un diálogo permanente

con el dios soldado que halló

tendido en el camino de sus guerras.

Con las pequeñas piedras de sus errores,

le hizo unos zapatos a nuestra amada casa,

a prueba de llagas, con puros motivos que ya no importan,

porque mi padre quería una casa

que nunca se derrumbara ante la soledad...

Siempre había un descanso para los pies

que llegaban desde otras fronteras,

esperanza para el que traía un nudo en la garganta.

Recuerdo nuestra casa

como un lugar sin horarios y sin fechas;

rodeada de cedros y montañas de punta en blanco

al toque de queda, sin amarguras,

nuestra casa era como un gran barco

infatigable, cargado de almohadas para el desconsuelo.

En el jardín ronroneaban pasos intrépidos,

y miles de luciérnagas bailarinas giraban,

como aquella entre nieves de mi bola de cristal

regalo de mi abuela Yildaryn.

Nuestra casa tenía

cielos traviesos cargados de héroes

que jamás murieron,

viveza insurgente alfombrando los suelos.

Mi padre la decoró así para salvar nuestra infancia

de todas las tragedias que nos perseguían,

también de aquellos tanques de los tristes días...

Nuestra casa tenía

doce tejados,

mi padre la hizo así

para que aguantase las heridas del vivir

y el crujir de los huesos cuando llega el silencio...

Para que aún después de idos todos los recuerdos

de sus paredes garabateadas,

nuestra casa guardara la memoria del tiempo.

Nuestra casa tenía...

¡Oh soledad de la casa de mi padre, no te extiendas

como un amado hasta mi pecho!

💧💧💧

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Note: Este poema está dedicado a mi padre. Pertenece al poemario "La colina es blanca, el pájaro azul", aún inédito. Realmente él supo construir una casa a prueba de terremotos, y apenas con sus manos humanas y su gran bondad. 🐾💧🐾🌱😘 By happy!🙋‍♀️

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Pieza musical en memoria del terremoto de 1999 en Izmit, Turquía. Murieron más de 17.000 personas.

Acudieron expertos en salvamento de 19 países, entre ellos 2 equipos de rescate españoles que salvaron muchas vidas. (Hay algo muy personal en esa tragedia). 

Mi padre me dijo una vez: "Cualquier terremoto puede destruir nuestra casa y con él nuestros sueños. Pero lo importante es que el paso del tiempo no destruya lo que fuimos en vida; lo que somos de verdad". Por supuesto mi padre hablaba de la fortaleza del Amor... 

SECRETOS DEL JARDÍN

 

"Y el día dura tanto como un siglo

y no se acaba el abrazo". 

Borís Pasternak

Secretos del jardín

Rosa de la vida,

tiempo niño del río,

pies sin retorno

poco a poco a la muerte...

Llora un niño

mordido por todos lados,

le tapan la boca.

Destrozado su espejo,

lo tiran al borde.

¡Mudo ángel, despierta!

Abre los brazos

la extensa Galaxia:

enciende un buen fuego

en la gran bola nieve.

El grito de la rosa

rompe la espada del cielo,

ya no llora el niño mordido.

Sin despegar los labios

el silencio se entretiene con un lirio,

pero el pájaro carpintero

sigue en el mismo lugar.

Sueña la montaña

con quitarse las sombras

hasta la última sílaba perdurable.

Las nubes han caído

en los viejos acantilados,

el grito de la rosa levanta la cabeza:

¡es inútil nadar en el barro!

Al poniente, los girasoles

de Van Gogh giran plenos,

son sauces misteriosos

sin ruido ni espuma.

Fugitivos barcos

por anchos desiertos,

reman sus hombros

de mar y ventura.

¿A dónde van las aves

con sus alas rotas?

A dónde, cuando el aguacero

enriza el invernal...

De pronto una estrella

danza distraída

sobre los huesos del mundo.

Millones de luciérnagas

se alejan en la cellisca.

¿A dónde va la vida

que no fue palabra

en las llanuras del eco?

¿El canto de la rosa

que nació del grito?

La Madre de las rosas,

quietamente sentada,

mira crecer la hierba,

la confusión sin voces...

Multitud de caminos

sonríen compasivos a las hojas

caídas del otoñal.

Donde lo sin nombre

versa con la corteza,

ulula sin hogar

un verso prodigioso.

El renacer siempre surge

después de ser destruida

la espalda de la miseria.

Pero la flor caída

no volverá al temblor

de la tierna rama...

Sólo el grito de la rosa

sin límites fulgura

profundo y claro.

Ciervo brillante de lunas,

épico y veloz

agita las montañas.

🌹🌹🌹

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

Queridos lectores, reconozco que me siento algo triste, no solo por esta pandemia que amenaza cualquier alegría. Y es que por un lado está el azote de cosas ajenas a la mano del hombre, y por otra, el azote contra todo lo vivo por la propia mano del hombre. Si leemos cualquier noticiario de cualquier parte del mundo, el azote humano aún causa más dolor, muerte y desgracia que ningún virus. Los llamados "humanos" ejercen la violencia continuamente contra animales, otros humanos, naturaleza... En todas partes están sus marcas y siempre es matar y matar. Reconozco que me agota tanta desgracia y sobre todo, tanta injusticia mundana. No sé si todo está perdido. Me duele el llanto de los niños, de los animales, de las flores... Me refugio en la Poesía. En las ingenuas palabras que ya sabemos que no salvarán el mundo. ✍

Quizá estoy pasando por una "fase" o ¿no? No lo sé. Pero siento que algo de todo este mal que vivimos lo tenemos merecido. Ya creo que es el tiempo de no mirar atrás... 📚

"Es el odio el que llena las cuevas

el que araña las entrañas de la tierra

y ella, ¿qué podrá hacer ella?...

Y tú, ya sabes que eres solo". 

Del libro Entre dos tierras (2015) Clarisa Tomás Campa.

Y quizá ya todo esté escrito....

Je vous laisse mon amour et mes remerciements infinis pour la lecture sur ce rivage, toujours littéraire, toujours ami.

Que le soleil brille toujours tous les jours pour vous tous. 

🌞🐾📚🌹🎶😷🌱🤗🙋‍♀️🙏

VENTANA Y SUS 40 DÍAS LADRONES

Y aquí seguimos, alegre y feliz, esperando que vuelvan los pájaros,

mi perro, el gato... Adiós #COVID19, adiós... 💃🤦‍♀️🎈🎵🤸‍♀️🤹‍♀️🧗‍♀️💆‍♀️🏋️‍♀️🚣‍♀️👶

Ventana y sus 40 días ladrones

En la dialéctica ladrona, 

el baile, la risa, sientan bien...

Pero tú no me dejes de querer...

No creo en petroleros sobre el asfalto

por más que baleen en la pantomima,

ni en las calles que conducen al éxtasis

sin nada a cambio, sin el truco de magia.

En la guerra camuflada de paz y danza

que araña las mañanas, que corta los cuellos

así como quien pela una tierna manzana.

No creo en la palabrería

de los necios que todo lo saben,

ni en maratones de noticias al por mayor

con su oferta de carne y verdura.

En las horas malditas de los usurpadores

que todo lo copan,

ni en el tiempo callado que pasa

sin contar la última tragedia del solitario.

En las leyes con su mantra inútil

mercenarias del orden, voceros del bulo,

balanza de Torre y Pisa retorcida

según la inclinación del poderoso de turno.

No creo en los ojos de los predicadores,

siempre atravesados en las mirillas

clavando cruces a plena soberbia,

incluso en los tristes días de cuarentena.

No creo en predicados al gratén o parrilla,

ni en retóricas bien rebozadas

de hipocresías al pimentón y al perejil,

vuelta y vuelta.

No creo en falsos ideales, según el comercio en alza

de los gurús de trampa y humo,

en el mercadeo al que llaman antesala del éxito,

carátulas hirientes de verde albahaca

y flautas de Amelín,

porque la mentira, vieja parca,

es la verdad que más beneficios obtiene,

ahora y siempre y después del reino de mis huesos...

No creo en “jamases” ni en “parasiempres”,

ni en el cuento de nunca acabar

así por que sí, punto y final,

que mata perdices y el canto del gorrión

en la ventana...

“Dame mi rosa”, le pedí a un amor

sin flechas de Cupido que pasaba.

Y él, sin titubeos ni ataduras

me dio la rosa de su boca

rebosante de alegría... ¡Oh Pasión!

Que me quieran sin espinas

es algo que agradezco y rezo por ello.

Que me amen sin preguntas

y sin remordimientos,

es cuanto ambiciono para mis noches eternas...

No creo en los que triunfan

con sus obras, sin sangrar la letra,

—digan lo que digan sus amables talentos—;
sin envidias ni envidiados,
grosera mano de la oferta.

La buena literatura no cae como ciruelas...

No creo en los que hinchan

escaparates con sus ecos

presumiendo de buen narrar

 y jardín con suerte.

¡Falso!

Eso sólo le funciona a Pérez-Reverte

y al héroe de mis sueños "Capitán Alatriste".

Porque al sin nombre nada se le regala

que no esté a los pies de los caballos...

Preguntad al cantor Homero que anduvo

en mares tormentosos

buscando su Ítaca.

O al homérico Chejov, gaviota en los cerezos

y fiel crédulo,

ellos saben cuánto vale de verdad el arte eterno...

Creo en los cuatro elementos de mi carne.

En mi madre y los soles boquiabiertos

de mi nacimiento;

en el padre que me dio abrazos

por encima de pronósticos y árboles.

Creo en mi voz

y en los ojos gigantes

luminosos de amor,

los que vi cuando

yo era ciega y buscaba una rama,

una hoja, una ventana...

Soy de una especie rara, nací

de cuatro asombros

que agitan mi garganta.

Aglutino rostros en la breve crisálida

del alma que me sostiene,

en el verso superviviente me susurro

hasta que despierten mis alas...

Creo en la gota que brota

del amor resucitado,

porque yo la vi sonreír y no era un sueño.

En Ella,

que no sabe que es ella,

 pura, gloriosa.

En su remo y lágrima,

estrella perdida

 en su sangre y cosmos.

Gota extraordinaria, águila de Pushkin

que sobrevuela playas de rojos danubios,

y oculta planea el vasto silencio

de mi nombre desnudo.

💧💧💧

Poema del libro inédito 

Canciones para una ventana por Clarisa T. (Pronto publicaré, o no, nunca se sabe...)

Clarisa Tomás Campa.  © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏

Merci beaucoup à tous!

#Yomequedoencasa  😷😉🌹📚🌍😘🎶🍀✍🙏🙋‍♀️ 

Con buen humor, la vida, a ratos, tiene su gracia... 

Riez comme des enfants, avec vos pieds et votre nombril, s'il vous plaît!!!!

Con la preciosa Rozalen, ensayamos pasos nuevos...

MI LUGAR EN EL MUNDO

"¡Quienquiera que seas, reclama lo tuyo a cualquier precio!"

Walt Whitman.

Mi lugar en el mundo

Es una palabra sin destellos,

es aire que no desvela su lenguaje.

Nido de alondra

en medio del ramaje,

es un bosque salvaje

donde el sol camina muy despacio

orlado de silencios,

calado de precipicios.

Lágrima exiliada

que sueña con anchuras transparentes

donde el lloro no habite lo insondable.

Es una noticia de apenas treinta segundos,

veinte palabras en la página de sucesos,

una imagen de un solo segundo

extenuada sobre el malecón del petulante.

Mi lugar en el mundo

es una feria de grandes soledades,

las últimas rebajas se prodigan
en los escaparates,

y hay manzanas mordidas sin semillas, 
sin pieles,

rodando en las calles.

Rugidos que no alcanzan montañas,

caminos donde un niño corre con su estrella caída
y la abraza, y descuelga
caricias de los viejos senderos de los ángeles...

Es un brote sin sangre lejos de paraísos,

una mano que sueña con vientos perfumados

y con cantos de Whitman sobre la hierba.

Un sendero de hormigas

que resiste los dientes afilados

hasta el vientre del sapo,

hasta el desnudo tuétano del alma
de los cañaverales.

Un lugar donde saltan unicornios azules

y luciérnagas tristes pululan entre copos de nieve.

Donde el cielo no cuenta su revuelta,

ni los cuentos amables desvelan

la audacia del dolor para pasar sin ser visto en la almohada...

Es una tarde cualquiera encaminada

hacia los acantilados sin perfiles,

dolidas huellas de cinturas errantes,

recuerdos del mar que no se escribe.

💧💧💧

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.

Gracias, lectores. 🙏
Merci beaucoup à tous!

Este poema se lo dedico a la AMISTAD. Para todos mis amigos, conocidos y desconocidos. Vuestros logros son los míos. Vuestra lucha, es también la mía. Porque todos necesitamos sentir que tenemos un lugar en el mundo. 

¡Feliz Día Internacional del Orgullo LGTB! Feliz "Igualdad" para todos.

Todo un logro ya, celebrado desde el 28 de junio de 1970. Esta reivindicación se celebra anualmente de forma pública para instalar la igualdad de su colectivo. La noción básica del «orgullo LGBT» reside en que ninguna persona debe avergonzarse de lo que es, sea cual sea su sexo biológico, orientación sexoafectiva, su identidad sexual o su rol de género.
Esta definición transmite la idea de una dignidad intrínseca que todo ser humano posee y que no debe verse afectada por su conducta o por su orientación sexual.

Fuente: https://es.wikipedia.org

Clarisa Tomás Campa. © All Rights Reserved.